Игры скучающих купидонов - Татьяна Геннадьевна Абалова

губы сомкнулись в тонкую линию, ноздри затрепетали, готовясь выдать порцию огня.

– Бро, ты сверху или снизу? – последнее, что смог произнести Кирилл Петрович перед тем, как был нокаутирован.

– Стража! – взревел халиф, потирая ушибленную руку. – В зиндан их! Обоих!

– Мой господин…

Но халиф, бросив на меня презрительный взгляд, резко развернулся и скрылся за полощущимися на ветру тканями.

Опять вишу в чужих руках и не могу встать на ноги. Перед глазами мелькают знакомые места: вот бассейн с зеленой водой, а вот комната, где пери ела халву…

А вот что–то новенькое. Я опускаю глаза, чтобы не встретиться с полным торжества взглядом наложницы Халимы, бегущей навстречу по длинному коридору, где сквозняк также раздувает паруса шелка и приносит звуки загадочного струнного инструмента. Наверное, понеслась утешать халифа…

А мне как приговор – веревка на талии.

Я даже не кричала, когда меня столкнули в дурно–пахнущую дыру.

Кричал Кирюсик. «Я хочу проснуться! Я хочу проснуться! А–а–а!»

Стоило открыть глаза и обнаружить себя лежащей в своей комнате, я сбросила душное одеяло и кинулась одеваться.

К черту больную ногу! Прихрамывая, на ходу застегивая спортивную куртку, я бежала с решительным намерением вломиться к соседкам, живущим снизу.

– Откройте! – я колотилась в дверь, забыв о звонке. Потом звонила, потом опять стучала, но уже развернувшись спиной и вкладывая всю боль прошедшей ночи в пятку здоровой ноги. – Немедленно откройте!

Открылась дверь соседней квартиры.

– Жень, ты чего? – Наташа, мама пятилетнего малыша, жмурилась от яркого света подъездной лампочки.

– А чего они не открывают? – я упорно лупила пяткой по двери.

– Может, ушли? Они за молоком рано встают. На рынке берут, парное…

Я села на корточки у двери и запустила руки в растрепавшиеся волосы.

– Случилось чего? – Наташа топталась на пороге босыми ногами. Ей было зябко. А мне нет. Кровь горячей лавой текла по венам и требовала кого–нибудь спалить. Укусить. Ударить.

На Наташе срываться нельзя. Она хорошая. И Димка, ее сынок, отличный мальчишка.

«Случилось, – буркнула я про себя. – Наши соседки ведьмы».

А вслух коротко ответила:

– Затопили.

И пошла к себе наверх.

– А–а–а, – озадаченно протянула Ната и, немного постояв, вернулась в квартиру.

Счастливая. Знала бы, что за стеной живут ведьмы…

В этом у меня не было и капли сомнения.

Все, что происходило со мной в последнее время, все, что перевернуло мою жизнь, началось сразу после их переезда в наш дом. Неизвестно кем подброшенное лекарство, из–за продажи которого мне грозит срок, эротические сны с человеком, живущим от меня на расстоянии двухсот километров, внезапная болезнь Марь Степановны и мое благополучное возвращение на работу, Дед Мороз на красных жигулях и его цветочки, потом эти печенюшки–халва…

Я никогда не верила в мистику, а тут что ни день, то какие–нибудь совпадения. Переведенная в другую аптеку баба Зоя, до которой я так и не смогла дозвониться, чтобы спросить, давала ли она соседкам ключи, вчерашнее их вторжение, не оставившее ни следа, ни крошечки. Как лежали банка с консервным ножом на столе, так и лежат.

«И таблетку на ночь не выпила…»

Только сейчас я поняла, что топаю как слон и совсем не замечаю боли. И кроссовки натянулись спокойно. Говорят, в войну человек продолжал бежать, не чувствуя, что ему оторвало ногу. Вот и у меня адреналин зашкаливал.

Нет, так не пойдет. Нельзя жить видениями, которые ломают реальность. Нельзя верить во всякую чертовщину, как бы тебе не хотелось в нее верить. Лучше оставаться одной, чем быть главной героиней эротических снов с участием малознакомого Замкова и хорошо знакомого Кирюсика. Тут у меня едва не сработал рвотный рефлекс.

Я твердо решила – дождусь, когда на работу выйдет мой сменщик, и сразу же рвану к родителям. У них отсижусь. Подальше от этой парочки с ридикюлями.

Боже, я чуть было не кинулась на розыски Замкова! А он, скорее всего, ни сном, ни духом, что стал героем моих снов. «Кто такая Женя Ключева? – спросит он у себя. – Провизор из Мухосранска? Ну да, был как–то там, заходил в аптеку за снотворным, и что?».

– Галя! Галя!

– Что случилось? – у подруги голос заспанный. Я посмотрела на часы – всего пять.

– Вот скажи мне, какое парное молоко в пять утра? – потребовала немедленного ответа я.

– Ну, судя по наблюдениям за соседской коровой, – Галка зевнула, но продолжила тем же полу–придушенным голосом человека, собирающегося спать сразу после окончания беседы, – ее доят в шесть, потом в два, а вечером в восемь.

– Вот! – я торжествующе потрясла кулаком. – Дома они были, но не открыли! А почему?

– Почему? – повторила Галка, сопя в трубку.

– Боялись, что я вытрясу из них душу.

– Из доярок или из коров?

– Причем тут доярки. Я о ведьмах!

– Не связывайся с ведьмами, Женя. Очень прошу. Подожди, меня. Я приеду.

– А когда ты приедешь?

– Как соседскую корову подоят, так и приеду.

– Галя!!!

– Я твоей маме обещала молоко принести. А потом сразу к тебе. Жди.

Галка спросонья забыла отключить телефон, поэтому я услышала, как она ворчит: «Какие ведьмы, какие доярки?».

На часах было девять, а Галка так и не появилась.

Не позвонил и Кирюсик, поэтому я не стала ждать, а, нацепив валенки, отправилась на работу. У двери соседок остановилась, но звонить не стала. Галка сказала подождать, значит, нужно подождать. Вдвоем мы сила.

Приложила ухо к двери, различила едва слышимые шорохи. «А! Затаились?» – мстительно подумала я, не беря во внимание, что за дверью мог расхаживать Лямур.

Тоже не простой котик. Как он ловко отправил Марь Степановну в больницу, а?

Им в компанию еще черного ворона не хватает.

А может и такой есть. В клетке сидит. Я же домой к ним не заходила.

Может, у них две метлы в коридоре стоят, и за парным молоком они на них летают. А что? Рынок–то в двух кварталах от нас, а в шесть какой транспорт?

Я напряженно ждала Галку, но первым появился Кирилл Петрович.

На нем была каска мотоциклиста. И он ее не снял.

– Как дела, Ключева? – глухо спросил он. – Нога не болит?

– Да все нормально, – ответила я, не понимая, почему Кирюсик не снимает каску. – Сегодня даже сама на работу прискакала.

– Ты прости, не смог за тобой заехать. Заболел я.

– Что с вами, Кирилл Петрович?

– Сильная аллергия.

– На что? – у меня сжалось то место в животе, которое всегда сжимается, предчувствуя беду, готовую обрушиться на мою задницу.

– На «Любарум». Я это гадское лекарство зашвырнул в окно. Чтобы больше ни–ни…

Я села в инвалидное кресло.

– Вы его пили…

– Да. Нервы. Не спалось.

– А как же лабораторные исследования?

– Ничего необычного не обнаружено. Запрещенных компонентов нет, трава одна. Лютики–ромашки. Я вчера вечером в лабораторию заглянул, – Кирюсик аккуратно снял с головы шлем. – И зачем я эту чертову бутылку с собой забрал?

Я не узнала Кирилла Петровича. Глаза щелочки, цвет лица как у алкоголика после недельного запоя. Вообще–то то, что я увидела, трудно назвать лицом. Отек делал его похожим на