Потерявшие солнце - Максим Есаулов

Антон смотрел на ее выразительное, подвижное лицо. Хотелось верить.

– Может, и не удивился бы.

– Да ну? – Она вскинула брови.

– Помня тебя, я не удивился бы никаким твоим поступкам.

Она промолчала, улыбаясь своим мыслям. Чувствовалось, что ей приятно.

Он выбросил на улицу давно погасший окурок.

– Сам-то как? – Снова спросила она.

– Нормально, – снова пожал плечами он. – Тащу службу. Устал только.

– Жена, дети?

– Сын.

– Счастлив? – Тон у нее был слишком безразличным.

– По-разному. – Взгляд его был слишком пристальным. В ее глазах на мгновение что-то радостно вспыхнуло. На мгновение…

– Электричка идет. – Она приоткрыла окошко и прислушалась. – Я бы отвезла тебя в город, но Натуська болеет. Ты когда опять приедешь?

– Не знаю.

– Приезжай через неделю. Бабушка во Мгу уезжает. Посидим. Потреплемся.

В ее глазах было обещание. Ему снова стало тоскливо:

– Может быть.

В его голосе была усталость.

Он вылез из машины и поднял воротник куртки, пытаясь защититься от ледяных струй.

– Пока. – Она помахала рукой.

– Счастливо, – кивнул он. – Слушай, по мужу-то твоему совсем глухо? Заказное?

– Ага, – она криво усмехнулась, – заказное. Проститутка в бане за штуку «зеленых» с клофелином перестаралась.

Металлический грохот влетевшей на станцию электрички наполнил залитые дождем пространства. Ему снова стало жаль, что не бывает дорог без конца.

* * *

– Вам на сколько единиц? – Женщина за прилавком страдала сильным косоглазием, и казалось, что она смотрит за спину.

– На сто. – Цыбин достал бумажник, преодолевая желание оглянуться.

– Пожалуйста.

– Благодарю.

Убрав таксофонную карту в карман, он вышел на слабо освещенную Большую Посадскую и пошел в направлении Каменноостровского. Несмотря на субботу, было пустынно. Промозглая осень держала всех по домам. Дождевая пыль вилась в слепящем свете фар, проносящихся автомашин. Таксофон висел почти напротив «Ленфильма». Гудок в трубке присутствовал. Цыбин закурил и, вставив новую карту, аккуратно набрал несколько длинных кодов. Трубку долго не снимали. Он посмотрел на часы, прикидывая разницу во времени. Щелчок.

– Si, – певуче произнес мужской голос.

– Добрый вечер, сеньор Бланко, – по-испански начал Цыбин.

– Рад вас слышать, господин Гонзалес.

– Взаимно. Как продвигаются дела?

– Крайне удачно. – В голосе сеньора Бланко ощущалось удовлетворение. – Отделочные работы в столовой и на террасе практически завершены. Сегодня на ваш счет поступило пятьдесят тысяч. Будут особые распоряжения?

– К остальным.

– Понял.

– Сеньор Бланко, я скоро прилечу.

– Прекрасно. Надолго?

Цыбин секунду промедлил:

– Очень.

– Прекрасно, – повторил Бланко. Голос его остался ровным.

– До свидания. – Цыбин повесил трубку и подумал, что не ошибся в Антонио Бланко.

Девять лет марокканской тюрьмы научили его понимать без слов и молчать. Лучшего доверенного лица было трудно найти, хотя Бланко, безусловно, догадывается о большем, чем хотелось бы.

Карту Цыбин выбросил в урну на углу с Большой Монетной. Кольнула мысль о том, сколько раз он перестраховывался впустую. Он тут же поправил себя, что впустую не бывает. Как саперу хватит одной ошибки.

Горизонтальный дождь перешел в хаотическое кружение водяных струй. Отблески фар смешивались в лужах с мерцанием реклам, образуя многоцветный вечерне-осенний питерский коктейль. Ему было хорошо. Он прикинул, что последние дела перед отъездом не займут много времени и можно будет улететь на той неделе. О визах для себя и Анны он, слава богу, позаботился уже давно. Мысль об Анне неприятно кольнула воспоминанием о ее утренней вспышке. Хотя последующие несколько часов она всеми силами старалась загладить свой срыв, но жучок размытых сомнений неуютно шевелился в груди.

Выйдя на Большой проспект, Цыбин почувствовал, как уходят вглубь посторонние мысли и сомнения, а голова становится пустой и ясной. Мозг делал это автоматически, по выработанной годами привычке полностью абстрагироваться от всего лишнего на любых этапах работы. Возможно, именно благодаря этому он был еще жив. Лахтинская улица была совсем темной. Хорошо знакомый дом уставился в темноту глазницами финских стеклопакетов. Он прошел под арку соседнего здания и свернул налево под еще одну, длинную и узкую, как кишка. Необъяснимая система питерских дворов вывела его на пахнущие плесенью и помоями задворки нужного дома. По характерному для Питера варианту крыло дома, выходящее на улицу, было занято фешенебельными квартирами людей новой формации, а находящееся в глубине населялось всеми остальными. Жителей первого, пользующихся парадным входом с Лахтинской, абсолютно не волновали грязные подъезды в глубине двора, раньше служившие черными ходами. Все это Цыбин установил давно, неоднократно посещая и осматривая данные дом и двор, твердо зная, что когда-то здесь придется работать. Причем чисто для себя. Нужная ему лестница располагалась по центру, возле арки в третий, глухой «колодец». Одна из квартир на первом этаже по-прежнему пустовала. Он прошелся по хрустящим битым стеклам и крошащейся штукатурке, ощущая ноздрями запах пота и человеческих нечистот. Видимо, квартира использовалась под жилье самыми свободными жителями города – бомжами. Тем не менее обнаружить кого-нибудь не удалось. На втором и третьем этажах располагались большие коммуналки, о чем говорило количество звонков на дверях. Четвертый имел две заколоченные двери, видимо, кухонные выходы, ныне не используемые. На последнем этаже одиноко блестела лаком добротная дверь с одной кнопкой звонка. Это было ново и неприятно. Ранее эта квартира пустовала, делая четвертый и пятый этажи абсолютно безлюдными. Цыбин подошел к грязному оконному проему. Напротив ярко горели выходящие во двор, подсвеченные изнутри мощными шведскими лампами, вылизанные окна парадной лестницы. Цыбин точно знал, что лампы шведские. Хозяин пятого этажа не раз хвастался ему дизайном лестницы. Площадка у окна и двенадцатиступенчатый пролет вверх к дубовым, двустворчатым дверям занимающей весь этаж восьмикомнатной квартиры просматривались как на ладони. Цыбин удовлетворенно покивал своим собственным мыслям, задумчиво посмотрел на квартиру наверху и тихонько подошел к ее дверям. «Глазок» отсутствовал, внутри было тихо, свет сквозь щели не пробивался. Постояв секунду, он спустился на первый этаж и вошел в «расселенку». Она по-прежнему была пуста. Аккуратно, почти бесшумно Цыбин швейцарским ножом отжал залипшие шпингалеты окна в самой дальней комнате и легко перемахнул через низкий подоконник. Тихонько прикрыв створки, осмотрелся. Это был маленький, захламленный тупичок совсем другого двора, имевший нормальный выход и дырку в красной кирпичной стене, исписанной доморощенными «граффити». За дыркой открывалась маленькая импровизированная футбольная площадка, упиравшаяся в глухую серую стенку школы с одной стороны и желтый жилой дом – с другой. Было тихо и темно. Дождь шуршал по земле, хлюпая в лужах.

Поскальзываясь на грязи и собачьем дерьме, Цыбин добрался до темного зева парадной. Несмотря на восьмой час вечера, горело лишь несколько окон. Он точно помнил, что парадная проходная. Свет внутри не горел. Пахло ржавчиной, мокрыми тряпками и тухлой теплой водой. Он с наслаждением толкнул выходящую на улицу дверь. По Чкаловскому проспекту с грохотом и лязганьем ковылял трамвай, унося в себе отрешенно прилипших к запотевшим стеклам нескольких пассажиров. Цыбин свернул налево и прошел до метро. На входе ему захотелось, как в детстве, остановиться между стеклянных дверей, где мощная волна теплого воздуха с утробным гулом уносила его от действительности, словно прикрывая невидимым куполом. Он мог стоять там часами, думая о своем… Людей было мало. Они шли мимо, стряхивая зонты и скидывая капюшоны, с довольными лицами, то ли от того, что спрятались от дождя, то ли от мысли, что впереди еще один выходной. Цыбин купил жетон и подошел к телефону. Анна ответила быстро.

– Я скоро, милая, – сказал он.

– Как ты насчет ужина при свечах?

Ему показалось, что она выпила.

– С удовольствием. Что-нибудь принести?

– Себя!

– Поищу, – пошутил он и повесил трубку.

* * *

Она действительно была слегка навеселе. Он уловил это по янтарным шарикам, перекатывающихся в ее блестящих от мерцания свечи глазах, а маленькую, более чем на половину пустую бутылку «КБ», одиноко стоящую на сервировочном столике, заметил позже. Радужная форель приятно таяла на языке, сочетаясь со вкусом белого вина. Анна неотрывно смотрела на пламя, улыбаясь уголками рта. Он знал, что, в отличие от многих, ее алкоголь приводит в умиротворенное, почти сомнамбулическое состояние, сравнимое разве только с состоянием медитирующего самурая. При этом она, подобно ему, сохраняет ясность и остроту ума.