Бог из машины - Мария Мясникова

Мы провожаем взглядом мчащийся в неизвестность автобус, транспорт летит прямо на стену. Но, вместо того, чтобы как нормальная машина врезаться и взорваться, исчезает.

Повезло.

Собственная удача начинает смущать. Неприлично постоянно выживать, словно героиня претенциозного низкопробного шутера с начинающими сценаристом и режиссером.

Макс, тем временем, заводит себе новых друзей.

— Денис, — протягивает руку небритый, и приятель ее пожимает. Может, хоть теперь, Макс отвяжется от нас с профом?

— Слава Лике, — облегченно выдыхает старший мужик, прислоняясь к стене, пытаясь отдышаться.

Снег, сегодня почти растаял — причуды российской погоды. Климат у нас, гад, переменчивый — вчера минус двадцать, а сегодня плюс. Лето, сэ-эр.

— Слава кому? — кто такая эта Лика и чем она нам помогла?

— Ты что в школе не училась? — насмешливо скалится Денис. Побрейся сначала нормально, специалист!

— И что? — заступается за мое образование Макс, — я тоже не в курсе, что за Лика какая-то.

На виске приятеля запекшаяся кровь, а пальцы на правой руке, судя по всему, не сгибаются. Ушиб или перелом?

— Вообще-то, Лике — древнегреческая богиня удачи, — поучительным тоном разъясняет безымянный мужчина.

Че-его?! Лике? Древнегреческая богиня?!

Не смешите мои тапочки, я прекрасно знакома с мифологией древних греков и могу поспорить на что угодно, нет и не было никакой Лике!

Не было?

— Не зря ей молился. Помогла-таки, как и было обещано, — соглашается Денис.

Мне кажется, я схожу с ума.

Самое обидное, призрачный автобус увез нас в противоположную сторону от конечного пункта. Макс, медленно осознающий, какой путь нам придется проделать, мрачнеет на глазах. Покатались, называется.

Главное, не забыть объяснить профу, что случилось с гулем.

Книжки в библиотеке не оказалось, зато мы с Максом натолкнулись на полицейский патруль. Да, Макс еще и паспорт забыл, еле отмазались.

Дома тоже ничего хорошего. Мама недовольно морщится, но не ругается. Да и улыбка у нее несколько… виноватая.

— Что случилось?

— Ничего, все в порядке, — мнется она, — проходи, чай с халвой.

Обуреваемая недобрыми предчувствиями, прохожу в квартиру. Так и есть, на кухне восседает горным орлом отец, нагло экспроприировавший мою чашку. На нем дорогой костюм, отглаженная рубашка — видно, в новой семье о нем заботятся. Еще бы, столько денег приносит — это про нас папочка и не вспоминает. Помню, у нас последние сто рублей оставалось, а у меня зимняя куртка порвалась, мама еле денег выцарапала. Я только потом узнала, злилась жуть — отправила ему дурацкую шмотку по почте вместе со всеми накопленными карманными (а хотела новые колонки купить), вроде, плата за «носку». Мама плакала.

— Здравствуй, Ярослава, — мне кажется, или в его голосе звучит неуверенность? Неужто, совесть проснулась?

— Мам, чего он приперся?

— Слава, — укоризненно качает головой мама. У нее идеалистические представления о реальности, к тому же, она считает лишний возраст достаточной причиной для уважения. Глупо, не так ли?

— Так какого фига? — обращаюсь уже к виновнику окончательно испорченного настроения.

— Слава, не разговаривай так со своим отцом! — вспомнил, надо же, — я приехал вас с мамой забрать. Сама видишь, какая ситуация — не могу же я вас бросить.

Я, я, я… Все время «я».

Да пошел ты, благодетель. Показываю папашке интернациональный жест.

— Слава, — рявкает мама.

Вылетаю из кухни, демонстративно хлопаю дверью своей комнаты, пусть знают мое отношение к происходящему.

— Яра, — возмущенно вопит папашка, кидаясь следом.

— Не надо, Александр, оставь ее, пусть придет в себе, — отзывается мамин голос.

Опускаю голову на компьютерный стол, закрываю глаза. Маму жалко, но предательство прощать нельзя. Единожды предав…

Успокаивающе светит экран монитора, врубаю звук на полную катушку. КиШ «Голова», Unreal «Сверхмашина» и готская радость, Отто Дих. Ищу AC/DC — все позитивнее. Да и о суперах напоминает, сейчас — самое то.

Википедия, обличая мою неграмотность, заявляет, что «Лике — богиня удачи в Древней Греции». Предательница.

Но к Сети у меня доверия нет, зато есть под рукой нужный специалист. Выбираюсь из комнаты, не обращая внимания на родителей, выхожу на лестничную клетку. Спускаюсь, прямо в носках на пролет вниз, стучусь.

— Проф, — кто такая Лике? — сразу, не переступая порог, уточняю.

— Девочка моя, подобное невежество недопустимо, — профессор укоризненно, но немного картинно, качает головой, отступая в сторону, жестом приглашая войти. И объясняет мне, что все верное, Лике есть, и что она богиня. И прочее, и прочее.

Но как могла забыть? Неужели бог из машины залез мне в голову? И как понять, реально ли происходящее, или давно нахожусь в комнате с белыми стенами, накачанная лекарствами по уши?

Но хоть профа смерть Антона несильно расстроила, и то неплохо. Проф сказал, сходим на кладбище, сделаем кадавров про запас.

Вечером, пытаясь отыскать под кроватью затерявшиеся тапочки, нахожу «Мифы Древней Греции». Пролистывая книгу, обнаруживаю, что черным по белому написано — Тихе. Как я и помню.

Прикольно, нечего сказать.

Профа ввели в заблуждение, как и остальных? Или… он мне соврал?

Или книга — призрак, фикция, а у меня паранойя?

Незакрытая вкладка с тетей Викой. Лихорадочно пролистываю, сама не понимая, что пытаюсь отыскать. Нахожу картинку с монетой, на которой вычеканено изображение злополучной богини.

Долго смотрю, не веря своим глазам. Не-воз-мож-но.

Глава 8, в которой профессор применяет на практике новые навыки, а героиня знакомится с еще одним членом семьи

Про «странную» находку рассказать профу так и не решаюсь — если старик врет, то добиться откровенности все равно не получится, только зря воздух сотрясать буду. Если он не причем, тем более. Зато, в виде анекдота, пробалтываюсь про объявления «экстрасенсов» в автобусе-призраке. Проф воодушевляется. Проф решает проявить гражданскую сознательность и, попутно, заняться бизнесом.

Мы идем на кладбище, поднимаем зомби — зомби мерзко воняют и гниют. Натолкнувшийся патруль чуть не утилизирует нас вместе с тварями, но старику все же удается убедить бравых военных, что это — упыри и они нас преследуют.

Мы идем в морг (на кладбище во второй раз идти отказалась на отрез, не надо мне готской романтики), там трупы все посвежее, а со сторожем и дежурным патологоанатомом удается сговориться. Ну, как сговориться… проф их загипнотизировал, в общем.

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});