Память о мечте (сборник) - Ирина Озерова

«У отца в саду смородина, смородина…»

У отца в саду смородина, смородина,Сквозь смородину – тропиночка росная,Напрямик – тропиночка росная.И, когда была тропиночка пройдена,Нас ударила смородина, как розгами,И зажили, горемычные, розно мы.

Сад у матери из щавеля, из щавеля,В низком щавеле тропиночка росная,Напрямик – тропиночка росная,На тропиночке следы мы оставили.Нас ударил этот щавель, как розгами,Мы остались с той поры низкорослыми.

Брат взрастил в саду черемуху, черемуху,Сквозь черемуху – тропиночка росная,Напрямик – тропиночка росная.Нас ударила черемуха без промаха,Нас ударила черемуха, как розгами,Стали дни наши туманными и грозными.

У снохи в саду рябинушка, рябинушка,Сквозь рябинушку – тропиночка росная,Напрямик – тропиночка росная.До конца мы одолели тропиночку,Нас ударила рябина, как розгами,И неведомы ни счастье, ни слезы нам.

Расул Гамзатов

(р. 1923 г.)

(перевод с аварского)

«Река мала…»

Река мала…Ах, как она подходитДля маленького чешского села!И на Койсу далекую походит,Как будто с гор она разбег брала.

Я замер. Стоит только оглядеться —И сотни совпадений я найду.Уйду по этой самой тропке в детство,За плугом, словно сеятель, пройду.

Трепещут надо мной густые кроны,Над ними проплывают облака,Лениво дремлют бурые коровыНа солнечной опушке дубняка.

И зерна в землю опускает пахарь,И все тучнеют облаков стада…Здесь пилят лес, как и у нас, в Хунзахе,Арба скрипит, как и у нас, в Цада.

На Татрах снег лежит. Снега такиеЯ видел издавна в родных горах.Здесь люди и обычаи другие,Но думаю меж них – о земляках.

«Сегодня снова снежный день…»

Сегодня снова снежный день,Сегодня солнце снова.Ты потеплей платок надень —Бродить мы будем целый деньВдвоем в лесу сосновом.

Мы будем слушать тишину,Не тронутую ветром.С тропинки узкой я сверну,Чтоб не нарушить тишину,Не потревожить ветки.

Покрыла косы белизна,Ложится снег на плечи,Растаять все-таки должнаВ тепле домашнем белизнаУ добродушной печки.

Я растоплю ладонью снег —Пускай чернеют косы,Пускай улыбку сменит смех,И только этот талый снегНапоминает слезы.

Сегодня всюду белизнаИ лес в сугробах тонет…Она, я знаю, не прочна.Но пусть другая белизнаТвоих волос не тронет.

«В тебя я не влюблен…»

В тебя я не влюблен. Я опоздалЛишь на одну весну… И не суметь мнеПройти к тебе всего один квартал.Я просто рад, что ты живешь на свете.

Я просто рад. Но и печален яИз-за того, что светлый сон не сбылся,Что ты живешь на свете без меня,Что, увидав тебя, я не влюбился.

Я не прошу ни слов твоих, ни ласк.К чему мне равнодушье иль участье —Ты не в горах родимых родилась,И это – наше общее несчастье.

Ты родилась от гор моих вдали…А может, это к счастью? Я бы не былСпокоен так среди своей землиИ под своим, под дагестанским, небом.

Ты родилась в Москве. Быть может, тамЯ был бы взгляду твоему покорен,Но жизнь дала иную встречу нам,Столкнув, как волны в синем Черном море.

О, это море! Я порой хвалю,Порой браню его… И я не скрою:Мне кажется порой, что я люблю,Что не люблю, мне кажется порою.

Я знаю, простота твоя горда,А гордость так проста, что невозможноТебя обидеть ложью никогда,Как невозможно и возвысить ложью.

И все-таки в тебя я не влюблен.Соединив, нас разделяет море,Уже неделю длится этот сон.Уже неделю я с любимой в ссоре.

Песня

Уста мои о солнце петь устали,Но о тебе без устали поют.Часы мои в день нашей встречи встали,Храня любовь от старящих минут.

Мне надоест рассматривать планету,Но на тебя смотреть не надоест.В твоих глазах всегда так много света, —Закроешь их – и темнота окрест.

Июльской ночью в маленьком аулеКумуз мой плакал под твоим окном…Я в путь ушел – меня с пути вернулиДве горестных слезы в мой отчий дом.

Тебя я прятал бережно и нежноВ певучую, зовущую строку —Чернила на бумаге, – как подснежникНа солнечном, проснувшемся снегу.

Где б ни был я – вблизи или в разлуке, —Моя слеза, как песня, нелегка:Так плачут горы, превращая в звукиРучьями закипевшие снега.

Пусть снег пойдет, пусть долгий дождь прольется,Пусть снова тучи небо заметут,Уста устанут звать на землю солнце,Одну тебя без устали зовут.

«Над нежностью разлука не вольна…»

Над нежностью разлука не вольна.И вижу я наперекор разлуке,Как светлая каспийская волнаПлывет в твои распахнутые руки.

И слышу я потоков горных гулВ Италии.Мне сердце проторяетТропинку в Дагестан, в родной аул,И песни гор, как эхо, повторяет.

Я наше море вижу.Вижу – тыПолощешь ноги в медленном прибое.Я вижу одинокие следы,Что на песке оставлены тобою.

И брызги волн как слезы на щеках,И солнце как браслеты на запястьях.Вдали от наших гор, в чужих краяхТебя я рядом чувствую как счастье.

Вот ты на лодке по волнам плывешь…Как шорох крыльев весел взмах короткий…Вернись! Ты видишь тучи? Грянет дождь,И ты простынешь в беззащитной лодке.

Ты думаешь, я на краю землиИ путь обратный с каждым днем длиннее.Но вижу все в моей чужой дали:Я быть с тобой в разлуке не умею.

«Глазами маленьких озер…»

Глазами маленьких озерПусть край чужой в меня вглядится,Пусть голубой струится взорСквозь камышовые ресницы.

Вон окна поздние зажглисьПод потускневшей черепицей,За окнами – чужая жизнь,Чужой язык, чужие лица.

И людям от своих заботЗдесь так по-своему не спится,И так по-своему поетНочная, заспанная птица.

Густеет надо мною тьма —Сильней уже нельзя сгуститься.А я не сплю, я жду письма,Тобой исписанной страницы.

«Мне не кажутся Карловы Вары с вершины…»

Мне не кажутся Карловы Вары с вершиныСочетаньем домов, и деревьев, и лиц…Предо мною белеет вдали не долина,А тарелка с десятком куриных яиц.

Горы, горы… Верхушки деревьев под ними,По зеленому склону прошита тропа.Только рыжую голову солнце поднимет —И уже поднимается к солнцу трава.

Я запомнить хочу необычную землю,Где, как равная, с осенью дружит весна.Глянешь вверх – по-весеннему свежая зелень,Глянешь вниз – желтизна, желтизна, желтизна.

Пробегает по склону спокойный и скромный,Не изведавший силы своей ветерок,И ладонь окропляет зеленою кровью,С материнскою веткой расставшись, листок.

Здесь весна… Но минувшую осень я вижуИ покрытые желтой листвой деревца.И ко мне придвигаются ближе и ближеДорогие черты дорогого лица.

И в руках – не зеленая хрупкость листочка,А для песни готовое поле листа…Только где бы я ни был, без маленькой дочкиМне казалась неполной всегда красота.

Все дороги земли приведут к Дагестану,Все дороги любви мне напомнят о нем…Я с вершины чужой, как тоскующий странник,Все хочу разглядеть мой покинутый дом…

Целую женские руки

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});