Поэмы 1918-1947. Жалобная песнь Супермена - Владимир Владимирович Набоков

названья!

Он же качал головой, улыбаясь печально и чудно, —

точно ребенок ему предлагал пустую забаву…

Я полюбила его любовью глухой, суеверной;

ночи мои расцвечало зарево снов несказанных;

дни проплывали, как тени ветрил… Когда он так тихо,

тихо глаза поднимал, мне чудилось — шум отдаленный

крыльев, смутные песни… Нет, обо мне он не думал…

Ветра и моря не слышал… Он думал о чем-то безмерном,

жутком и нежном, как даль; и лицо его странно светилось,

словно он с мачты высокой видел страну золотую…

Горд, своеволен он был. На досугах всегда он чуждался

братьев моих невеселых, сверстников их бесшабашных,

девушек бледных, крикливых, как чайки, печальные чайки,

да сонных, злых стариков с глазами как мокрые камни…

Помню я праздник ночной…

                                            В просторной прибрежной пещере

движенье, гул и огонь; по стенам слезящимся, черным,

зáплески пламени рдеют… Стучат деревянные чаши,

полные браги мерцающей; хохот гудящий, изгибы

темных затылков, локтей, при свете багрово-летучем;

девичий жалкий напев, угловато-унылая пляска…

 Поодаль странник сидит, обхватив колена руками.

 Тени дрожат на руках — совсем кружевные запястья…

«Что ты не пьешь, не поешь? — задорно кричит бородатый

 хриплый хмельной великанﻕ. — Иль ты брезгаешь нами,

                                                                                                   тщедушный?»

«Полно, он крепче тебя!» — кто-то шутит, и все ему вторят.

 Тот осклабляется грозно: «Дыхом его опрокину!»

«Ну-ка, бурлан, позабавь!»

                                                           (Меж тем, безучастный и вялый,

 странник на тени глядит, на багровые зыбкие пятна.)

 Смех затаили, ждут… Великан к нему вдруг подходит

 и, неуклюже нагнувшись, прямо в лицо ему дует,

 мощно и шумно; а он, узкоплечий такой, тонкорукий,

 молча встает, побледнев, как быстрая пена морская,

 и точно взмахом крыла сшибает с ног забияку…

 Помнится, гам поднялся. Благодушно хвалили, дивились.

 Странник плечами повел и вышел из шумной пещеры.

 Стало в ней душно и мне; я нагнулась, легко проскользнула.

Черный раздвинулся свод; мне навстречу, тиха и безумна,

 выплыла лунная ночь и, вздохнув, унесла, закружила.

 Призрачно берег белел; безмолвному грезилось морю

 море небесное; скалы синели; неслась я неслышно, —

 словно самые звуки растаяли в лунном сияньи…

 Вдруг я увидела друга, и ночь, как волшебница, скрылась,

 нет — превратилась в единый задумчивый

                                                                                       луч, прильнувший

 к бледному лбу человека недвижного. Ожили звуки;

 выслало море волну, и тихо волна возвратилась;

странник ко мне повернулся, узнал, чуть ресницы блеснули.

Нет, он меня не любил! Я у ног его села, и снова,

снова нахлынула ночь голубая; сложила я руки,

старую, старую песню огромной луне подарила:

Хоть и рядом сидим, — ты один, я одна…

(Серебристая в море вскружилась волна.)

Ты безгласен, и бледен, и думой далек.

(Просияв, наклонясь, пролилась на песок.)

Где блуждает, скажи, твоя туча — душа?

(Разостлалась волна, сиротливо шурша.)

Ты не хочешь понять — я сказать не могу!

(И волна умерла на пустом берегу.)

Песнь моя улетела, исчезла. Странник, не глядя,

волосы тронул мои ладонью холодной: казалось,

радуясь звонкому дару, луна говорит мне: спасибо…

3

Дни протекали за днями. Уж ветер опрашивал ветви:

нет ли янтарных листков? И бредину в лиловом овраге

мучил, и мучил березку в нашем саду убогом.

Ах, как он стал тосковать, изгнанник таинственный! Тучи

тяжко над морем влеклись, и глядел он все чаще, все чаще

с бледной песчаной косы в равнодушную даль — не видать ли

паруса, белого друга?

                                                 А я — заклинала я ветер!

Выйди, взыграй, волновой! Отклони корабли роковые!

О, не пускай их сюда! Занавесь беспросветным туманом

остров задумчивый мой, чтоб со мною б остался навеки

царь безвестного края!

                                                  Мольбам моим, скорбным и страстным,

ветер лукавый не внял…

                                                       Помню, в тот день я проснулась

поздно, и в черный платок завернулась, и вышла лениво.

Пасмурно, пасмурно было; к морю я шла и бессвязно

думала все об одном, о любви своей пламенно-пленной:

ключ бы найти золотой — пронзительно-яркое слово!

Я очутилась у моря, и вдруг мое сердце скатилось

в бездну. Вон там старший брат мой

                                                                        вволакивал лодку на сушу,

а там, далече, далече, серебряный узился парус.

Молвил спокойно рыбак, на плечо блестящие весла

вскинув: «Ты опоздала… Купеческий пестрый кораблец

друга увез твоего; торопил он меня: не успеем,

ах, не успеем подплыть! Я смеялся», — и, крепко ступая,

брат удалился. А там, между морем и мороком, парус

вспыхнул в случайном луче и потух — навеки…

                                                                                                      Прощай же!

Светлый, безмолвный скиталец. Не чуяли дольние души

гордой твоей красоты, — но и ты, распахнула ль ты двери,

тихие двери своих очарованных черных чертогов,

полных сиянья, и трепета, и откровений крылатых?

Ты не желал! Ты молчал, хоть и двигались

                                                                                           губы, — созвучья

были темны, как слепца сновиденья.

                                                                  Быть может, о странник,

ныне, в пустыне печали, не только себя я жалею.

Если б, ах, если б меня ты душою заметил, быть может,

море бы вдруг превратилось в ограду алмазную, чайки —

в легкие радуги, ветер — в напев непрерывной услады!

Царь безвестного края, — быть может, заветное счастье

рядом с тобою прошло, а ты хоть и слышал, — не понял…

21–XII–20

Груневальд

Петербург

Так вот он, прежний чародей,

глядевший вдаль холодным взором

и гордый гулом и простором

своих волшебных площадей, —

теперь же, голодом томимый,

теперь же, падший властелин,

он умер, скорбен и один…

О город, Пушкиным любимый,

как эти годы далеки!

Ты пал, замученный, в пустыне…

О, город бледный, где же ныне

твои туманы, рысаки,

и сизокрылые шинели,

и разноцветные огни?

Дома скосились, почернели,

прохожих