Дневник депрессий. Поэтический сборник - Надежда Скорнякова

И жизнь хороша…

И жизнь хороша! – Маяковский сказал,И умер, спустя пару лет.Ведь выжить среди искривленных зеркал,Увы, не способен поэт.

Ты мне скажешь, другие теперь времена.Петли, пули – дурная забава…Искривленность, однако, как прежде видна.В головах ее сложно исправить…

Летят года

Летят года. Не отменить.Такая доля.Белей снегов мелькнула нитьВ привычной смоли.

Всей гривы, нет, не замелаМетель. И мнится,Не скоро голова белаМоя склонится.

Все это не зима пока,А так – предзимье.И от чего взялась тоска,Необъяснимо…

В любой поре есть благодатьИ наслажденье.С годами учишься не ждатьСвой день рожденья.

Отсчет обратный запуститьСтремятся даты.Летят года. Не отменить,Пустив обратно…

Как странно…

Как странно… БегМинут и днейБесследен. Время отвердело…И был ведь снег…Душа не пела…Мне одиноко было с нейВдвоемВ чужом,И так до боли неуютном теле…Что вместе с временемИ чувства отвердели…Прости,ДостигПредел меня…(К нему я не стремилась…)МенятьКурс на обратный…Надо ли?Во мне все надломилось…Снежинки падали…Зима…Я изменилась…

Мне тридцать пять

Мне тридцать пять. Полжизни, даже большеПрошло. Чего достигла? Где багаж?Как в детстве налегке. Душа все тоньше.И так же призрачен сверкающий мираж,

Где рядом самый нужный человек,Где счастлива, окружена друзьями…Все чаще слезы, и все реже смех…Да, обрастаю, словно листьями, стихами…

Как здорово болеть зимой

Болеть зимой… Какое счастье!Пусть нос течет и голос сдал.Зато весь день лежишь в кроватиПод грудой теплых одеял.

Не нужно выходить из дома,Не нужно дождь зонтом ловить.Мой мир свернув в клубок укромный,От прочих ловко спрятал грипп.

Проснусь – темно, глаза закрою,Открою снова – и светло.Как здорово болеть зимою!Мне с этим, право, повезло.

Никто не действует на нервы.Никто покой не гонит прочь.И тишиною беспримернойНаполнены и день, и ночь.

Фантазии мои кружатсяНе потревожены. И сныВ бреду температурном снятсяДраконов сказочных полны.

Один лишь минус есть, не скрою,В нежданной радости такой —Я говорю сама с собою,А собеседник я плохой.

Когда опять ложится мгла на плечи…

Когда опять ложится мгла на плечи,И тени начинают разговор,Ты понимаешь время – скверный лекарь,Зато умелый и опасный вор.

Когда опять в прорехах мирозданьеОт звездных глаз в холодной вышине,Ты понимаешь, как скудно страданьеПри свете дня, отдав всю боль луне.

Когда она своим безумным взглядомЕдинственного, полного зрачкаПронзает мозг, то звуки как отрада —Хоть скрип двери, хоть пение сверчка…

Когда опять ложится мгла на плечи…Когда прожег на небе дыры Бог…Когда луна безумием калечит…Ты понимаешь, как ты одинок…

Придет весна

Придет весна, растопит чувства,И растревожит душу вновьСтоль безыскусное искусство —Любовь.

В толпе прохожих, мчащих мимо,Найду того, с кем держит нить,И захочу необъяснимоПарить.

И миллиардом ярких крыльевВ душе взметнутся мотылькиОт притяженья и всесильяРуки.

Придет весна. Я знаю. Скоро.От натяженья нить дрожит.И грею душу уговором —Дожить!

Дел невпроворот

Я смогу найти, чем себя занять.Будет дел, поверьте, невпроворот.Нужно мысли выхлопать, постирать —Много пыли скопилось за прошлый год.

После вымыть до блеска сервизы чувств,Чтоб не тратить время, когда я вдруг,Их весной использовать захочу.А, забыла главное, тлен разлук,

Ожиданий мусор и прочий хламРазобрать и выбросить побыстрей.Скоро новой жизнью придет весна,Надо дом души подготовить к ней.

Завтра весна!

Казалось бы, малость —Очнуться от сна,Чтоб жизнь продолжалась,Ведь завтра весна…

Конец ознакомительного фрагмента.