Берег спасения - Игорь Яр

фамилия простая и красивая –Архангельский…

Вздохнул и поднялся на второй ярус, воткнул кассету в аппарат на замедленную запись. Она на четыре часа, такой «видик» прилично пишет и на замедленной скорости, хватит до утра. Потом ускоренно посмотрим, если кто зайдет, можно заметить. Что там записано, неважно, если семейные хроники Архангельских, все равно никогда не решусь посмотреть. Если «развлекуха», пока не до нее.

Часов после двух заметило движение, вернее, сначала услышал, в почти мертвой ночной тишине. Видно кто-то из «красного дома» разглядел очистку магазина, одинокая фигура, укрываясь в тени , приближалась к дому. Но к подъезду не подошла, миновав крыльцо. Нет, это точно не нотариус. Сложил ладони рупором и произнес без угрозы: «Мужик, здесь рыбы нет»! В отличие от старого анекдота неизвестный не стал выяснять, кто говорит, опрометью бросился назад. В ночной тишине отдавался стук подошв по асфальту. Пожалуй, больше и сам не пойдет, и другим расскажет. Не стал будить Олега, утром скажу, оно не за горами.

Но пока остаюсь одни на один со своими мыслями. Стараюсь не думать о сегодняшних событиях, увожу к другому. Хотя бы про слова о случайностях. А ведь верно, взять хотя бы бегство Варвары. Не окажись такой взбалмошной, не покинь меня на полдороге, привези ее к дому, где поджидал «караван из Брагино». И что тогда? Вовсе не уверен, что Егор успел бы мне хоть что-то сказать про оставленное оружие. И вообще, что Маринка бы учудила, увидев бывшего суженного с какой-то девицей. Да еще рыжий, она почему-то именно к рыжим ревновала.

Или еще проще, забыл бы про свой телефон в рабочем кабинете, и про набережную даже не думал бы. Остался здесь с Павлом и Варварой, с двумя ружьями, ломал голову, что дальше делать. Впрочем нет, бандиты нас точно не оставили в покое. Ну вот, снова про бандитов, все понимаю, вроде нет моей вины, только сердцу не прикажешь… Ведь Дениса пошел вызволять не столько из-за радиостанции, сколько из-за той самой вины... И Варвару по той же причине хочу спасти, теперь окончательно. Только одному все равно не справиться, хорошо, теперь не надо помощи просить. А вот и будильник тарахтит, пора Олега поднимать.

Глава 21. «Будничное утро постапокалипсиса», 17.04.2008, позднее утро. Дом на Пушкина.

Снова моя вахта, смотрю в окно, глаза слипаются, понимаю, что засыпаю, еще немного, и рухну на подоконник. Клюю носом, раз, другой и на мгновение отключаюсь. Проснувшись, понимаю, в комнате не один, словно ощущаю спиной взгляд. Замерев, медленно поворачиваюсь, тяну руку к маленькому автомату в кобуре, и чувствую его привычной тяжести…

Господи, да как же вы сюда попали? В комнате столпились упокоенные днем мертвецы. Вот так, как мы их сгребли, с разбитыми черепами, с выбитыми глазами, развороченными челюстями… Кто-то вообще без головы, как же он движется? Шумно дышат, ближайший протягивает обе своих клешни. Да еще и говорит скрипучим голосом: «Ведь мы живые, неужели до сих пор не поняли? А вы нас убиваете, только нас не убить, мы вас еще достанем»! Как же они сюда попала, где товарищи? Словно читая мысли, зомбак продолжил: «Считаешь себя самым умным, а про лестницу над магазином забыл»!

Спина взмокла, в висках горячий стук, руки дрожат, большой автомат на подоконнике, тянусь рукой к нему, молясь, чтобы зомбаки не заметили. Вот рука на оружии, но не могу его поднять, словно прилипло к подоконнику… Что же это, такого быть не может, и мертвецы не говорят, и не могут поднять обе руки сразу! Цепляюсь за это последними силами сознания, твержу: «Это не ожившие, кто-то под них маскируется, враги, их надо убить, пока не причинили вреда мне и моим друзьям»!

Наконец выходит схватить рукоятку, хватаю автомат, нажимаю на спуск, «тарарам-тарарам», трезвонит автомат, но ведь не успел снять с предохранителя? Но все же зомбаки рванулись из комнаты, отпускать их нельзя, они такого внизу натворят! С оружием наперевес припустил за ними, все двери нараспашку, а нежить уже на третьем этаже. Руки словно ватные, едва поднимаю оружие, стреляю снова и снова. Слышу сзади скрип двери, злорадный крик: «Вот и он»! и выстрелы в спину, один, другой, третий… Почему не надел бронежилет?

Падаю на грязный бетон, вижу, один из мертвецов поднимает бензопилу, жужжащая цепь приближается к голове… Нельзя позволить ему достать меня, едва успеваю перевернуться и прижаться решетке. Тут же кто-то из мертвецов цепляется мне в ногу, пронзает острая боль, а я больше боюсь того, с пилой. Он по инерции проскакивает и зубья пилы высекают искры из железных прутьев…

Нет, это не бензопила, это что-то внизу режут «болгаркой»! А я лежу, неудобно уткнувшись в спинку дивана под пледом, даже нога затекла. Слава Богу, неужели все только снилось? Визг инструмента вытащил меня из кошмара, это всего лишь ночной бред. Радовался пробуждению недолго, события прошедших дней вытеснили из головы привидевшиеся ужасы. Сразу вспомнил, почему в чужой квартире, и все случившееся накануне… Эх, Паша, Паша… Но почему один, где товарищи, кто задернул шторы и вообще, сколько времени?

Надо успокоиться, если что-то случилось, проснулся бы от другого шума. Все равно сердце стучит, пока рука тянется за оружием. Вот он, «малыш-коротыш», на стуле у