Дневник депрессий. Поэтический сборник - Надежда Скорнякова

Наверняка…

И это пройдет! (Мудр был Соломон!).А шрамы? По ним ли?.. Чем жизнь еще мерять?..И ты продолжаешь в чудесное верить,Оставив наследство лишь стае ворон…

И проблески счастья по гнездам изменРасходятся влет в лет скупых расстоянья…К чему, для чего измерять состояньеБеспечного счастья несчастью взамен?

Все проще отдать магнетизму куркаВрожденно-вживленные в плоть установки,И двигаться в вечность… И без остановки…На бытность… На чувства… И наверняка…

Ожидание счастья

Мы все обречены на ожиданье чуда.Торопим жизнь в галоп по буеракам дней,В своем извечном «жду», в своем извечном «буду»,Забыв о том, что «есть» значительно важней.

Теряем, не найдя, возможности для счастья,Не в силах осознать того, что нам дано.Не ценишь солнца луч, не испытав ненастья,Как, впрочем, и против суждение верно.

И что в итоге – жизнь проносится галопом.По планам – ты достиг всего, чего хотел.Однако, отсеки все лишнее, и срокиНа камне очертят лишь мизерный предел,

Когда ты был собой, когда ты был великим,Когда ты просто был. Не в будущем – сейчас.Так что в итоге? Мы всего лишь ловим бликиОт счастья в зеркала своих несчастных глаз?

Не спать…

Сквозь листвы шальную кутерьмуЗвезды над землей во мгле повисли.Стража-ночь вновь узниками мыслейЗаполняет головы тюрьму.Нет покоя моему уму…

Битый час ловлю упрямый сон.Подкрадусь – вновь мысль его спугнула.Только кажется, что вот – уже уснула,Как опять ускальзывает он,Дум тяжелых цепью окружен…

Не уснуть. Белеет циферблат.Непокой часы мне отмеряют.В чреве их минуты исчезают,Лишь в висках секундами стучатОб одном: – Не спать, не спать, не спать…

Что не спать, я знаю и сама.Сеет ночь ошибки дня сквозь сито.До отказа мыслями забитаГоловы моей больной тюрьма.Ночь за ночью я схожу с ума…

Бывают такие минуты…

Бывают такие минуты,Что длятся на зависть часам.Пред мысленным взором как будтоПроносится жизнь. Голосам,

Что душу на части терзаютС понуро опущенных плеч,Ты внемлешь душой, пропускаяРассудка чуть слышную речь.

Пернато-копытным подсказкамТы верить упрямо спешишь.Все кажется верным. ПовязкиСрываешь с разбитой души…

Мир бег возвращает минутам.И молкнут тот час голоса…И стонет усталый рассудок:– Взгляни! Ты разрушил все сам!

Дымящие эти руины —Твой выбор. И с ним тебе жить…

…Не лучше ли с другом единым,Лишь с разумом сердцу дружить?

Хандра

В одиночестве праздники,Выходные и вечера.Да, какая мне разница.Что мне завтра, сегодня, вчера.

Календарь перевалится.Новый год не изменит итог.Безысходность читаетсяМежду букв, между строк.

В карусели безудержнойНе исполненных мечтТрудно думать о будущем.Проще меньше хотеть.

Мне страшно…

Мне страшно… Как в далеком детстве,Когда тускнела нить накала,Во тьму ввергая. Бьется сердце,И не спасает одеяло.

Тогда – хватало, нынче – толку…Во мне потемки, не снаружи.Мне страшно… Бьется без умолкуОт страха сердце в тьму и стужу

В слепой надежде отогреться…Напрасен труд – сгорела лампа.Мне страшно… Как в далеком детстве,Но только с разницей – нет папы…

Разболелось на погоду одиночество…

Разболелось на погоду одиночество.Ноет. Видимо, дожди сменят жару.Знаешь, как ночной порой мне хочетсяРядом чувствовать тебя, и поутру

Пробуждаться от прикосновения…Продолжать не буду. Промолчу.Ни к чему такие откровения…Да и привыкать я не хочу…

Вдруг, привыкну – и любовь моя закончится?Поздно мне себя уже менять.Вот и ноет на погоду одиночество,Травмы старой память сохраня…

А звезды так сегодня далеки…

А звезды так сегодня далеки…Хоть вроде кажется, все также как вчера,Но их холодные, слепые огонькиОт к ним протянутой, беспомощной рукиНа расстоянии, как вечер от утра.

И это расстоянье – эта ночь,Огнями фонарей затмившая луну,Томясь у города безумного в плену,Устало звезды гонит прочьВ бездонный космоса покой и глубину.

И мне за ними ни душой, ни теломНе дотянуться… Не разжать тискиСковавшей сердце, леденящей кровь тоски.Ей отдалась моя душа всецело.Вот потому и звезды далеки…

Чем дольше я живу на этом свете…

Чем дольше я живу на этом свете,Тем больше убеждаюсь, что права,И искренней, чем маленькие дети,Никто из нас не говорит слова.

Они встречают словно сотню лет знакомы,И расстаются так, как будто навсегда…Жаль, взрослости неизлечимую саркомуС собой несут бегущие года…

Не будет пустоты

Не будет пустоты. Законы жизни жестки.И вытесняет все стремленье не остыть.Пути сплелись в узлы. Цикличны перекрестки.Не будет пустоты. И остается жить.

Другими заполнять пробелы на пунктире,Чтоб непрерывный луч стремился в никуда —Другие города, подъезды и квартиры,Других объятий плен и снова поезда.

Не терпит жизнь простой. И тление не выход.Гореть, пускай от чувств останется зола.Гореть на сердца стук. Гореть на вдох и выдох.Гореть, покуда ты не выгоришь дотла.

Не будет пустоты, останется лишь пепел,И ветер по степям его развеет в пыль.Но и тогда поймешь, взойдя весной над степью,Не будет пустоты, заполнит все ковыль…

Я…

Я знаю слишком много…Я помню слишком мало…В трех соснах у порогаМечты блуждать устала…

Излей мне небо мудрость,Впитаю все до капли,Но как и прежде будуПлясать на тех же граблях,

Плодить свои печалиИ подводить итоги…Я знаю слишком мало…Я помню слишком много…

Дождится осень в голове…

Крутить щербатый диск луны,Что рождена наполовину,И ждать когда слова застынутНа перекрестьях немоты…

Да съеженный бумаги ком,Катая, гладить по иголкам,Чтоб буквы разложив по полкам,Полками выставить на слом…

Весна, листва и птичьи трели,Цветы и сердца рваный ритм —Как это здорово горит!Избиты рифмы в кровь к апрелю…

Моя пора – туман охряный,Багрец рассветов в стылой мгле.Возможно долго на землеЖиву и в осени застряла…

Не ждите охов синеве…Не ждите гимнов первым грозам…Стихи дробит о жизни прозу…Дождится осень в голове…

Если невозможно волшебство

Если все иссякли чудеса,И под елкой ждет лишь пыль да свечи,То не ждать двенадцать на часах —Выход. Сон волшебен. Он излечит.

Я хочу проснуться в январе,После всей шумихи с Новым годом.И в пустынный город на зареОкунуться, словно в тихий омут.

Чтобы ни салютов, ни звонков,Ни курантов, ни счастливых криков.Просто ночь, в которой долгим сномЯ забудусь, только чая выпив.

Если невозможно волшебство,Лишь во сне я справлюсь без него.

Ожидание

Руками обняв исхудалые плечи,С надеждой, бездвижно, беззвучноВ оконную даль в ожидании встречиГлядится она. Неразлучно

Часы на пролет рядом трепетно ждет,Чуть нервно, но все же безмолвноПодобно хозяйке, большой, рыжий кот,Надежды не менее полный.

Кого ж они ждут, приникая к окну?Ответ очевиден. Конечно, весну.

Этим миром условности правят…

Этим миром условности правят —Душ бумажные эквиваленты.Ты решишься, поддавшись моменту,Отказаться от принятых правил?

Все – иллюзия. Лица? Нет, маски.Чувства? Нет, в превосходстве потребность.Ничего не проси и не требуй,Лишь кради, но с опаской, не гласно.

Все условно. Условны границы,Единицы, права и законы.В ряд условий уклад весь закован,Чтобы к новым условьям стремиться.

И плодится людей поголовье,(Вы простите сравнение это)До краев заполняя планету…Я хочу быть живой, без-условной…

И жизнь хороша…

И жизнь хороша! – Маяковский сказал,И умер, спустя пару лет.Ведь выжить среди искривленных зеркал,Увы, не способен поэт.

Ты мне скажешь, другие теперь времена.Петли, пули – дурная забава…Искривленность, однако, как прежде видна.В головах ее сложно исправить…

Летят года