Поэтический форум. Антология современной петербургской поэзии. Том 1 - Коллектив авторов

Мозаика Востока

Я так люблю восточные базары,Нарядов рябь и столкновенье плеч.Базары я «мозаикой» назвалаПо круговерти радостей и встреч…

Толпа гудит… Кричат торговки в уши.Все говорят на разных языках.Здесь и гадалки, и свои кликуши.Восходит жизнь, как тесто на дрожжах…

Съел пирожок, тревожит мёда чаша.И продавцы жужжат – пчелиный рой.Как дразнит запах тёплого лаваша —Он высится, сверкает белизной!

Разрезаны язычески гранаты,Желтеет мякоть переспелых дынь,Гирлянды перца… И, как чёрт лохматый,Старик-грузин вдруг станет молодым!

А утомишься – тут же возле рынкаЕсть чайхана, в ней русский самоварПрогреет душу. Словно после ринга,Лицо пылает сквозь любой загар…

…Мне по душе пьянящий дух базара,Народ кружит, меня сводя с ума.Здесь изобилье всякого товара.А если точно – это жизнь сама!

Нина АГАФОНОВА

Металась я под белым небом

Металась я под белым небом,По белым выцветшим полям:«Едины мы водой и хлебом,Любовью к нашим нищим дням!

Кто оковал во льды протоки,Живые пашни умертвил?Кто изменил пути и срокиДля восхождения светил?

Сердца без пламени оставил,Без света души, а словаЗа непокорность обезглавил?Всё – бездыханная молва.

Ты, жизнь, как мёрзлая равнина,Покрыта белой пеленой,На сотни вёрст неодолимоБезмолвье, вставшее стеной.

В каких владеньях, сёлах, избахНе спят и молят до зариО погибающих отчизнах:Надежде, Вере и Любви?

Кто слышит голос мой, ответитНа крик из белой тишины?»И только ветер, только ветерВо все четыре стороны.

Но час настал, и я спокойна,Как необъятная земля,И хлебом новым и привольнымВоскресли чистые поля.

«Всё возвратилось, прояснилось,И не чужим был голос твой!» —Земля мне пела, и светиласьОна, как солнце надо мной.

Из мук и боли вырастает воля

Из мук и боли вырастает воляВ бессильном плаче гибнущей души.Всевидящей судьбой слепая доляВдруг станет, голос выковав в тиши.

И голос этот – он не только песня,Он и набатный колокол сердец,Охваченных отчаяньем возмездья,Над ним не в силах властвовать певец.

Нет сил сопротивляться… День затих

Нет сил сопротивляться… День затих.Пал лист на стол – упрёк смолёной ночке.Неспешный, немудрёный, долгий стихЕго смирял, заковывая в строчки.Окно являло мир, но мир был немИ, как фольга, сверкал-переливался…И только дождь полуночный посмелПеребивать картавый говор станса.

Имена

Есть имена с таинственным звучаньем,И ты гадаешь: чем твой дух смущён?Каким-то странным веет обещаньемОт этих неразгаданных имён.Томится сердце, снова слышать хочетМанящий, незнакомый ране звук.Как будто жизнь иную он пророчит,И предвкушеньем сдержан твой испуг…

Мария АМФИЛОХИЕВА

Стремленья формируют мир

Стремленья формируют мир.На тоненьких переплетеньяхИз нитей сложится пунктирЖеланий, вышитых затейно.

И где-то на краю землиВдруг отзовётся трепетаньемДавно забытая в пылиДорога, и с рассветом ранним

По ней до моря конь промчит,И сквозь густой покров туманаНа стройный звук его копытОтветит голос капитана.

И всё возможно оттого,Что наконец решился кто-тоНа зов желанья моегоОтветить точною работой.

И остаётся только шаг —Ступить на борт надежды зыбкой.Я вышиваю синий флагС большою золотою рыбкой.

Жемчуг, почерневший от болезни

Жемчуг, почерневший от болезни,Брезжит грустным серым перламутром,Изменив морской солёной безднеРади слов, отчаянных и мудрых.

Мелкий, как песок в пустыне лютой,Скорбный, как безвестная могила.В золото оправы как ни кутай —Блещет безотрадно и уныло.

Не нижи на нитку злые чётки —Сгустки недотрог-воспоминаний,Брось, пока расплывчаты, нечётки,В ящик для несбывшихся желаний.

Клубясь, слова шипят, свиваются кольцом

Клубясь, слова шипят, свиваются кольцом,Яд мудрости в себе таит любое слово.Сумей заворожить, не поступясь лицом, —Безумное моё искусство змеелова.

На флейте заиграв, рождаю чёткий ритм,С размаху им слова, как сетью, накрываю.Почти из ничего узоры форм творим,Чтоб в них забился смысл, не выползая с краю.

Другой бы вырвал зуб – я сохраняю яд:Лишь в нём одном живёт возможность исцеленья.Но доза по плечу не каждому подряд,Когда придёт черёд остановить мгновенье.

На вкус попробуй смерть.В ней – жизнь. А мой удел —Зажать зубами хвост, подобьем ороборо.Но в чёрных небесах начертит чей-то мелПунктиром звёздных жал моё созвездье скоро.

Клубясь, слова шипят, свиваются кольцом

Из мелких случайных минут,Из жестов, нечаянных вовсе,Сшиваю надежду одну,Похожую цветом на осень.

Из пёстрой тщеты лоскутков,Из мелко нарезанных ситцев,Как будто из прожитых снов,Ковёр мой сумеет сложиться.

Пусть пальцы и чувства давноИсколоты тонкой иголкой,Но взгляды пленяет панноИ лечит сердца втихомолку.

Георгий на белом коне

Георгий на белом коне —Обещанный принц долгожданный —Во сне представляется мне,Но дальше всё смутно и странно.

Играется кольцами змей,Почти уже мной приручённый,Ведь слово всех копий острей,А змей мой – мудрец и учёный.

Мне нравится в тихом плену:Над книгой, где тайные знаки,Взыскующей мыслью прильнуК тому, что чуть брезжит во мраке.

Но голос. Но топот копыт.Но вызов на бой громогласный.А сон мой ещё не забыт,Такой очевидный и властный.

В нём слово со словом другимСплетаются в общую песню —Врагов примирившихся гимн.Лишь с ним я для жизни воскресну.

Проходит наивность и свежесть

Мирославу Савину

Проходит наивность и свежесть,И мудрость, и властная страсть.Когда-нибудь, знаю, обрежетМне нитку уставшая прясть.

И в этом полёте последнемУспею, быть может, понять Смысл тёмных,запутанных бредней,Во сне приходящих опять.

Мне кажется, в бездне глубокой,Где чёрен спрессованный лёд,Старик молодой, ясноокийПодхватит меня и спасёт.

Стихов ритмичное биенье

Алексею Машевскому

Стихов ритмичное биеньеИ тайны древних городовНесут не умиротворенье,А Бытия бессмертный зов.

Легко ли в новые миры вамОткрыть для ищущих портал?Внимаем мы стихий порывам —И вот уже грохочет шквал,

И кажется, в смятенье сноваДревнейший Хаос восстаёт.Но брезжит твёрдая основаТому, кто знает наперёд:

Сквозь дым грехов,сумятиц, кознейДух пламенный проложит путь.И человеком стать не поздно,Когда поймёшь, что в этом суть.

Сны набегают неспешным прибоем

Сны набегают неспешным прибоем,уносят с собоюВдаль от наскучивших стенмоей старой обжитой квартиры.Стоит ли мне возвращаться домойна рассвете бездушном,Если я даже, допустим, услышу будильника вопли?Нет, это чайки, взмывая,кричат над волною свободной,И, просыпаясь,я качку почую спиною усталой:Долго стоять довелосьна вечерней мне вахте. Штормило.Вот и приснилась постельна шестом этаже, и, настойчив,Бьётся сквозь стену прозрачную снав задремавшем сознанье,Словно бы чайка в стекло смотровое,будильника голос.

В такт музыке бьёт с перебоем

В такт музыке бьёт с перебоемИ хаос приветствует сердце.Давно распрощались с покоем,И не на что нам опереться.В смертельном безудержном танцеБезумствует яд упоенья,Впивая озноб диссонанса,Летят, умирая, мгновенья —Одно за другим, обрываясь,Теряя последние вздохи…В отдельности каждое – малость,Но так погибают эпохи.

Елена АННЕНКОВА

Сон сбежал…

Сон сбежал – у него ворох дел,С ним свиданья безумны и рéдки.Ночь без сна (что ж, таков мой удел)Провожу в виртуальной беседке.

Рифмы-фрейлины – свита из свит,Нараспашку душа – загляните.И пока заокóнный мир спит,Мысли вяжутся в длинные нити.

Ночь моя – временнáя дыра.Чтобы время убить, мало яда.Эй, вельможи ночного двора,Вас казнить или миловать надо?

Сон явился… потом, поутру…Он такой вольнодумный вельможа,Я порхаю на сонном ветру,И прервать мой полёт – не дай, Боже…

Монолог гриба