Философия голода - Малина Медведева

и «о нет, я поправилась от алкоголя» или «о нет, эфедрин на меня больше не действует», и никто и никогда не признает, что это от нехватки силы воли перед минутными слабостями.

Чтобы убить время, я начинаю разглядывать гостей. Некоторые выглядят так, как будто только что сошли с обложек модных журналов, мне даже хочется убедиться, что они не плоские макеты, а реальные люди. Главное в их случае — это уметь производить впечатление, остальное меркнет по сравнению с его значимостью. Не важно, кто ты есть на самом деле, важно то, какой эффект ты производишь. Людям проще верить в то, что ТЫ им представляешь, им не интересно разгадывать неизвестные пароли, угадывая твою сущность, им проще согласиться с твоей версией улучшенного эго. Прямая аналогия с магазинами, если я вижу новый шампунь с частицами платины от японского дизайнера, я не пойду сдавать его на экспертизу, чтобы удостовериться в этом, а просто поверю тому, что написано на этикетке. Мораль состоит в том, что эти этикетки пишем мы сами, сами придумываем состав и толкаем его в массы. Товар пользуется спросом, отлично, добавим еще немного пофигизма, звездной пыли и значимости, измеряемой миллионами долларов. Та-дам! Эффект достигнут! Только вместо покупателей появляются новые друзья, спонсоры, заказчики (нужное подчеркнуть). Потом ты настолько втягиваешься в эту игру, что придуманное Я овладевает тобой не по-детски, так, что ты уже не видишь разницы. Как в рекламе порошка, когда одна рубашка новая, а другая постирана с участием голубых кристаллов. Но создавая синтетическое счастье и его атрибутику вокруг себя, не заходите слишком далеко, выращивая в себе реальных демонов из собственных амбиций и самолюбия, и не поломайте себе крылья в погоне за ним… Ведь когда вы начнете думать, что рождены, чтобы пить шампанское и плавать в шикарном бассейне, судьба обязательно предъявит вам счет, даже не сомневайтесь и будьте к этому готовы, если это только вообще возможно…

Как мне кажется, я замечаю в толпе… Марселя. Подойдя немного ближе, окончательно убеждаюсь, что это он, потому что не могу его ни с кем спутать. Сердце пропускает удар. Наверно, он пришел с другого входа или во время моей никотиновой передышки. Он беседует с директором одного рекламного агентства, с которым я работала. Марсель слишком далеко от меня, поэтому мне сложно судить, насколько он изменился с нашей последней встречи. Мимо проходит официант, я беру с его подноса еще один мартини и ставлю пустой бокал. Не хочу, чтобы он меня видел. Ясмин все это время не отходит от стола с фруктами. Пора сваливать. Я нахожу Стефана возле барной стойки, он пьет «ред булл» с водкой. На нем черно-белый пиджак с вставками из тонкого пластика и два совершенно разных по стилю ремня, надетых поверх рваных джинсов. Он целует меня в щеку и говорит, что мы можем идти. Мы желаем друг другу приятного вечера.

Я собираюсь поймать такси, но возле меня останавливается спортивный темно-красный BMW. Опускается стекло, и я вижу… Марселя.

— Медвежонок, ну здравствуй!

«О нет!!!» — думаю я.

— Прыгай ко мне, вот мы и встретились!

Я улыбаюсь, изображаю удивление и зачем-то сажусь к нему в машину.

Мы едем в японский ресторан отметить «вот так встречу». Мне кажется, что он совсем не изменился… Для меня становится открытием, что все воспоминания, связанные с ним, больше не трогают… не причиняют боли и не приносят восторга… Наверное, я запрятала их так далеко в уголках своей памяти, что они перестали оказывать на меня какое-либо влияние, а тот страх, который пилил меня все это время при мыслях о нашей возможной встрече, испарился вместе с кусочком растаявшего сахара в его капучино. Он курит сигары, он всегда их курил. Обожаю их запах, мечтаю, что когда-нибудь создадут парфюм с запахом дорогих сигар, и тогда я надушу им все свои мягкие игрушки.

Мы вспоминаем прошлое, балетную школу, его maserati, которую он продал после того, как мы расстались. Он говорит, что не любил эту машину, а я считаю, что нельзя говорить плохо о своих бывших… авто. Очень часто прошлое ассоциируется у нас именно с предметами, и мы сами наполняем их особым смыслом. Мы делаем их одушевленными, таскаем повсюду с собой или избавляемся, вместе с ненужными воспоминаниями, когда это необходимо.

Марсель намекает на то, что я могу забрать его красную спортивную машину, если захочу, но я уже знаю ее цену. Он точно не изменился. Мне все это кажется забавным, т. к. все отношения между нами по умолчанию запрещены. Я целую его в щеку на прощание и улыбаюсь своей незабываемой улыбкой, вряд ли мы еще встретимся…

7

Открываю дверь своим ключом с брелком в виде розовой кошки. Дома я не одна! Лоран сидит на балконе и курит мои сигареты. Он же должен был приехать только через 2 дня…

— Сладкий, почему ты не предупредил, что приедешь раньше? — он зачем-то выжидает паузу, прежде чем ответить.

— Решил устроить тебе сюрприз, — Лоран почему-то злится на меня, а я не могу уловить причину. — Ты не рада?

— Устроил! А где цветы и шампанское? — пытаюсь повернуть разговор в нужное русло.

— Может быть, за доставкой позвонить твоему бывшему, он их и обеспечит.

Меня неприятно задевает тон и слова, сказанные им. Но в то же время по коже бежит неприятный холодок, я бы избавилась от этого чувства, если бы могла, но оно не отступает.

— Где ты была? — он почти кричит.

— На презентации.

— Хватит врать! Я видел, как ты садилась в машину к Марселю, я немного в курсе, если ты еще не поняла.

— Вот именно. Ты все неправильно понял… — как ужасно банально и жалко звучит эта фраза.

— Хватит врать, слышишь? Хуже будет только нам…

— Но ведь это правда, дай мне сказать…

— Заткнись! Я не знаю, что тебе еще нужно, я устал… — Он молча смотрит в окно. От этого мутного спокойствия наэлектризовывается воздух.

— Это не только сейчас! Тебе еще не надоело? На каком круге ада кружится твоя цветная карусель? Может, пора наконец остановится?

Пора. Я чувствую, что у меня упало давление и подкашиваются ноги, твои слова уносятся в черную воронку, я хватаюсь за стеклянный стол, чтобы сохранить равновесие. Мне кажется, я слышу звон тысячи колокольчиков. Через приоткрытые глаза вижу темно-красные разводы, меня начинает мутить. Не помню, как ты отнес меня на диван и почему руки перепачканы кровью… Помню только, когда незнакомый мужской голос спросил, кем ты мне приходишься, ты ответил