Путешествие в бескрайнюю плоть - Ринат Валиуллин

– Спасибо, – поблагодарили люди с тротилом и вышли.

– Ну что, Фолк, будем прощаться, душно здесь стало: мы дальше на запад поедем. Извини, что не смогли тебя похоронить по-человечески, времени не хватило, да и рука не поднялась, привязались мы к тебе. Обиды на нас не держи. Да и сам себя в обиду не давай. Привет там всем, если кого из наших встретишь. Даст бог – свидимся.

Машина утонула в нефти ночи. Я присел прямо на асфальт (как я устал лежать) под луной и огромной вывеской «Супермаркет», магазин, где можно купить всё. «Пожалуй, я бы купил себе этот космический прожектор», – подумал я. Свобода – как замечательно её почувствовать, неужели есть что-то более приятное, неужели власть? Очень хотелось пить, я встал и двинулся в пасть магазина.

* * *

Так как умирать человеку, который знает, что должен, но не знает, когда и как, он должен просто к этому привыкнуть, как к любви, как к дружбе, как к мусору, который надо выкидывать каждое утро. Только следующее будет уже без меня, но сначала должны умереть все те, кого я знаю, хотя бы в моём сознании.

Пространство, где нет других, других лиц, и я затираю его своим, своим пространством, своим человечеством, которое вымрет как вид, я чувствую, как оно уже выплёскивается за край, и я исчезну туда, где я не был ни разу, из этой комнаты, где не смог прижиться, где вся мебель – это мои одеревеневшие руки и ноги, минимум соседей-мыслей, остались самые страшные и живучие, где тишина режет глаза и крыса-темь грызёт мою мебель, делая предсмертный маникюр. На самом деле, мне уже надоело бороться, я уже на лопатках – туше, я признаю себя побеждённым и буду лежать, пусть смерть возьмёт меня сверху, если она любит сверху… Цепляюсь за жизнь ещё по инерции, словно плющ за стену. Смерть – это худшая, из которых я делал, адская работа – вот чем занимаются в аду. Чувствовал, как запекается кровь в жилах, в капиллярах моей сущности, она, вскипячённая, остывала. Я пытался изо всех сил шевелить непослушными пальцами, но скоро понял, что на это уходит слишком много энергии, воздуха. Что же лучше: перспектива на прошлое или бесперспективность будущего? Если ты удручён настоящим, сомневаешься в будущем, неизбежно скатываешься в прошлое. Я готов был пожить и в прошлом, только бы в живых. Лёжа на спине, я снова шевелил пальцами, только бы не остыли, руки, как не видящие ничего глаза, очково быть слепым. Я играл очком… Траурный марш.

Казалось, я выбрал весь кислород до атома и уже нахожусь в вакууме, потому что все мои отчаянные глубокие вздохи душили ещё сильнее. В лёгких не было той лёгкости, наверное, они уже отекли и могли только хрипеть, как у животного в последней агонии. Жизнь так смертельна. Я грыз жёсткую резиновую прокладку футляра, тянул зубами с таким откровением, что даже не сразу заметил, что один из них уже сломан. Выплюнул кусок кости в темноту: меня найдут здесь беззубого, скажут, что он сломал зуб об смерть. Интересно, как я выгляжу щербатый? Кончик языка интуитивно нащупал нерв обломка в десне. Больно – это верный признак, что я ещё жив. Да, нервы ни к чёрту, больно лечить зубы без анестезии, а умирать без неё в тысячу раз больнее. Это была какая-то другая, неведомая боль, так, сплёвывая своё тело, я уходил в сладкий вкус собственной крови, который преследовал меня, пока она не свернулась чёрной кошкой в углу ночи.

* * *

День был убит в самом расцвете. На небе рана, кровь запеклась на горизонте над самым морем, вата облаков не могла остановить кровотечения, скорбные сумерки уже печатали некролог: убийство средь бела дня, жертва лежала на горизонте в ящике неба, человечество в восхищении, в шоке. Закат жизни – как красиво, как талантливо. Занавес ночи и аплодисменты волн.

* * *

Вдруг я почувствовал, что ящик подняли, потащили куда-то. Ура, наконец-то, я же был уверен, что меня спасут. Про меня вспомнили. Чёрт, а я уже тут наложил полные штаны, какой же я трус… Человеку свойственно думать о самом худшем, копаться в этом, закапываться, хоронить себя и материть всех, и кричать о помощи. А на самом деле нет повода для волнений, они и есть, извилины, их причины, и волнуются они не по содержанию, а по форме.

«Куда же они меня несут?» – думал я, лихорадочно глотая воздух…

– Люди, откройте, мне здесь нечем дышать… Я задыхаюсь, – шипел гербарий моих губ.

В этот момент ящик замер, доброжелательно лязгнули замки. Электричеством ударило по глазам. Свет и воздух – как я по ним соскучился. Высушенным ртом начал изо всех сил откусывать воздух, будто это был кусок говядины, а я не ел целую жизнь.

На корабле кричала сиреной военная тревога, всюду слышалась хаотичная беготня и гул сапог, пахло паникой и войной.

Капитан, офицеры смотрели на меня с пугающей надеждой. Тело моё закаменело от долгой лёжки, только голова могла ещё выражать отношение к жизни. Капитан погладил её, как бы удостоверившись в её функциональности, в нём я узнал ФБР, возмужавшего, скорее, даже постаревшего: седые виски из-под фуражки, как ангельские перья, потрескавшееся, как старый холст, лицо, но всё тот же взгляд вовнутрь. Я узнал своих сослуживцев-матросов, некоторые из них были в форме, некоторые растеряли. Они взяли меня цепкими руками и положили на пол, предварительно подстелив боевое знамя.

– Фолк, как ты себя чувствуешь? – спросил ФБР командным голосом.

– Не чувствую совсем.

– Ладно, это не так важно, – вздохнул ФБР и, с волнением в голосе, то и дело сбиваясь с мысли, продолжил: – Мы уже знаем, что с тобой приключилось, но сейчас не время для извинений. Пока ты лежал в футляре, приход четвёртого слона в дом вывел из равновесия баланс сил на нашей планете, враги атакуют. И наше положение довольно тяжёлое. Слон заполонил все улицы и площади, а главное – сознание людей. Запах третьей Мировой войны распространяется быстрее, чем движется сам. Наш козырь – человеческий фактор, именно при бесчеловечном обращении в нём вдруг резко появляется необходимость, в трагические моменты для государства. Сила слона чудовищна, боеприпасы бессильны против такого количества плоти. С твоей помощью мы хотим избежать кровопролития. Вся надежда на тебя, Фол к.

– Положите на него Надежду, – приказал капитан.

В помещение вошла женщина лёгкого поведения, такая, что живёт в сердце каждого, доступная и пошлая.

– Хочешь?

– Это Надежда?

– Да.

– Нет, это не она, Надежда умерла, я сам лично её хоронил!

– Как тебя зовут, красавица? – строго, как на допросе, спросил девушку ФБР.

– Вера.

– А где Надежда?

– Надежда была вчера.

– Как тебе Вера? Вроде ничего.

– Кажется, мы знакомы, помнишь, там, в супермаркете? – произнесла девушка, приклеив ко мне свой похотливый взгляд.

– Вера, это ты? – я с трудом узнал её, она как-то изменилась, постарела что ли, осунулась, и эта яркая помадная дешёвка, макияжный вызов, брошенный в лицо на скорую руку, вульгарная улыбка, пойманная в сети морщин. «Что с ней стало? Неужели это она?» – парковалась мысль в извилине, создавая пробку.

– Что-то не верится.

– Отставить Веру.

– Есть отставить, – и Колин, взяв женщину за талию, как бокал со старым добрым хересом, увёл в темноту трюма.

– Ты понимаешь, о чём я?

– Но я не хочу воевать.

– А кто тебя спрашивает? Ты присягу давал?

– Давал.

– Ты же любишь свою Родину?

– Люблю.

– Тогда в чём проблема?

– Без веры не могу.

– Я вам приказываю, матрос Фолк, – расстегнул верхнюю пуговицу ФБР. – Не волнуйся, твоё имя будет увековечено, дети будут тобой гордиться, они будут счастливы.

– Но у меня нет детей.

– Они есть у нас.

– Что я должен делать?

– Ничего. Ничего не бойся.

– Но что конкретно?

– Ты должен умирать, как можно дольше. Ты должен остановить слона. Скажи мне своё последнее желание.

– Хочу, чтобы вы немедленно прекратили войну, хочу мир во всём мире.

– Мир – это невыгодно. Мир выгодно только спасать, а для этого и существуют войны. И помни о наших детях. Давай что-нибудь другое.

– Хочу постучать по барабану…

– Принесите барабан.

– Есть только бубен, – прогнулся Колин.

– Бубен сойдёт?

– Ок, тогда вы стучите, а я скажу. Мне всё равно, что будет с вами и с вашими детьми. Пусть бахнет всё, всё что вы тут нагромоздили, весь ваш тухлый мир, который так тщательно гримируете, со всем вашим движимым и недвижимым. Ваша недвижимость в мозгах, её может сдвинуть только пожар. Война – это и есть пожар. Пусть сгорит всё ваше благосостояние и моя нищета. Вам это дорого, вам это нужно – тушите! Мне по барабану.

Тут подошёл комиссар, в галифе из крокодильей кожи и в чёрном плаще, из петлицы которого торчала ромашка.

Он медленно достал ромашку, понюхал, так что его нос запылился от жёлтой пудры, и пересадил на мою грудь, как будто это было сердце, а он – донор.

– Алекс? – пытался я сдуть пыльцу с его жёлтого носа.

– Тебе идёт форма офицера, – попробовал я использовать свой последний шанс, зная, насколько падки военные на тщеславие. Страшно не хотелось погибать, вовремя не струсив, я пытался зацепиться хоть за собственные трусы, чтобы не утонуть в этой трясине.