Померкшая Звезда - Григорий Сергеевич Рожков

Там концентрация тел просто чудовищная, трупы образуют настоящую стену у проволочного заграждения. И есть там кое-что отличающееся от прежней гаммы цветов – пятна цвета хаки.

Шагнув вперёд оступаюсь, чуть не падая в воронку. Под ногами, сокрытое тонким слоем земли, лежит тело. Тоже в хаки. Перевернув погибшего красноармейца, обнаруживаю знакомое лицо – это возница с подводы.

Не может на мой призыв никто прийти, потому что погибли все. Связь прервалась, не с кем связываться. Или всё же нет? Там, за проволокой, кто-то всё же должен быть! Найду!

По краю поля мчусь к заграждениям, не знаю, как и почему обоз оказался на фланге, а не в тылу, но что есть, то есть. Усталость копится с каждым шагом, дышать тяжело, и вновь пришедшие нотки дыма пробивают на кашель. Ко всему прибавляется тяжелый, сладковатый, удушливый запах гниения. Тела лежат не первый день, тут и там гудят мухи и иной гнус прибывший поживиться...

И тишина. Ни криков, ни стонов, ни стрельбы, ни команд. Ничего! Все убили всех. Ну не может так быть... Не может!

Вдоль леса пройти не получилось – проволока тут целая, и тел тоже много. Свернул в поле, лавируя меж погибших альвов, тут их с края больше, впереди полно цвергов. Добрался до завала из тел у узкого прохода в проволоке. Несколько снарядов вывернули витки колючки и пешие стремились сюда как мотыльки на свет. По ту сторону вижу картину не особо лучше – тела лежат тонким слоем, но там есть люди. Красноармейцы встретили штыками прорвавшихся за линию заграждений. И там же остались, в последних объятиях смерти вместе с врагами.

Невольно вздрагиваю, застыл на месте, упершись взглядом в знакомый щит пулемёта Максим. Ствол направлен на меня. Нет, просто сюда направлен, а за ним – никого. Бруствер тут и там срыт близкими взрывами, кое-где торчат задранные в небо игольчатые штыки... Дальше, пробираюсь всё дальше, уже почти у линий окопов. Они простираются через всё поле ломаной линией и убегают, скрываясь из вида.

Тишину нарушает выстрел. Громкий, внезапный и направленный на меня. Удар в голову опрокидывает на землю и дарует незабываемые ощущения. Боль в шее, затылке, в глазах. Всё плывёт... Кто меня так? Звук был со стороны поля...

- Forwa-a-arts! – Громко, чётко разносится над землёй. Голосу вторят на знакомом рявкающем языке. Альвы и цверги. Перекатившись в сторону, на пару метров ползу, пытаясь сосредоточить взгляд на пулемёте. Его даже через слёзы видно. Каску сорвало, но голову не зацепило, просто хорошо ударило. Пара мгновений и вот, окоп.

И здесь смерть. Красноармейцев не очень много. Но и тут есть тела врагов. Времени на осмотр уже нет, позади живые враги. Ну-ка, Максим, покажи что можешь. С надеждой кидаюсь к станкачу, вижу, он заряжен, лента торчит из приёмника. Но зверь мёртв – кожух и казённик пробиты, пулемётчики погибли вместе со своим оружием от близкого разрыва. И вновь знакомые лица, именно они приходили на призыв пулемёта...

- ДА ВАШУ МАТЬ!.. – Гнев переполняет, даже боль притупляется. Ну как же так? Как всё это так обернулось-то?! Подымаюсь к брустверу и делаю пару выстрелов из карабина просто куда-то туда, в поле. Вспышка гнева отступает, не полностью, но здравость возвращается. Выдернув ленту из пулемёта, запихиваю её в короб, там еще много осталось, надо просто найти другой пулемёт. Пробираюсь вдоль линии окопа дальше, вокруг погибшие, а я живой. Квест не провален, потому что я живой. Последний. Меня сюда привела сама смерть: «Смотри, человек, ты последний, лишний, они уже умерли, давай и ты»

- Хрен тебе, сука. – Подхватил с бруствера целую каску, СШ-36, размер вроде подошел, не болтается и не жмёт. С ней подольше продержусь, побольше за собой утащу врагов. По брустверу стоило поднять голову, ударила пара пуль, но мне хватило времени осмотреться – заметил бегущих в красных мундирах альвов. – Ушастые уроды. Сейчас я вам... Сейча-а-ас...

Другую пулемётную позицию вскоре нашел. Земля перед пулемётом оплавлена, спеклась в стекло, а расчёт обожжен как огнемётом. Но пулемёт цел. Ленты нет, короба пустые лежат вокруг.

- Сейчас, сейчас... – Может, и не было у меня навыка обращения с пулемётом в игре, но в реальности-то я его отлично знал. Разбирал, собирал, чистил, даже стрелял не раз, пусть и холостыми патронами. – Держитесь, ушастые!

Максим благодарно принял ленту, дважды рукоятку взведения верх и вперёд. Глазастые оппоненты заприметили мои шевеления, щиток содрогнулся от попадания, второго... Рокот длинной очереди перекрыл все потуги меня достать. Стопор горизонтальной наводки ослабил, и начал поливать. Бегущих оказалось немного, пяток красномундирников, срезал на ять. Залёгших не достал, но стрелять по мне прекратили.

- Ну?! Кто ещё?! – Никаких оповещений нет, ни цифр опыта, ни эффектов. Интерфейс тоже исчез. Что же, всё по-настоящему отныне? Без этих заморочек и циферок. Суровая реальность. Вот крепкая фигура вскакивает и пытается перебежать. Очередь и цверг скошенный падает лицом в землю. – Так просто?! Ну же!

Стреляю на движение, не обращаю внимания на ответный огонь. Враг прёт с фронта, даже не пытаются обойти. Да и мало их. Перестреляю всех...

Сверкнувшую молнию замечаю уже, когда поздно. Земля перед пулемётом вздымается и бьёт меня. Болезненный удар приходится на грудь. Пулемёт и кусок стены окопа вырывает и толкает на меня. Спасает то, что стою под углом, довернул оружие влево. По мне станком и тяжелой тушей Максима не ударяет, только землёй и коробом. Привалило не сильно, вырываюсь быстро. На счёт что врага мало ошибаюсь сурово. Цепи стрелков вырастают на поле как грибы после дождя. Их там уже не десятки... Сотни!

И снова бег, но уже в глубину линии окопов. Ходы сообщения заполнены телами всех и вся. Попадаются даже собаки и какие-то хищные звери совершенно мне не знакомые. Натыкаюсь на замороженных красноармейцев, куски льда острыми шипами торчат из покрытых изморозью тел. Проклятая магия. А вот и сам маг – за очередным поворотом альв в вычурном офицерском мундире и с отрезанными кистями рук. На культях следы инея приколот сразу двумя штыками и шашкой к стене окопа. Пред ним кучей лежат десяток бойцов со следами заморозки и командир, старлей-кавалерист – тот, что рубанул по рукам шашкой, а его самого пробила сосулька. Тут же и свита мага, и по ближайшим окопам стрелки РККА – все