Память о мечте (сборник) - Ирина Озерова

Стихи друга

М. Львову

За кожаными стенами ярангиМороз январский, долгая пурга,А я сижу, стихами друга ранен,У остывающего очага.

Тепло мне не от печки – от накалаВысоких строк. Мне даже горячо.Как будто по тайге бреду усталыйИ опираюсь на твое плечо.

А мы и вправду, друг ты мой, не мерзнемВ моем промерзшем за зиму краю.Да, мы не мерзнем, потому что врозь намНе быть – я руку чувствую твою.

Друг задушевный! Пусть же амулетомПослужит и тебе моя строка,В остуженной яранге до рассветаЧеканил я ее. Она крепка.

Вот и залог бессмертья песен наших,И наших душ, и правды наших слов.Какой мороз осилит нас, узнавшихВысокую энергию стихов?!

Родному краю

Лес глухВокруг.Я в серединеСтою.Вросли вершины в небо.Трепещут звуки на вершинеВ настороженной тишине.Внемлю напеву лесаНемо.И облегченный вздох рождаетЛесная музыка во мне.

Я различаю отголоскиДавно растаявшего детства.Что это —Притча?Или былоВсе точно так на самом деле?Неважно – притча или память, —Она досталась мне в наследство,А эти хмурые деревьяЕе овеществить сумели.

Укатанная колея дорогиПокрылась вьющимся горошком,БутоныРобкой наперстянки,Как неба светлые осколки,На них роса, как капли ливня.Брести зеленым тонким ножкамПо всем дорогам вдаль…

О, сколькоЗдесь и моих следов!И каждыйБывал по-своему счастливым.

В чащобеРазличаю петли,С прицепом, с рычажком —Мои.Здесь загородей глухариныхЯ много ставил.И сегодняНе знаю, плакать или петь мне,Увидев этот след старинный,Который здесь я сам оставил.Вон из-за пня,Вон из-за ерникаГлядит, меня не признавая,То, что давно, как снег, растаяло…Глядит, робея,Отчужденно и удивленно —Это детство…Оно вернулось.Издалека.И признаю его права я.Недаром для меня капканыОно по всей тайге расставило.

За много лет промокли в росахКамзол из жеребячьей кожиИ брюки из телячьей кожи, —И кожу время источило.Но туесок его – все тот же,Берестяной,И полон ягод,А ягоды – еще сочнее,Чем в тот далекий день погожий,Когда мы были с ним похожи.

В ту поруЭтот лес дремучийШептал:«Твой дед – большой охотник,Бесчисленны его победы,Он зоркий, ловкий и фартовый».И думал я тогда про деда,И дед вставал большой, могучий.Я это помню.Слово в слово.

Ну, а теперь?О чем шумит он?Не обо мне ли?Нет, другиеСлова ловлю я…

Как же это?Неужто реки обмелели,Иль патронташи опустели?!Иль просто внукСлабее деда?

О, соплеменники!НевернымКогда-то было предсказанье,Пошел не в деда я…Не скрою,Как тяжко это испытанье:Прийти, как гость,В село родное.Мой край, село мое!ПроститеВы сорванца,Бродягу сына…Не зажил в вашем я аласе,Свое жилье там не построив.Широк мой шаг землей широкой,Я тоже стал большим и сильным,И вдаль вела меня дорога,Запасы сил моих утроив.

Но по тебе скучал везде я,Мой край родной…То снился мне ты,То о тебе я пел,И в сердцеТебя носил я талисманом…В морозный деньБывал согрет я,И видел солнцеВ день туманный.

И хлопоты твои, заботыИ радости —Моими были.И в памяти моейБез счетаРодного небаЗвезды плыли.Траву-горошек раздвигая,Ищу следы мои.Их много.Мне скоро уходить, я знаю,В далекий крайВедет дорога.

Вновь тосковать мнеВ снах и песнях…И я стою.Лес глухВокруг.Ему внимаю немо.А в глубинеМое родное небо,И каждый дорогойТаежный звукВо мне рождает облегченный вздох:«Ух!»

Цветы

Цветы – это стихи земли.

В. Тушнова

Цветы, цветы…Для глаз услада,Для сердца каждого – отрада,То алые, как цвет зари,То белые, как цвет невесты,То сизые, как глухари,То синие, как свод небесный.В цветах – и моря глубина,В цветах – и солнца желтизна.Вы в зелени травы видны —И разноцветны и нежны.Коль не росли б цветы в аласах,Не стало б красоты в аласах.

И вот мне чудится…Звенит,ГремитВо мне земное пеньеСонатой Лунной и Весенней,На тонком стебельке стоит.

Во мне Лабановы звучатИ трели Лыткиной звенят,И звуки, выстроившись в ряд,Рождают песенный каскад —И эпос Нохсорова тут,И Ивановой кылысах, —Певцы земли моей поютВо мне на разных голосах.

Нежнее в мире нет цветка,Чем колокольчик полевой,В нем песня о любви звонка —О первой, чистой и святой.

Тсс! Слушай!Поют кукушкины уши,Затягивают «Катюшу».Листвы прошлогодней прелость,А над ней – их чистая прелесть.

Смеются звонко утром раноСолнечноликие сараны,Да и ромашки-несмеяныСмеются на краю поляны.

Невдалеке веселым клиномЦветет горошек журавлиный.С ним очень весело и шумно —Горохом сыплет песни-шутки.

Вот незабудкиОдинокоВзойдут и скроются мгновенно,О чем-то чистом и далекомГрустят светло и сокровенно.

Глядят без опаскиАнютины глазки.Цветы, цветы…Для глаз услада,Для сердца каждого – отрада…

На склоне северном аласаЦветут и в вёдро, и в ненастье,И ежедневно, ежечасноПоют о жизни и о счастье.

Цветы, цветы…Когда вглядеться,Замрет от восхищенья сердце,А если слушать краски их,Услышишь столько вечных песен,Увидишь столько светлых весен —Великих, солнечных, земных.

«Берез не задевая, не смяв воды озерной…»

Берез не задевая, не смяв воды озерной,Промчался свежий ветер, был очень плавен взлет,А самолет за тучами гудит своим мотором,И стая диких уток ушла за горизонт.

Вот пароход, как лебедь, выходит на фарватер,Уходит он на Север, а Север так далек.А солнце – по-осеннему светло, холодноватоВсе смотрит, смотрит, смотрит на золотой денек.

Уходят в школу дети, едва простясь с забавами,И голоса их ломкие задиристо звучат…В притихшем доме дедушки и ласковые бабушкиВорчат, что не хватает им взрослеющих внучат.

А я смотрю и думаю: пусть едут в страны дальние,Пускай летают, плавают – ведь нужно всем мечтать.А у меня, осеннего, всего одно желание —Твою ладонь натруженную в своей руке держать.

Юсуп Хаппалаев

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});