Собрание сочинений. Том 2. Стихотворения - Виктор Боков

Мальчик и луна

До луны рукой подать!Это первый полустанок.Из окна ее видать,Как знакомый полушалок.

То купается в пруду,Под цветущей белой вишней.То пытается в трубуЗаглянуть над нашей крышей.

Если воду будут питьЖеребята или телки,Им ничто в пруду разбитьЭту прелесть на осколки.

— Мама! Кто разбил луну? —Мальчик маленький заплачет.Мать рассердится: — Ну-ну,Что такое это значит?

Ты мужчина или кто?Ты кому, скажи, ровесник?Лучше застегни пальто,А луна твоя на месте!

Вся до капельки цела,Вся плывет, как белый лебедь.— Мама! А куда она?— К космонавтам в гости едет!

1969

Говорит мне о тебе

Говорит мне о тебеЭтот дождик долговязый,День туманно-сероглазыйГоворит мне о тебе!

Говорит мне о тебеЭта узкая тропинка,Эта тонкая тростинкаГоворит мне о тебе!

Говорит мне о тебеЭта тоненькая ива,Это зеркало заливаГоворит мне о тебе.

Говорит мне о тебеЭто поле и дорога,Эта русская природаГоворит мне о тебе!

1969

* * *

Под живыми дождями,Клюющими крышу,Крепко сплю по ночам,Самолетов не слышу.

Электричка шумит,Но она не мешает,Транспорт, слышал я,Тоже задачу решает.

Под окном у меня антрацит —Это проза,Чуть подальше — поэзия,Или — береза.

Белый ствол словно храм,Можно встать, помолиться.Как он бел, как он прям,Высоты не боится!

1969

Моей читательнице

Рассказывай о рощах поседелых,О тропках, что зовут в лесную рань,Где ты стоишь среди березок белыхИ ветру говоришь: — Не лезь! Отстань!

Рассказывай о том, как рукомойникТвое лицо прохладой обдает,Как солнце днем росу в траве хоронит,А вечером обратно отдает.

Рассказывай о росах и росинках,О летних, невесомых облаках,О дремлющих на озере кувшинкахИ никогда не спящих родниках.

Рассказывай о молодости милой,Родной сестре пылающей зари,И всею нерастраченною силойПоддерживай меня и вдаль зови!

1970

Зимний сад

Зимний сад одинок и ненужен,Как отшельник, стоят у двора.Разве только что зайцу на ужинВдруг понадобится кора.

Забежит торопливый трусишка,Бойко сделает заячий скок,Погрызет второпях, как воришка,И припустится наутек.

И опять тишина и безмолвье,Блеск холодных и снежных равнин.Как гостиничный житель без номера,Зябнет сад, словно чуж-чуженин.

Знаю я, что зимы не осилю,Мне снегов растопить не дано,Но, влюбленный всем сердцем в Россию,Помогу ей, родной, все равно.

Я пригну к себе нижнюю ветку,Чтобы почки дыханьем согреть.От природы дано человекуВсе живое любить и жалеть.

1970

* * *

Не был я сиднем,Не был я лежнем,Так и осталсяГорячим и прежним.

Если люблю —Задыхаюсь от чувства,А не люблю —Мне тоскливо и пусто.

Если уж ненависть —Бескомпромиссна!Что ненавистно,То ненавистно.

Перед талантамиКланяясь в пояс,Знаю — талант —Благородство и совесть.

Сильным не льщу,Мне зачем это льщенье?Не дожидаюсь яПеремещенья.

Я не начальникКакого-то треста,Есть у меняПостоянное место.

Пост мойНе выборно-номенклатурный,Пост мойСвободный, литературный,

Встал — за стихи,За хореи и ямбы,Это пустое занятиеВам бы!

1970

Гусляр

Гусляру Дм. Локшину

Вывели. Выстроили. Сказали: — Капут! —Двое упали уже у кювета.У третьего слезы ручьями текутПо гимнастерке защитного цвета.

Четвертый вскричал: — Господин лейтенант,Дважды себя расстрелять разрешаю,Только не этого! Это талант!Это гусляр наш и редкость большая.

— Музыка? О! Это очень зер гут.Моцарт. Бетховен! Мы можем гордиться.Если талант, то его не убьют,Там, где таланты, мы не убийцы.

Слышал я много о русской былин,Слышал о Муромец и о Добрыне.Я тебе буду теперь господин,Будешь моим ты навеки отныне.

Древние, темные, словно икона,Гусли фашисты несут гусляру.Трепетно тронул он струны рукою,Гусли настроил и начал игру.

Звуки, как лебеди, полетелиЗа горизонт, где родное село.Пальцы-персты вдохновенно запели,Только вот горестью горло свело.

— Матушка! — крикнул гусляр. — Не позволюВорогу, извергу фрицу служить,Нашей фамилии не опозорю,Лучше упасть мне под пулей сквозною,Лучше мне голову честно сложить.

Изверги! Я не боюсь вас нисколько,Дух мой российский и чист и высок!..—И угодила свинцовая долькаВ самое сердце, под самый сосок.

Падал гусляр на холодную глину,Где никакие цветы не цвели.Гусли его продолжали былинуНепокоренности русской земли.

Эту легенду я слышал в народе,Верю, что люди нисколько не врут,Будто под Новгородом у дорогиГусли убитого парня поют.

То зазвенят они ручейками,То затокуют, как тетерева,То зашумят, как деревья верхами,Значит, душа музыканта жива!

1970

* * *

Моя любовь к моей родной Отчизне,Возникшая у предков в старину,Стук сердца и заглавный корень жизни,А корень лезет в землю, в глубину.

Как все живое, корень ищет делоИ жаждет ежедневного труда.И от него растет такое древо,Какое не засохнет никогда.

1970

* * *

Дайте зелени, травы,Дайте грома майского,Чтобы шапка с головыПолетела на сторону.

Чтобы все березы вдруг,Разойдясь с метелями,Отряхнулись, встали в круг,Хоровод затеяли.

Чтобы я пошел плясатьПо такому случаюИ слова в народ бросатьПод гармонь певучую!

1970

* * *

Спят женщины. И это благо.Я встал, умылся и — айда!Крапива дремлет у оврагаСолдатским строем в два ряда.

Спит старый тополь у дорогиВ обнимку с грушей молодой.Березка в речке моет ноги,Любуется сама собой.

В лесу все глуше и безлюдней,Все чище донца летних луж.Бодрящей музыкою буднейПронизана лесная глушь.

Ломлюсь через кусты, как пьяный,Сапог мой стонет под пятой.Кормлюсь, как дрозд, росой медвянойИ запасаюсь добротой.

1970

* * *