Небесная канцелярия (сборник) - Николай Векшин

День жизни

День моей жизни опять просвистел.Много сегодня я сделать сумел.Как альбатрос, я парил и летел,Быстро крутясь среди мыслей и тел.

В поте лица я старался, сопел.Ох, суетился, спешил и потел!В каждом поступке был ловок и смел.Тужился, рвался, усердно кряхтел.

Всею душой за дело болел!Мозг, как реактор, гудел и зудел.Сколько же важных имеется дел!Нет им конца. Трудовой беспредел!

Каждым вопросом я ловко вертел.Люди, бумаги, звонки… Всё успел!Ни на минутку нигде не присел.(Кстати, в обед ничего не поел).

К вечеру что-то совсем поплохел.Так притомился, что аж одурел.Остановился и медленно сел.Стоп. А зачем это всё? Обалдел.

Да, я влюблен

Я с первой встречи был пленён тобою.Забилось сердце, заиграла кровьПред красотой высокою такою.Я ощутил, что в мире есть любовь.

Растаял лёд. Обрушились преграды.Как хорошо, что есть на свете ты!Судьбе я благодарен за награду —Смотреть на лик ума и чистоты.

Да, я влюблен. И этим безоружен.Так восхищен, что даже поглупел.Мне, как наркотик, голос твой стал нуженИ обликом твоим я заболел.

Но, женскую породу проявляя,Ты забавляешься приятною игрой.И я уже совсем не понимаю:Я клоун для тебя, приятель иль герой?

Да, я влюблен. Но это не помеха,Чтоб разумом и чувством осознать,Что для тебя я – полигон для смеха,Который наловчился вызывать.

Да, я влюблен. Но это не причина,Чтобы ходить, как пёс, на поводке,Покорно ждать с умильной робкой миной,Что ты потреплешь нежно по щеке.

Я для тебя не друг, не муж, не гений,А скоморох; быть может, навсегда…Но идиотским Дон-Жуаном на колениУ ног твоих не рухну никогда!

Просто прёт

Насочиняв стихотворений сотни три,Задумался вдруг я: а на фига?Зачем же распирает изнутриМеня давленье в буквах завсегда?

Да есть ли смысл: отыскивать слова,Из них шеренги строчек выпускать?Пусть смыслами набита голова,Но что за глупость – мысли рифмовать?

Не лучше ль бросить эту хренотеньИ посвятить себя работе и деньгам?Или – по бабам лазить ночь и день?Иль путешествовать по разным городам?

Да мало ль есть на свете разных дел,В которых забавляется народ!О, тяжкий мой пиитовый удел!И Муза не причем. Ведь просто рифма прёт.

Я не верю в любовь

(навеяно песней В. Асмолова «Я впадаю в любовь»)

Я не верю в любовь,Потому что ей верить нельзя.Хоть она окрылит, но затем непременно обманет.Пусть колотится сердце, но ждёт оно всё-таки зря.Ведь счастливым в любви ни один никогда не бывает.

Я не верю в любовьИ над ней иронично смеюсь.Я её не хочу. И в плену у неё я не буду.Хоть холодной волной наплывает пронзительно грусть,Ну и пусть. Ведь я мудро не верю ни в сказку, ни в чудо.

Я не верю в любовь.Беззащитно ранима душа,Если в ней прорастают ростки обожанья и неги.И, когда замираешь от счастья, почти не дыша,То рискуешь пропасть, растворившись в другом человеке.

Я не верю в любовь.Ведь она неизбежно предастИ отравит смертельно жестокой убийственной ложью.И вольёт в мои вены измену любимой, как яд.Пережить это будет при жизни почти невозможно.

Я не верю в любовь.И, покрывшись защитной бронёй,Закалившись, как сталь, я упрямо и гордо шагаю.Покоряя вершины и веря лишь в истины соль,Я любовь убиваю… Но я без неё умираю…

Коньячные излияния

(почти белый стих)

Вобблинннн… Клласссныйконьяк! Бульк, буль, бул…! Ажвдуше светлеет… Сстихире – привет и урра! Тока чётта пальцывязнут у клвитуре… Кгда я пьян ну невдрибидан, а такслехка то мысля становтся лехка. Иясочиняю белыепяные стихи. Ну не то чтобыочень стихи и не точтоб ужжжсовсем пьяные ил белые, но так – неуппорядоченыые рифмой илогикой размшления и умозключения осмыслежизни да и ваще – о причинах и слествиях. И самособой, о последстствиях. При этом просветления, чер… Че или чи? Че! чередующиещиеся с озарениями, наплняют душу мою теплом ивосторгом, подтдтверждающими радость бытия, тобишь существованияяя. Итогда мнестановится на плевать на разные ммнения и сужждения, ибо уменя возникают свои – родные иблизкие, как в желудке сосиски. Ведь свои – онизавсегда приятней, полезней и понятней, поскльку материлизуются в сбственной башке и упрямо ищутвыход. Не вход. Где вход незнает даже ГосподьБог. Он заблудился. И тоже искал выход куданибудь. А выход – вот он, пжалуйста, в буковках. Поэтому ОН и изрёк: «Вначалебылослово». Сложил буковки – и готово. Тырк-тырк – мысль воплтилась в строку. И ясно каждомудураку, что непокобелилебимым оплотом творческих потугов являются именнобуковки. Буковки от А до Я. Это ли нефигня? Чё-то не понимаю я: как втиснуть разбегающуююся Вселенную, вертящиеся галактики, полыхающеее Солце, млеющий Млечныйпуть, Антрактиду, джунгли и всё прогрссивное чловечество в какие-то три десятка закорючек набумаге? Пусть не на бумаге, а в недрах коммпьюттера, тьфу ты, ну ты! Блин! О чём этоя?… А!.. Осмысле жизни и кретинизме. Жизь! Это – что? Сранная штука… дюже странная и даже графоманная. То радость, томука. Не понятно, кому нужна эташтука. Глупо и тупо. А вот еще проблемка – чувстства. Любвь! Волнует кровь. Не, это пошлая рифма: любовь – кровь, брысь! Да… Любовь!.. Лю… Фь!.. Вулканные сотрясения материальнопсихологических глубин, кторые легко производит любой кретин. Как их (тобишь чувства), ежели они возникают из мрака подсознания и обожания, засунуть в буквы? Не понимаю, увы. Неблагдарная задача. И тут не светит удача. Ты их засовываешь, а они… блин… Вы спрашиваете – кого засовываешь? Ну, что за наивные трезвые вопросы?! Да буквы! Буквы засовываешь! Конечно буквы! Ведь не морковь и не брюкву. А они (буквы!) лезут из всех щелей и пищат, словно мыши на крыше (кыш, заразы! Что? нет, это не глюки, это просто зюзюки). Ты их утрамбовываешь, а они скрипуче пружинят, как старый диван и вздыхают. И пусть мне хоть кажый день говорят, что слова это яд, но я принимаю их как лекарство, хотя осознаю их ложь и коварство. И всем рекомендую хотя бы по сто строчек в день, вместо валерьянки или бледной поганки, чтоб излечить дурь или мигрень. Впрочем, не настаиваю. И не расстраиваюсь. Я ведь не в стае. У каждого – свой удел. У одного – стихов беспредел, другой – футболом заболел, третий – от жены охренел, четвертый – выпил и окосел, как свинья. О чем это я? Обо всём. Короче, всё путем. И – стоп. Что-то сам себе надоел. Кстати, пока сочинял, кажись, протрезвел.

Любовь – океан

Отгадайте секрет: что такое любовь?И зачем накрывает она, как тайфун в океане?А спастись невозможно. Но в плаванье хочется вновь,Хоть тонул ведь, когда позабыл проявить осторожность в тумане.

Паруса все подняв, несмотря на крутую волну,Бригантины надежд устремляются в дальние дали.Горизонт приближается. Пена ласкает корму.И свобода пьянит. И песни красивыми стали.

Безрассудства тут нет. Это просто судьба —Открывать острова, называя их ласково, словно любимых.Ведь любовь не мираж, не пустые без дела слова,А святой талисман для безумных счастливцев.

И пускай впереди ожидают шторма,Вихревые воронки и острые рифы,Но лишь тот ощутит, как прекрасна собой глубина,Кто хлебнёт из неё и – выплывет в новые мифы.

Твой выбор

Средь множества различных душ и телМы встретились нечаянно. И вот,От резонанса малость обалдев,Я стал вести себя почти как идиот.

Я чувствам своим волю не давал,Боясь тебя обидеть невзначай.И гимны в твою честь вовсю слагал,Пока ты в чашки наливала чай.

От восхищенья глупо опьянев,Весь в ступоре от счастья и надежд,Был как юнец я робок и несмел,Стыдясь тебя оставить без одежд…

Глаза твои светились. Ты ждала…Меня в застенчивость куда-то занесло…Обидевшись, ты встала и ушла.И встретила другого, мне назло.

Тебя окучив, словно куст в саду,Он стал твоим зигзагом по судьбе.Бороться я не стану, а уйдуИ предоставлю вас самим себе.

Твой выбор не из худших, это факт.Но вот глаза твои холодны и пусты.И вскоре вступишь ты в законный брак,Но это будешь впредь совсем не ты.

Рояль и блуд в кустах

(дружеская пародия на стих «Рояль в кустах» Дана Кешона)

Мы заблудились и в кустах нашли рояль.Легли на крышку, как два пьяных пианиста.Гремя костями и крылами быстро-быстро,В первкуссиях меж тел нашли Грааль.

Рояль скрипел под нами чисто музыкально.Ногой давя ему на правую педаль,Я молоточком сердца бился (ах, как жаль!),Талант в себе рубя монументально.

Как будто топором махал! Над струнами нахальноСредь звуков музыкального враньяИсторгнув стон, блудил со вкусом я.Хотя и вел себя средь клавиш как свинья,Но, видит бог, творил я шедеврально.

Слепой тормоз