Террор не пройдет! (Белый легион - 2) - Илья Рясной

- На вокзал, да?.. Или в общественный сортир на Пресне?..

- Смешно, да? - опять начал хорохориться Руслан. - В центр города должен подвезти. Там у меня возьмут. Я ни при чем...

- Руслан... Я тебе гарантирую одно. Ты скажешь нам все, - пообещал "медведь". - Через полчаса...

Руслан криво улыбнулся. Он не собирался говорить ничего. Сердце ухало в предчувствии страшного. Но он должен был держаться... Должен... Он не может опозорить себя. Своих братьев. Свой род! Должен...

- Отдохни пока...

Руслан пошевелил закованными в наручники руками. Разомкнуть бы их, ударом выбить дух из здоровяка, распахнуть дверцу фургона... Но это нереально...

Ему очень не понравились слова "отдохни пока"...

- Куда везете? Куда? - заволновался он.

Но ему не отвечали...

А потом кошмар продолжился. Гордого чеченца вытолкали из машины, как какую-то недостаточно поворотливую скотину. И затолкали в длинную фуру с иностранными надписями на боках. Захлопнулась дверца, отрезая солнечный свет и внешние шумы. Зажглась электрическая лампочка. Внутри было просторно, гулко и жутко. В центре стояло кресло.

От вида этого кресла решимость Руслана сразу ухнула куда-то в центр Земли, в магму, да там и сгорела.

Кресло было хирургическое, с ремнями. Рядом, как в старых фильмах о фашистах, столик с инструментами.

Здесь к тем двоим русским, которые сопровождали его в фургоне, присоединился невысокий, немножко сутулый человек с тщательно зализанными на пробор жиденькими волосенками. Руслан скривился. Даже в своем незавидном положении он не мог скрыть презрения к таким вот червякам, которых можно навсегда задавить одним взглядом. В них нет ничего от настоящих мужчин, кроме привычки носить брюки.

- Руслан, - произнес Глеб, которого Руслан окрестил "медведем". - Я буду говорить коротко и доходчиво. Выбор остается за тобой, но он невелик. Первый вариант - ты сотрудничаешь с нами, помогаешь нам разрешить возникшую проблему. За это мы оставляем тебе жизнь...

- Можешь меня убить, - сквозь зубы процедил Руслан.

- Это второй вариант. Ты отказываешься от сотрудничества. Тогда Доктор, - он кивнул на "червяка", который вежливо улыбнулся, будто его представили на светском рауте, - с помощью нехитрых инструментов и хитрых психотропных веществ - слыхал небось о таких - выдавливает из тебя по капле все. И ты умираешь. В мучениях...

Глаза чеченца полыхали ненавистью и упрямством.

- Я тебя понимаю. Ты боишься не за себя, а за своих близких... Поэтому учти, что вместе с собой сегодня же в могилу ты потащишь свою сестру и отца, которые живут в Подольске.

Руслан дернулся, изрыгая нечто нечленораздельное, но ремни крепко удерживали его. Это было нечестно! Русские так не могут! Чеченцы - могут, а они - нет!

- У нас специфическая организация, - продолжил Глеб. - Ее авторитет основан на том, что мы всегда держим обещания... Мы зачистим всех твоих родственников, которых найдем...

- Ты... Ты грязная свинья. Ты скотина... Я на руку намотаю твои кишки, собака...

- Эмоционально, но не убедительно... Даю тебе три минуты на раздумье. Глеб посмотрел на часы. - Потом отдам тебя в руки Доктора.

- Ты... Я вырежу всех твоих...

- Время пошло...

В Чечне Руслан привык жить рядом со смертью. Он очень много видел смертей, убийств. Гибли люди от бомбежек, от межплеменной вражды. От солдат федеральных войск. Убивали его братьев и сестер. Он сам убивал... Это было нормально... Он готов был убивать и умирать... Так ему тогда казалось...

Сейчас ему казалось иначе. Он понял, что умирать именно сейчас и именно здесь совсем не готов. Тем более вместе со своими родными... Он боялся смерти. Он хотел жить...

Когда время истекло, он пробормотал:

- Мы все равно сочтемся, собака...

- Итак, ты согласен, - констатировал Глеб.

- Что хочешь знать?

- Начинай сначала...

Руслан поплыл. Биополевой стресс-детектор, который был смонтирован на передвижном оперативном пункте, устроенном в самой обычной на вид фуре, сбрасывал на компьютер диаграммы, и специалист за перегородкой подтверждал Руслан говорит правду...

Картина получалась следующая. Руслан, немало потрудившийся на благо чеченских террористов, неоднократно снабжал группировки оружием, снаряжением и всем необходимым. Дело было прибыльное. Работал, в основном, по конкретным заказам. На этот раз очень серьезные люди ему заказали партию радиоизотопов. Правда, изотопов не простых. Это было одно из старательно оберегаемых ноу-хау ядерного центра в "Снежанске-11". Группа высокоактивных трансформеров, как коряво обозвали их. Вещества безобидные, но путем нехитрой обработки переходящие в активное состояние. По всем научным парадигмам, такие изотопы вообще в природе существовать не могут. Но факт остается фактом - НПО "Сигнал", держащее две трети производства радиоизотопов в стране, в прошлом году создало это чудо. Одно из его применений - в качестве оружия массового поражения. При распылении над мегаполисом последствия могут быть самые страшные. Попадая в тело жертвы, эти изотопы практически не выводятся и работают как бомба, разрушая организм радиоактивностью. Рак легких, лейкемия, лучевая болезнь... И все в массовых масштабах... Идеальное орудие для теракта.

- Откуда ты узнал, где взять эту дрянь? - спросил Глеб.

- Я одно время занимался рынком изотопов, - пояснил Руслан.

- Вместе с Мирзоевым? - Глеб вспомнил давнее кровавое дельце.

-Да.

Задача Руслана состояла в том, чтобы добыть оружие возмездия. Дальше не его забота. Планировалось, кажется, что-то грандиозное.

- У нас нет танков и самолетов, - прошипел Руслан. - У нас есть воля к победе. И все средства для этого годятся...

- Давай дальше, философ...

А дальше все просто. Проходит купля-продажа изотопа. Руслан в Москве передает товар и отчаливает на все четыре стороны.

- Кто все это затеял? - спросил Глеб. - Кто получатель?

- Он тебе не по зубам, - буркнул пленник.

- Хотя бы облизнуться.

- Сельмурзаев.

- Тот самый? Депутат законодательного собрания?

-Да...

- Уже интереснее, - Глеб хмыкнул. Как же. Личность известная. Депутат Усман Сельмурзаев, председатель правления банка "Спектр-Интернациональ", а также совладетелец парочки гостиниц и пивного заводика в Москве. - А дальше. Кто исполнитель теракта?

- Не знаю...

- У нас договор, Руслан...

- Я не знаю!

- Врет, - послышалось у Ратоборца в крошечном наушнике. - Все показатели зашкаливают. Похоже, очень тепло...

Ратоборец опять посмотрел на часы и произнес:

- Игра старая - тридцать секунд на выбор.

- Рамазан Актов.

- Правая рука Колченогого Муртазалиева.

- Да... Его боевые группы рассредоточены по всей Москве.

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});