Рассказка о Лисёнке и королеве шуршариков - Михаил Мазель
- Дата:20.10.2024
- Категория: Проза / Русская современная проза
- Название: Рассказка о Лисёнке и королеве шуршариков
- Автор: Михаил Мазель
- Просмотров:0
- Комментариев:0
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Рассказка о Лисёнке и королеве шуршариков
Повесть-сказка
Михаил Мазель
© Михаил Мазель, 2015
© Михаил Мазель, дизайн обложки, 2015
© Михаил Мазель, иллюстрации, 2015
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
© Михаил Мазель, текст, 2004
© Михаил Мазель, оформление, 2004
© Михаил Мазель, иллюстрации, 2004
Для контактов с автором http://www.mikhailmazel.ru
От автора
Мы идем по тропинкам из прошлого в нынешний день.
И приносим с собой сладкий запах покинутых комнат
В спины молча глядит недосказанность. Падает тень
тех, кто в прошлом забыт,
кто покинут, но любит и помнит.
Оставаться нельзя. Нам начертано с детства идти.
Мы – курвиметры снов, на потертом планшете дороги.
Мы не в силах сменить задаваемый музыкой стиль
но уже не выносим жестоких бессмысленных оргий.
Нас легко обмануть. Мы доверчивы будто птенцы.
И порою и мы не бываем для света прозрачны…
А тропинки текут. Не сведутся с концами концы
И клубок Ариадны, похоже, почти что истрачен.
Мы оставим его тем, кто скоро отыщет наш след.
Нам же время настало идти неизвестным маршрутом.
Чтобы выбрать его – мы потратили несколько лет
Чтобы мимо пройти – хватит тысячной доли минуты.
Значит выход один: быть внимательней, чище, мудрей
Значит способ один: шаг за шагом,
как раньше, к рассвету.
Знаю, знаю… Я тоже не спал. И не стал я смелей.
Но нельзя замолкать, если новая песня не спета.
Оставлять позади тех, кто дорог – всегда не легко
Но дорога – закон. А законы не терпят дискуссий.
И куда бы опять нас по жизни с тобой не влекло,
надо верить, что нам повезло и с эпохой и с курсом.
Шишкиной Оле
Дорогие друзья!
Я написал эту рассказку после длительного перерыва. Почти семь лет я не писал прозы (если не считать текстов для моих вебпроектов). Причиной моего молчания была отчасти эмиграция – я потерял чувство реальности. О той жизни я уже не мог писать, об этой – ещё не мог. Я искал нишу. Я искал мир, о котором я бы мог вам поведать.
Конечно, можно было писать о том, о чём я знаю. Начиная c воспоминаний и заканчивая любым произведением, происходящим в то время и в том месте, где я был, когда я жил, и о чём я хорошо знаю. Но я всегда был немного сказочником. И я искал свой мир. Как мне кажется, я его нашёл.
Сейчас вы перевернёте страницу и окажетесь в осеннем городе. Кому-то из вас этот город покажется до боли знакомым, а кому-то – выдуманным от начала и до конца. Наверное, так оно и есть.
Я очень надеюсь, что каждый сможет узнать свой город, а те, кто так и не узнают, поверят в то, что он есть, и отправятся на поиски.
Но сначала мне бы хотелось задать вам один маленький вопрос: – Скажите, пожалуйста, а вы верите в волшебников и (или) в волшебство?
Нет – нет, если не хотите или не можете – можете не отвечать. Вопрос был более чем риторический. Но чтобы не быть голословным, отвечу сам.
Да – Верю.
Может быть не столько в волшебников, сколько в возможность волшебства. Скажу – больше. Я не столько верю в волшебников, сколько сам хотел бы быть им. Но, увы… Хотя если я не могу быть им сам, то может быть я смогу подарить вам маленькое волшебство? Потому что (открою вам мою тайну) я всегда считал что сказочники – если не маленькие волшебники, то почти волшебники. И если, я не могу быть последним, то почему бы не попробовать…
Да!.. Перед вами – сказка.
Повесть-сказка, или сказочный рассказ или просто повесть, или просто сказка… Как бы ее не называли – перед вами волшебная история.
Я очень надеюсь, что моя рассказка доставит вам минуты радости, заставит поверить во что-то светлое, поверить в мечту.
Пожалуй, не буду больше ничего писать, а то открою невольно перипетии сюжета.
Скажу только, что мой герой пишет стихи. Наверное потому, что он немного похож на меня. Пару месяцев назад я написал одно стихотворение. Мне хочется завершить им это маленькое предисловие. Стихотворение написано через год поле рассказки, но мне кажется, что оно очень близко к ней и по сути, и по настроению. Мне кажется, что и мой герой мог бы его написать. Давайте будем считать, что таким вот образом, он приглашает вас в свой волшебный мир.
Я читаю стихи и делю их на «верю – не верю».
Я считаю секунды, деля на «сезон – не сезон».
На отрезках дорог нас встречают незримые двери
Мы проходим сквозь них.
Так не хочется думать «на зло».
Не на зло… Вопреки… Вместе с тем…
Для того… Потому что.
И стихи не причём (я, вообще, не умею читать).
Просто тихо бреду несмешной, нецелованный «мучо»
И не знаю я точно, кому я ещё не чета.
Цель пока что не цель. Не добро и не зло панацея.
И пройдённый отрезок уходит с рассветом как сон
И не знает никто у кого он ещё на прицеле.
Лишь порою сигналит сквозь тьму за спиною клаксон.
Я ещё не пишу, но уже я не строю иллюзий.
Я сличаю стихи и делю их на «так и не так».
То не сердце стучит, то в душе открываются шлюзы
Дверь опять я ищу и, зажмурившись, делаю шаг.
С уважением, Михаил МазельГлава 1
Они жили в большом и светлом городе. Они были самыми что ни на есть обыкновенными – то есть созданными для любви и счастья. Они ждали и верили, а вокруг протекала жизнь со всеми её воплощениями: бедами и горестями, маленькими радостями и большими сюрпризами, трудностями, буднями и редкими праздниками. Кто-то был несчастен, а кому-то подмигивало солнышко. И все они проходили мимо, иногда хмурясь, а иногда улыбаясь, порой толкаясь или задевая друг друга плечами. Они жили в большом и светлом городе: в какое-то время и в какой-то стране.
А город пульсировал на перекрестках проспектов и бульваров. Последние протекали полуовалами, разрезая его на части, одновременно и соединяя их. Такой вот парадокс, закон философии, если хотите: если смотреть по карте, – разрезали, а если призадуматься, – связывали крепко-крепко, хотя бы тем, что на них происходила жизнь, воплощаемая в случайных и запланированных встречах.
Они жили в большом и светлом городе, и их жизни текли сквозь него, как всё те же бульвары, на которых и происходила всё та же жизнь. А бульвары, в свою очередь, текли через город, словно природные сезоны сквозь самую вечность.
И вот, однажды, в город по обыкновению неожиданно пришла осень и бульвары оделись жёлтым шелестящим под ногами нарядом. Город затаился, как привык это делать уже давно и повторял из года в год, в тот странный момент, когда одним мановением кисти Волшебника, будто в детской магической раскраске, цвета сменились с зелёного на жёлтый.
Город затаился и ждал, и сам не знал, чего он ждёт. Скорее всего он ждал чуда, ведь не имеет смысла ждать чего-то другого. А ждать чуда – что может быть прекрасней. Именно ждать, потому, что когда оно, наконец, свершается, не остаётся ничего другого, как ждать нового, ведь иначе теряется смысл жизни. Хотя можно, конечно, и свершать чудеса. Собственно, наша маленькая история именно об этом.
Глава 2
Ты кто? – спросил я её, стараясь вкладывать в голос как можно больше тепла и ласки. Октябрьское солнце старательно помогало мне в этом, но ему явно уже не хватало запасов, накопленных в уходящем году. Значит, вся ответственность за раздачу тепла возлагалась на меня одного. Хотя, кто мне сказал, что ей было холодно? Это божественное создание само могло обогреть кого угодно. Чтобы понять, а вернее, почувствовать последнее, не нужно было быть ни семи, ни даже восьми пядей во лбу.
Она стояла, утопая по колени в свежеопавших листьях…
…Мой любимый бульвар уже несколько дней напоминал шуршащий ручей, золотящийся чешуёй, чистоту которой только иногда нарушали багряные кленовые вкрапления, видимо, принесенные с соседних улиц озорным вечерним ветерком.
Собственно, если быть до конца откровенным, это был не просто мой любимый бульвар. Иногда мне казалось, что я составляю с ним одно целое, хотя я и не смел добавлять к моему ощущению слово «самый». Я, вообще, очень осторожно отношусь к слову «самый». Ведь всё, что нас окружает, так неустойчиво, что порой, проходя по изученной до последней трещинки и выбоине дороге, мы не знаем, что нас поджидает за знакомым поворотом. Иногда случайный шаг в сторону позволяет нам взглянуть на что-то до боли привычное под совсем неожиданным углом и выкрикнуть: – «Боже мой, как я мог столько лет не замечать этой красоты!»
- По тропинкам футбольного поля. История пермского футбола - Сергей Онорин - Русская современная проза
- «Магазин снов» мистера Анимуса - Елена Протас - Русская современная проза
- Мы среди животных. Рассказы - Сергей Триумфов - Русская современная проза
- Заветное желание. Роман с музыкой - Рита Тальвердиева - Русская современная проза
- Три дороги. Сборник произведений - Сергей Зверяка - Русская современная проза
- Хроники проклятых - Александр Крупский - Русская современная проза
- Книга снов: он выбрал свою реальность - Никита Калмыков - Русская современная проза
- Наедине с собой (сборник) - Юрий Горюнов - Русская современная проза
- Наедине с собой (сборник) - Юрий Горюнов - Русская современная проза
- Облучение - Татьяна Чекасина - Русская современная проза