Девочка, которая любила Ницше, или как философствовать вагиной - Вика Соева

Люди недостаточно ценят себя, если рассказывают кому-то о себе. Переживания — не болтливы, они лишены слов. Для чего у человека есть слова, с тем он уже покончил. Поэтому так бессмысленно все то, что обзывается «социальным взаимодействием». Оно не в состоянии разрешить ни одной, даже самой ничтожной человеческой проблемы. А никаких иных проблем в мире вообще нет.

«Я видела, как ты трогаешь себя…»

«Убирайся!»

Злость, раздраженность, стыд. Лучше всего, действительно уйти, похихикать, но непривычно тепло, истома случайно увиденного — багровое, раздутое, зажатое в ладони — удерживают на месте.

«Я читала, что для твоего возраста это вполне нормально!»

Забираешься на его кровать и в каком-то неосознаваемом кокетстве, соблазнении, поддразнивании подбираешь ноги.

«Проваливай!»

Он косит глаза и тут же отводит. Понятно, что он увидел. Нечто происходит. Тонкое, необъяснимое, чему уже давно подобраны шершавые взрослые слова — инцест, совращение несовершеннолетних, извращение, грех, грех, грех! Она предчувствует — он должен встать, отвесить ей оплеуху и выкинуть из комнаты. Боится, что она расскажет? Чепуха, она никогда никому ничего не расскажет. Тут другое… Или он боится встать, потому что ЭТО еще напряжено? Он не может спрятать ЭТО снова в ширинку?!

«Интересно, а нормально, что ты возбуждаешься, разглядывая трусики малолетки?»

После такой насмешки он точно должен ударить ее. Но он продолжает сидеть почти неподвижно, скорчившись так, чтобы закрыться, спрятаться, но проклятая эрекция не проходит. Стояк, вот как такое называется в школьных туалетах. Мгновенный стояк от разглядывания буферов соседки, от мелькнувших под юбкой-разлетайкой трусиков, да просто от мыслей, навязчивых фантазий, от которых не спасает никакая алгебра и уж тем более физкультура, ведь тогда они, ОНИ, эти таинственные, хихикающие, страшно притягательные существа появляются из недр своей раздевалки в чем-то уж совсем обтягивающем…

Она болтает о трусиках?! Он извращенец?! Извращенец только потому, что одиннадцатилетняя вредина тоже женщина… ну, почти женщина?! Прозрачная капелька проступает, и он с ужасом смотрит на предательскую часть своего тела. Теперь никогда не скрыться от тайных желаний и позывов — вот она, анатомическая часть совести, стыда, страха.

«Если хочешь, я тебе помогу».

Он не слышит. Невозможное невозможно услышать.

«Если хочешь, я тебе помогу», повоторяет она. Сердце готово выскочить из груди. Кто-то там, внутри, бьет по нему огромным молотом. Дыхание учащается. Становится жарко.

«П-п-правда?»

Нет! Нет! Он ослышался! Фантазия! Еще одна грязная фантазия! Это даже хуже, чем представлять математичку! Сколько раз он грезил о том, как она оставляет его на дополнительные занятия… или приглашает к себе домой на факультатив… Что бы потом не происходило в подобных выдумках, но стоило ей наклониться к нему, прошептать жарким шепотом: «Давай займемся кое-чем более интересным…», как… Странно, но он никогда не доходил в воображении до того, что собственно и называлось столь противным, каким-то скользким и корявым словечком «yoblya». Неисправимый романтик кончал гораздо раньше.

Ей все еще смешно, хотя и она чувствует, что они пересекли грань — невидимую, не ими установленную — грань, отделяющую невинность от… от чего-то другого. Даже мастурбация невинна по сравнению с той неизведанной страной, в которую они только что вместе вошли… И еще ей кажется, что все, что случится дальше, — абсолютно неважно. Она даже может встать, прикрыть трусики юбочкой и уйти к себе в комнату, но ни одно, ни одно! последующее действие не отменит произошедшего.

«Как ты хочешь, чтобы я встала?»

Ей кажется, она говорит нормальным голосом или даже громче, но на самом деле она шепчет.

Опавший было эрегированный страх, багровая совесть от ее шепота вновь напрягаются, багровеют, достаточно движения рукой, чтобы исторгнуть, наконец-то, из себя напряжение, разрядиться белесым и липким, и черт с ней, пусть смотрит, пусть смеется, но ведь это лучше того, что сейчас произойдет… Изменение. Внезапное изменение. Ему кажется, что где-то глубоко внутри появилось и застыло нечто ледяное, холодное, отвлеченное. Он и не он. Желание и покой. Стыд и уверенность. Появилась, окрепла, поселилась навсегда. Душа оказалась примитивным листком бумаги — скомканным страхами, насмешками, ложью, стыдом, задрипанная промакашка, которую прикладываешь к миру, пытаясь очистить свою жизнь от чернильных пятен помарок. Но теперь возникло новое измерение, развернулось из точки стыда и страха, напряглось между пальцами.

Или все его мысли — только ее выдумка? И он ни о чем таком не думает? А думает лишь об одном… Но возврата нет. Дверь платяного шкафа захлопывается, снаружи слышатся голоса взрослых — неразборчиво угрожающие, раздраженные, и остается лишь один путь — дальше и дальше, в ледяную страну пробужденной чувственности.

«Встань… встань… на четвереньки, п-п-пожалуйста.»

Она больше не ехидничает. Она поворачивается, упирается коленями в податливый матрас, подтягивает подушку и прижимается к ней щекой. Рукой сдвигает край юбочки вверх. Неужели такое возможно? Что за бред?! Как одиннадцатилетний ребенок может вести себя так?! А как же воспитание? Скромность? Стыд? Страх, в конце концов?! Нет ответа. Происходящее просто случается. Без причин. Без объяснений. Девочка бежит все дальше сквозь незнакомый лес, ощущая странное освобождение и… и еще что-то, чему у нее нет ни собственных, ни подслушанных слов. Возбуждение от которого пылают щеки, по рукам ползают вялые осенние мурашки, а ТАМ становится влажно, но не так, как будто проступило несколько капелек от нестерпимого желания пописать, а иначе… иначе… иначе…

Она не видит, что происходит сзади. Слышится скрип стула, шорох шагов, дыхание. Она немного поворачивается — он стоит над ней, штаны и трусы спущены до колен, неряшливо свисают майка и рубашка, прикрывая происходящее почти целомудренно. Рука двигается медленно, сонно. Он смотрит на ее откляшненную попу, ноги, разглядывает трусики, притрагивается дрожащими пальцами к их резинке:

«Ты… ты…»

Ну же! Чего еще?! Они покинули Страну Детского Целомудрия и на всех парах приближаются… приближаются… к чему? Кто может сказать — каков конечный пункт их движений?

«Ты не могла бы спустить… спустить… трусики?»

«Хи, хи, я же сказала, что сделаю все, что захочешь».

Щека упирается в мягкую подушку, глаза закрыты, руки вытянуты назад. Какая нелепая поза! В ней нет ничего — ни превосходства, ни соблазнения, ничего такого, что говорило бы само за себя. Так можно встать, если болит живот, если изображаешь из себя потягивающуюся кошку. И что? Если делаешь это утром, в своей постели, то на тебе тоже нет никаких трусиков! Где же тогда находится стыд? Где тогда находится страх? Их нет! Вот что она понимает в то краткое мгновение, когда пальчики подцепляют резинку и стаскивают трусики к коленкам.

Горяцие ладони ложатся на ягодицы, осторожно сжимают их.

«Хи-хи! А как ты будешь дрочить?»

Руки отдергиваются, но потом вновь ложатся на попу. А потом… потом она чувствует прикосновение, особое прикосновение, пока еще стыдливое, осторожное, как бы вопрошающее, знакомящееся с обнаженным и все же женским телом. Внизу живота становится совсем горячо, удивительное, нетерпеливое, словно бы щекочущее ощущение, от которого коленки разъезжаются настолько, насколько позволяют спущенные трусы.

Она зажмаривается, крепче обхватывает подушку, но кто-то чужой шепчет ее губами:

«Только не надо это туда… пожалуйста…»

Туда? «Это», «туда», «кончить», «трогать» — обычные слова. Каждый повоторяет их сотню раз на день, не подразумевая что-либо постыдное, неприличное. Слова с двойным дном, внезапно приоретающие каким-то невероятным волшебством однозначную связь с тем, что происходит сейчас… Это. Туда.

«Я не буду… не буду…»

Лихорадочное обещание, руки вцепились в талию, эвфемическое проникновение в незрелое тельце, поначалу трудное, но затем все более легкое, все более скользское. Твердое, горячее трется о складочки, боль от пальцев, хочется крикнут: «Полегче!», но еще больше хочется распластаться нелепой лягушкой, раскрыться полностью, растворить и раствориться… Но внезпно все прекращается. Она еще стоит в этой странной позе, он лежит рядом и виновато смотрит.

«Извини… но я, кажется, тебя испачкал.»

Прекрасная заколдованная страна, куда случайно вошла дочь Евы, подчиняясь древнему пророчеству. В чем тайна подлинного пророчества? В том, что предсказанное можно предотвратить? В том, что предсказанное невозможно предотвратить? Или лишь в том, что смутные, казалось бы, слова открывают подлинный смысл происходящего? Ведь дело не в том, что происходит, а в том, какой смысл оно имеет.