Зверя зависимость - Ляна Вечер

стесняется шантажировать — обещает лишить деточку дотаций, если он не остепениться рядом с приличной девушкой.

Это очень по-депутатски — наплевать на желания окружающих и продавить свои. За меня Михал Борисыч решать ничего не будет… Мне ещё младшего Соловья в жизни не хватало! До сих пор вспоминаю его школьные издёвки — и глаз дёргается. Представляю, каким он будет мужем. Кому-то… Не мне!

Прячу голову под подушку, крики становятся тише. Слов я теперь не разбираю. Вот и хорошо! Семейные разборки Соловьёвых мне не интересны. Гарик — не герой моего романа, от слова «НЕТ!».

Болтаюсь между сном и реальностью, ворочаюсь. Голоса в комнате стихают. Неужели закончили Соловьёвы? Выдыхаю с облегчением, но рано — в дверь кухни стучат. Высунув голову из-под подушки, щурюсь, вглядываясь в полумрак, а сердце стучит часто. Женька в зимовье спать лёг и сосед наш новый, скорее всего, там же, а за порогом кухни…

Гарик. Точно он.

— Чего тебе? — моё горло царапает страх.

— Поговорить надо, открой, — заявляет Соловей.

Ох, не нужен мне с тобой разговор, Игорёня! Шёл бы ты чирикать в другое место.

Он не уходит, стучит в дверь не громко, но настойчиво. Явно в покое не оставит. Вздыхаю, встаю с раскладушки и, надев халат, иду открывать. Замок щелкает, и я вижу Гарика — он не трезвый.

— Быстрее только, мне спать надо, — не пускаю ночного визитёра за порог, пусть говорит и уходит.

— Кофе сделай, — Гарик отпихивает меня, проходит в кухню.

Не надо было открывать…

Жалею, что сглупила, но уже поздно. Игорь сидит за столом и чего-то ждёт. Кофе, наверное. Наливаю в железную кружку тёплую воду из кастрюли, сыплю растворимый кофе из пакетика и вместе с сахарницей ставлю перед Соловьёвым на стол. Он брезгливо косится на натюрморт.

— Я не бариста, — фыркаю. — Да и здесь тебе не столичная кофейня.

Пусть спасибо скажет, что… Смотрю на него и понимаю — это я должна спасибо сказать за то, что он не виски потребовал. Хотя лучше бы его. Я бы тогда с чистой совестью послала Гарика к Жеке. Он у нас главный по спиртосодержащим жидкостям, а я так — повариха.

— Короче, — рычит Игорь, накладывая сахар в кофе, — поедешь со мной в столицу.

— С какой радости? — у меня брови ползут вверх. — Никуда я не поеду!

— Поедешь, — самоуверенно заявляет, — и замуж за меня выйдешь, иначе отец меня на бабло кинет.

— Пофигу. Веришь? — стараюсь держаться, но меня трясёт.

Мне страшно, потому что Игорь Соловьёв ни хрена не тщедушный ботан и никогда им не был. Однажды он врезал мне ладонью по лицу… Ещё в школе. В ушах у меня тогда звенело долго, и голова кружилась. Рука у него тяжёлая, а у моей психики особенность — лезть на рожон, когда боюсь.

— Пофигу? — Соловей зло ухмыляется. — Ты дура, скажи честно? Я тебе предлагаю свалить из Падалок. Хату в центре столицы и деньги на карту обеспечу. Здоровый кипишь, развлечения…

Гарику нужен условно фиктивный брак, чтобы папочка не лишил его всего, чего только можно. Жизнь в золотой клетке меня не интересует. Я не идиотка, понимаю, что при таком раскладе у меня в столице одна перспектива — служить пожизненной гарантией успеха Игоря, мои желания и интересы учитываться не будут. Да и вообще… Замуж надо за любимого человека выходить, а на билет в лучшую жизнь можно заработать.

— Шёл бы ты отсюда, Гарик, — смотрю ему в глаза. — Не всё можно купить. Жаль, тебе мозгов не хватает это понять.

— Пасть завали! Потом спасибо скажешь, что я тебя из говна вытащил.

Я для него даже не товар на полке в магазине. Я гораздо… проще. Дешевка. Никому не нужна, а тут благодетель нарисовался. Жизнь красивую покажет и даст попробовать кусочек. Не интересует.

— Я сказала — нет! Уходи! — встаю, держусь за столешницу, а ноги, как вата.

— Ты тупая?! — Игорь подскакивает со стула и до боли сжимает пятернёй моё предплечье. — Я тебя не спрашиваю, а перед фактом ставлю, — рычит мне в лицо. — Через годик родишь, чтобы батя внуку порадовался. И мне неинтересно, что ты по этому поводу думаешь! Ясно, бл*?!

Ого! Брак, значит, фиктивный, а ребёнка я ему родить должна настоящего? От этой мысли меня едва на изнанку не выворачивает. Спать с Соловьём, да ещё и беременеть от него… Нет! Нет! И ещё раз — НЕТ!

Выдираюсь из хватки и хромаю к двери, чтобы пойти в зимовьё к Жеке. Плохая была идея остаться ночевать в кухне, но я, опасаясь нового соседа, решила спать в гордом одиночестве на раскладушке. Не того испугалась.

До порога дойти я не успеваю — хмельной Гарик догоняет меня и, схватив за руку, тащит обратно к столу. Я кричу, но на мои крики никто не реагирует. Женя тупо не услышит, а Михал Борисычу, видимо, плевать. Или он вообще уже успел свалить, как обещал…

Я отчаянно брыкаюсь, а озверевший Соловьёв орёт, что я должна делать, как он скажет. Мне страшно, и я снова хамлю… и получаю леща. Очень больно! Врезал по оцарапанной щеке, у меня из глаз катятся слёзы. Отпихиваю от себя нетрезвого Гарика, а он, не удержавшись на ногах, летит на кухонный стол и сносит его к чёртовой матери. Грохот, звон разбивающейся посуды, маты…

До порога добираюсь очень быстро, на адреналине, не замечая боли в ноге, но на крыльце меня догоняют неприятные ощущения. Я падаю, сдирая колени о камни. Ничего не вижу, кроме бревенчатой стены зимовья вдалеке и не слышу ничего, кроме криков беснующегося Соловьёва в коттедже. Ползу на четвереньках — медленно и больно… Поднимаюсь и почти бегу к спасительному домику.

Внутри зимовья темно и пусто. Под горлом ужас, сердце в груди ухает филином. Судорожно ищу, чем запереть дверь. В потёмках нахожу какую-то палку… Швабра сломанная! Вставляю деревяшку в дверную ручку и понимаю — вовремя. Старые доски трещат от ударов кулака Гарика.

— Женя! — кричу, надеясь, что он где-то рядом.

— Открывай, мразь! — рычит Соловей, почти выламывая дверь. — Сука, ты не понимаешь, что я из-за тебя всё могу просрать?! Место в фирме отца, хату, тачки!

— Господи… — шепчу, глядя, как в свете фонаря за окном мелькает тень Игоря. — Женись на здоровье, — заставляю себя не грубить и без того злющему Соловьёву, — только не на мне. — Мало, что ли, в Падалках девок?! К тебе очередь выстроится, свистни только!

Он вдруг ведёт себя тише — он больше не долбит в дверь, не орёт…

— Ты батю