Истина. Осень в Сокольниках. Место преступления - Москва - Эдуард Анатольевич Хруцкий

с шашлыком.

– Хорошо у тебя, Арташес, дорогой. – Филин отхлебнул ледяного шербета.

– Нормально, живем как все. Скромно, тихо. При нашем деле главное – спокойствие. Говори скорей, какое у тебя дело?

– Скажи, Арташес, я тебе помог?

– Век не забуду, падла буду.

– Твои люди с моей помощью наперстки в Москве держат. Без меня бы их чечены уделали на раз. И я с тебя доли не прошу. Так?

– Зачем ты это говоришь, я твой должник. Помню, знаю. Что надо, скажи только.

– Опий-сырец.

Арташес задумался.

– Много? – спросил он после небольшой паузы.

– Центнер.

– Так.

– Это что, много для тебя? – усмехнулся Филин.

– Да нет. Смогу достать через месяц.

– Долго, мне он срочно нужен.

– Конечно, опий есть, но его взять нужно.

– Как взять?

– А очень просто. Он у Батыра.

– Это у какого?

– Ты не знаешь. Он новенький, из бывших фраеров. Но силу набрал, мешает мне как может.

– Ну что же, давай научим. Где товар?

– Есть одно место, за городом. Поселочек небольшой. Там они его в чайхане прячут.

– Зови своих бойцов, пусть с моими все осмотрят, а потом я план разработаю. Плов-то где?

Филин рассмеялся довольно. Похлопал Арташеса по спине:

– Голова, ты, Паук, ох голова.

Странный это был поселок. Уже не Ташкент, но еще и не загородный район. И автобус сюда ходил городской. Здесь была его конечная остановка.

Над дувалами, домами из белой глины, арыками, кипарисами висела жара.

Она казалась вполне ощутимой, протяни ладонь – и вырвешь кусок.

Филин вылез из автобуса. Был он с усами, в темных очках, в затейливой каскетке с американским орлом, в рубашке с кучей наклеек, в небесно-голубых итальянских брюках.

Не узнать было Филина. Не узнать.

Он не спеша обошел чайхану. Внимательно оглядел двор. Сарай ему приглянулся – кирпичный, с узкими зарешеченными окнами-бойницами, дверь железная.

Два здоровых кобеля у сарая.

Филин подошел к фасаду. На террасе сидели несколько человек. В воздухе повис шашлычный чад.

Филин, помахивая кейсом, поднялся на террасу.

Буфетчик из-за стойки внимательно посмотрел на него.

Он сразу увидел и итальянские брюки, и невесомую рубашку, и дорогой «ролекс» на руке, и татуировку увидел.

Филин сел за низенький стол, неудобно устроив ноги, огляделся.

В углу двое, видимо шоферы, ели лагман. В центре трое пожилых, степенных людей пили чай.

Филин снял кепку, начал обмахиваться ею.

Буфетчик вышел из-за стойки, подошел к нему:

– Здравствуйте, уважаемый.

– Добрый день. Жарко у вас, – улыбнулся Филин.

– Не здешний? – Буфетчик внимательно разглядывал его.

– Из Ростова.

– Хороший город. Манты, лагман, шашлык?

– Манты и шашлык. А шампанского нет холодного?

– Для хорошего гостя найдем.

– Тогда, значит, и шампанское.

Буфетчик ушел, у входа в подсобку оглянулся еще раз.

Через несколько минут он принес запотевшую бутылку и большую пиалу мантов.

– Шашлык жарят, уважаемый.

– Шампанского со мной. – Филин гостеприимно повел рукой.

– Спасибо, дорогой, в жару только чай помогает.

– Это кому как. – Филин залпом выпил фужер.

Когда он доедал шашлык, буфетчик вновь подошел к нему:

– Скажи, уважаемый, ты «Волгу» не продаешь?

– Нет. – Филин достал деньги, не спрашивая счета, положил на стол сотню. – Не продаю, дорогой, у нас в Ростове поднимаешь руку, три машины остановятся.

– Сравнил, чужая машина и своя. – Буфетчик махнул рукой.

– Скажи, дорогой, где у тебя туалет?

– Местные домой бегут.

– До Ростова, боюсь, не добегу.

Буфетчик захохотал, хлопнул его по ладони:

– Молодец… До Ростова… – повторил он и опять засмеялся. – Пошли.

За буфетом была дверь в подсобку. Кухня, чулан, винные ящики у стены.

Опять дверь. Двор.

– Иди, уважаемый. – Буфетчик показал на деревянный домик в углу.

Филин пошел к нему и увидел еще один сарай. Деревянный, убогий, из которого человек в грязном фартуке нес продукты.

Войдя в сортир, Филин еще раз внимательно оглядел двор.

Ворота крепкие. Тяжелые засовы, по гребню забора колючка.

– Зона, – усмехнулся Филин и вышел во двор.

И опять во дворе Арташеса накрыт стол. Звенит рукодельный арык, падает вода в озерцо-бассейн. На ковре у низенького стола полулежал Филин. Нет на лице усов, да и татуировка с руки смыта. Снял он дурацкую фирменную рубашку, брюки итальянские.

На нем шелковая безрукавка, тонкой песочной чесучи брюки и, конечно, лакированные белые мокасины с дырочками. Ничего покупного, все сработано на заказ, строго по размеру, последними представителями вымирающего клана закройщиков и сапожников-модельеров.

– Арташес, – Филин разбавил портвейн ледяным боржоми, – «Волга» нужна.

– Какая, дорогой?

– Для фраеров, двухцветная, с затемненными стеклами, молдингами никелированными, с колпаками затейливыми.

– Будет.

– Номера одесские нужны.

– Будут.

– Форму торгового флота для ребят.

– Сделаем. Что еще?

– Пока ничего. Думаю, людей надо готовить к завтрашнему вечеру.

– Скажи… – Арташес налил себе шампанского. – Неужели придумал?

– Пока первый вариант.

– Когда начинаем?

– Завтра к закрытию.

В сад вошел один из людей Арташеса.

– Повар и его помощник уходят в восемь.

Веселая компания поднялась в чайхану. Серый и Саша Летчик в летней песочной форме моряков загранплавания.

Очень хорошо смотрелись Серый и Саша в песочных с короткими рукавами рубашках с черными погонами и золотом нашивок на них.

Буфетчик уже закрывал чайхану. Он уносил в подсобку пиалы, пачки чая с витрины, посуду.

Серый подошел к нему и улыбнулся:

– Добрый вечер.

– Здравствуй, дорогой.

Буфетчик внимательно оглядел двух моряков, «Волгу».

– Издалека?

– Из Одессы, в отпуск. Продай, дорогой, ящик шампанского. Надо к друзьям на помолвку по-людски приехать.

– Нельзя, дорогой, нельзя, – огорченно развел руками буфетчик. – Знаешь, торгинспектор, милиционер, каждый ко мне лезет.

– Ты пойми, друг, нам без… Никаких денег не пожалеем.

Буфетчик внимательно оглядел двух морячков. Все заметил: и серебряные браслеты на правой руке, и часы дорогие, и мокасины.

Зажиточные ребята. Да и машина у них.

– Только для тебя, дорогой. – Буфетчик вздохнул. – Мне этот ящик в тысячу обходится.

Серый спокойно опустил руку в карман, вынул пачку денег.

И тут буфетчик увидел доллары.

– Сорок долларов дашь?

– Тридцать, – твердо ответил Серый и отсчитал три десятки.

– Давай. – Буфетчик взял деньги, сунул в карман рубашки. – Пошли.

– Дима, – позвал Сашу Летчика Серый.

Они вошли в подсобку. И сразу же из дверей кухни выглянул здоровенный узбек, жующий на ходу.

Буфетчик что-то сказал ему. Тот улыбнулся и скрылся.

Буфетчик достал ключи, открыл кладовку.

– Помоги, дорогой. – Он потянулся за ящиком.

И тут Серый выпустил ему в лицо струю газа из баллончика.

Буфетчик взмахнул руками, икнул и начал медленно оседать.

Серый и Летчик подхватили его, связали руки, ноги, заклеили ему рот пластырем и положили на пол в кладовке.

Прежде чем уйти, Серый вытащил из кармана три зеленые десятки.

– Зови, – скомандовал он.

Саша открыл дверь,