Девятое кольцо, или Пестрая книга Арды - Ира Аллор

— Ты бы лучше продолжил, что начал… — Глаза человека, которому слишком плохо, чтобы он чего-то боялся…

Манвэ, словно очнувшись от морока, машинально провел рукой по лбу: да, конечно, сейчас, не обращай внимания… Он отвел глаза в сторону, повернулся к Мелькору:

— Так ты позволишь?

Тот бережно взял Аллора на руки и перенес на стоящее в углу ложе. Эльдин тихо села на край.

— Эльди, он, кажется, сейчас спит, это не обморок… Я надеюсь… Простите меня…

— Эльди, я попробую что-то сделать… — Манвэ покосился на майа.

— Сначала — сделай то, что собирался, — проговорила майэ. — Прости за дерзость, — добавила она неожиданно.

Манвэ еле заметно махнул рукой.

«Я же не творец — уже давно… Где мне справиться? Откуда эта неуверенность? Я же сильнейший — после Мелькора, разумеется, — из Айиур. Но — не целитель… Должен». Дело даже не в том, что это позор: сказал — и не смог. Не то… Просто как бы ни был измучен и опустошен Мелькор, ничего хорошего не ждущий вообще и от него, Короля Мира, в особенности, но — дать надежду и не осуществить — все равно что лишить его зрения заново. Он, Манвэ Сулимо, останется палачом — хотя, собственно, прошлое это все равно не изменит…

Теперь уже неважно: он больше не может… не хочет? Не будет — Манвэ понял это с какой-то яростной, холодной ясностью. Откуда все же эта дурацкая, грызущая боль — прорастающая все глубже сквозь него, словно корни жуткого дерева? Как тогда, давно… когда он не счел возможным загородиться от брата и от сотворенного… Да, пусть это было гордыней, чем угодно… Боль сминала, гнула, охватывала голову, стискивала клещами виски. Так некстати. Но это не должно помешать, он в состоянии справиться: Вала он, в конце концов, или нет?!

Мелькор не видел лица Манвэ, не видел и остальных — он мог только смутно ощущать их, воспринимать зыбкие тени… До него донеслись отчаяние Эльдин, иная сущность, внезапно проявившаяся в Аллоре вместе с холодной яростью, тревога Феантури… И взрыв беспомощного изумления — он даже не связал сразу порыв и того, от кого он исходил, — разум отказывался совмещать несовместимые по всей логике и опыту понятия.

Мелькор безошибочно мог определить, где кто находится, и поэтому не отстал от Эльдин, кинувшейся на помощь другу, поняв со страхом, как трудно будет помочь выжить — привыкшему к нежизни…

А сейчас, стоя напротив давнего врага, он видел смятение и разлад, несвойственные несгибаемому Королю Мира, и… боль? Наверное, все же показалось. С чего бы?

Пальцы Манвэ ухватились за браслеты на его запястьях, разомкнули заклятое железо. Мелькор почти свыкся с наручниками, удивительно, как они вообще не вросли в кожу…

Отшвырнув браслеты в сторону, так что те разлетелись, коснувшись пола, на мелкие осколки, Манвэ коснулся рук Черного Валы. Он никогда не занимался целительством и плохо представлял, что можно сделать. Неумело, как придется, отдавая силу, отчаянно подумал — о ветре, его очищающем прикосновении, ласковом и сильном — но откуда здесь ему взяться? И все же порыв воздуха пронесся по залу, поддерживая, участливо пытаясь забрать боль. Невидимые руки гладили волосы, словно надеясь легкими прикосновениями-взмахами побороть разгорающееся в голове пламя — безуспешно, только та, внешняя, новоприобретенная боль слегка размылась, казалось, воздух вокруг чуть порозовел и мерцающим облаком вытянулся в окно. Ветер, или — неужели — духи ветра? Может ли быть такое? Но вызвал же Мелькор духов огня и льда? Или все же создал? А он, Повелитель Ветров — проглядел? Не подумал? Ветер, воздух были стихией, массой, порывом — красота и радость полета, танцующая пыль, радужная россыпь водяных брызг, трепетание деревьев, музыка, наконец — его Песня, его Тема… Мелькнули, как обман зрения, развевающиеся одежды, изменчивые очертания, плавные и в то же время ломкие линии, скорее — бешеные росчерки — игра света и тени, мерцающие, как свеча на ветру, глаза, послышалось — стоном флейты — Алсулайнэ… Виски и лоб сдавило непереносимо, голову словно разрывало на части, призрачные хрупкие пальцы не могли разогнуть обруч боли… что? Обруч? Неужели — это? Он знал, что произошло тогда с Ауле… Осознал, как может покарать Единый ослушников. Но Эру благ — и хорошо, если остальные будут знать Его лишь с этой стороны, для них же лучше и легче, и он, Король, позаботится об этом… И что с того, что не хотелось встречаться взглядом с угасшими, безучастными глазами Кузнеца? Эру не может быть неправым — Айну Манвэ верил в это, не рассуждая. Но за что — сейчас? Он же Владыка, он может карать и миловать — тоже. Не может., меняться? Раскаиваться? Молотом ударила мысль — иметь свою волю? Да ты же всегда знал это! Но настолько?! И что — теперь? Прекратить? Это было еще сложнее. Может, он ошибается? Конечно, ошибается, он же ничего такого не сделал… Ничего такого?.. А что? Нет, просто… наверное, слишком много уходит сил на то, чтобы держаться прямо… Почему же у стоящего перед ним Мелькора на лице — недоумение, он пытается что-то понять, он — чувствует?

Этого еще не хватало! Моя власть, мой суд — поступлю так, как счел нужным. Владыка Арды своих решений не меняет — это знают все. Он не желает больше видеть эти провалы вместо глаз — вот и все. Не прощение же вымаливает — ни к чему, бессмысленно. Так надо. И так будет. Несмотря ни на что. Если он сломается, то — Манвэ чувствовал это, знал откуда-то — ему не быть. Ничем, никем. Жальче Ауле, несчастней Курумо. Лишенной чего бы то ни было личного стихией.

Собственно, почему нет? Тогда его уже ничто не будет волновать Нет, не сейчас. Нельзя. Да что же это с ним? Нервы… Какие у тебя нервы, хоть себе-то не ври! Надо еще получше загородиться: если хоть кто-то поймет, подойдет, пожалеет (этого еще не хватало!) — он дрогнет, не выдержит, сорвется, лишившись сознания и воли, — он, Верховный Король Арды… А кому еще справиться с этим всем? Недоумение на лице Мелькора хуже всего. Хорошо, хоть недоумение…

Манвэ поднял руки, отпустив заживающие на глазах запястья. Коснулся прикрытых век — ладони обожгло, но он уже не мог отнять рук: замкнулся круг, ничего нельзя было прервать и изменить, что-то сместилось необратимо. Теперь сосредоточенно вспоминал, вызывая в памяти — образ. То лицо, каким запомнилось оно тогда, еще в Чертогах Творца, когда Крылатый впервые заговорил о Тьме. Его глаза — блестящие, неуловимого цвета, ярко-звездные, кажущиеся сейчас чем-то единственно реальным. Чудилось, они превратились в сияющие бездны, он падал туда, в наполненную ледяными огнями бесконечность, сквозь эти «слишком много видевшие» глаза. Они — возникли, зажглись — в какой-то дикий миг озарения он понял это, словно натянулась до предела, а потом, зазвенев, высвободилась тетива и стрела ушла к цели — так чувствуешь, что попал, еще не видя пронзенную посередине мишень. Не было больше ничего — ни сил, ни желаний, ни памяти — опустошенность. Пустота. А что еще в нем могло быть? Сила Арды? Давно уже нарушена связь такого рода, с тех пор, когда они решили: больше ни капли. Не заработали… Своя растрачена в борьбе — с Диссонансом и с собой… Пустота заполняла свободное теперь место, пожирая остатки того, что было — им, Айну Манвэ. Только грызущую боль, охватившую все его существо с новой силой, она не могла (или не хотела?) забрать, и только это было — данным ему, оставшимся от него клочком сознания. Боль не давала забыть, кем он был и что сделал. Беспамятство не спешило накрыть милосердной тишиной дергающуюся в конвульсиях мысль — вот и хорошо. Только бы не сорваться в манящую пропасть — изменит, заглушит, исправит — хуже небытия. Или… Оставить все так, на полдороге, и уйти? Арда, Валинор… Варда. Варда — что будет с ней? Она же всегда возвращалась из садов Лориэна… Ничего, все пройдет, это не может продолжаться вечно, как-нибудь справится. С трудом решился открыть глаза — зала плыла, искры вспыхивали и гасли — казалось, сейчас брызнут в лицо и, попав в глаза, вопьются в мозг… Какой бред. Руки чуть заметно тряслись.

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});