Проверка слуха - Марина Хлебникова

КАИР

Хоть не знаю, где сменится праздник постом —в этой области глухо и мглисто, —но себя осеняю широким крестомна глазах у фундаменталиста.Хулиганка с отсутствием чувства беды,голоногая стерва, холера!Так во все времена — с пустяка, с ерунды —начинаются войны за веру.

ВОСЕМЬ ЗАПОВЕДЕЙ

Закрыть Америку. Остаться тет-а-тетс забавной географией по Швейку.Не вешать маскарадных эполетна слабое изделье местной швейки.Не доводить до драки каждый спор,где в равенстве «менты» — «минтай» — «ментальный».Не ковырять болячки до тех пор,пока врачи не выдохнут: «Летальный!..»Дать выбродиться глупому вину.Решить, что неизбежен этот климат.И бросить перекладывать винуна тех, что всё равно её не имут.

* * *

Что упало — пропало.                            Мы равных кровей,в этой скачке летим голова к голове,под трибун «у-лю-лю» —                          ты пылишь, я пылю.Обойдёшь — ненавижу.Догонишь — люблю.Хлещет паром из пор —он горяч и упруг!Мы не видим в упоротстающих на круг.Мы не помним, как выглядят                                  лица в анфас:профиль к профилю — страшныйот скошенных глаз.Голова к голове жизнь копытим к нулю.Обойдёшь — ненавижу.Догонишь — люблю.Но становятся ужеи уже круги…Ты не смеешь отстать!Ну, беги же!Беги…

* * *

Ищу своё лицо —Сегодня во вчерашнем…Дружила с подлецом —сегодня стало страшно,сегодня ноет зуб,как совести бы надо, —стираю краску с губ,а там опять помада…Как будто тонкий лёдподошвой прогибаю…Как будто кто-то врёт,а я ему киваю…Ищу, ищу, ищупесчинки в мути споров,себя себе прощу,когда найду опору —хоть в Бога, хоть в зарюгрядущего поверя,хоть в то, что говорю,но только в полной мере.

* * *

Лопухи вдоль обочины,Воздух вязок и тих.Бездорожная вотчинаИз обочин одних.Отче наш! Обносились мы,Сбили в кровь башмаки,А пути не осилилиДо молочной реки.Ладим жидкое хлебово,Льем кондер в котелки,Чтоб дорогу не плёвуюПомянуть по-людски.Ну и пусть, что не пожили,Сами выбрав суму, —Нам бы Царствие Божие,Нет — так всё ни к чему!

* * *

Моё поколение,рожденное и созревшееот потепления,до потепления,упавшее не орлами,а решками,и невостребованное временем,закрывшее брешьмежду шестидесятымии восьмидесятыми,рассыпанное на инертные атомы,молчаливое — хоть режь,не ломаное, но мятое,несъедобное,но склонное к самосъедению,самокопанию,самоубийству,мое поколение,бегущее от идолищ и мекк,мое поколение,замыкающее двадцатый век,сегодня пробует голос —хриплый и мятый,как слежавшееся белье,запоздалый от долгогонеупотребления…МОЁ поколение,только МОЁ,да станешь ты гумусомВОСКРЕСЕНИЯ!

* * *

Мне снятся реки, горы, перевалы,Оленьи нарты, рыжие верблюды,Саванна и таежные завалы,Пещеры, сталактиты, камни, руды…

И никогда не снится тот автобус,Которым столько лет дорогу мерю, —Второй раз опоясываю глобус,Не открывая никаких америк.

Но, может быть, однажды южный ветерТряхнет автобус, и случится чудо —Кондуктор скажет: «Дальше не поедем!Конечная — отсюда на верблюдах…»

* * *

Из себя тянем соки —нам земля не опора,измолчались до срока,искричались до спора,исцарапано горлостружкой слов однополых —нищих вывели в городи оставили — голых…Бесполезны над плотьюиздевательства воли —выше боли бесплодьяне придумано боли…Можно, корча «презренье»,отыграться на пепле,но не надо прозренья,если люди не слепли.

* * *

День ослеп от сплошного дождя…Дождь свивается в нити и полосы…Маяки непрерывно гудят,и суда ищут берег по голосу.Мокнут шлюпки на серой воде,по-щенячьи уткнувшись в причалы,и не видно в солёном дождени конца, ни начала, —будто все на одном корабле,как один — постояльцы…Только тянется небо к землемиллионами пальцев.Только море на тысячу луж                                  глубже.Только суша на тысячу суш                                       уже.И не верится, будто есть брег                               знойный —вечный дождь омывает ковчег                                      Ноев…

ЛАБРАДОР

Странное слово застряло на уровне бреда —в диком ряду между ламой и бряцаньем шпор…Память ночная, ведунья, спаси и поведай,кто же такой ЛАБРАДОР?

Глупо вести диалоги на уровне спорав кухне на восемь конфорок с ошметками свар:тут мне подскажут, что звался жилец ЛАБРАДОРОМ,тот, что налево… А впрочем, он был ГИБРАЛТАР.

Книжная полка пылится ехидным укором:пять детективов — допрыгалась, вот и терпи!Чёрт побери, я свихнусь до утра с ЛАБРАДОРОМ,мерзкое слово кофейною гущей запив.

Ночь, запах бриза, задувшего йодно и остро.Лама и шпора — нелепая утром дуга.Где-то в холодном течении плавает остров,длинным названьем швартуясь к моим берегам…

* * *

Не мелкой Балтики дитя —селёдочной и янтарной,не дочь дождя,кропящего дюны,юная,как рассвет над Тавридой,с волосами и кожейцвета сарматской медиты вступаешь в волну,как вступают в законный бракс человеком знакомым с детства…Ибо имя твоё — морское,и глаза — две зелёных мели,и тебе на посылках служитверой–правдой ручной дельфин…И когда чёрной летней ночьюопрокинется бездна в бездну,среди множества звёзд небесныхты одна выбираешь путь —Морская Звезда.

* * *

По осени, по стоптанной каймеопавших листьев, чутко замирая,ещё один уходит день к зиме,и  я его без споров отпускаю.

Октябрь долги берёт без дураков,а я смеюсь сквозь бабью паутину:дождусь весны, наделаю долгови, задолжав, до осени не сгину…

* * *

Не побелел до снега лебедёнок,а землю первой солью занесло…Не вовремя родившийся ребёнокне вовремя поднялся на крыло.

Теперь не улететь… Утюжит воду,(ещё не зная вкуса бед и зим!)непобелевший юный первогодок —плывёт, ныряет, кружит, а за ним,

не растеряв достоинства и лоска,среди буксиров, тросов и буёвдва лебедя плывут, как миноносцы,обороняя позднюю любовь.

* * *

Пушкин нынче жених,Мчатся кони вразлёт,Топот взвился и стихУ Никитских ворот.

Два венчальных кольца,Счастьем сведенный рот —Как начало концаИли наоборот —

Как начало начал,Зыбкой жизни оплот,Как последний причал —Или наоборот…

Эй, пророк, погоди,Не до мудрых речей!На семь лет впередиГефсиманских ночей

И любови, и зла,И тщеты, и щедрот!..И… была не была!Или наоборот!

НАТЮРМОРТ

Три апельсина, два грейпфрута,в седой вуали виноград,гранат, хранящий краски утра,инжир — его полночный брат…Хрусталь манит прохладой сока,на белом — вишни яркий след,и сквозь невидимые окнаструится мягкий летний свет…И два столетья зазывая,на этот пир — издалека —такая нежная, живая,чуть зримо светится рука…

* * *