Братья по крови. Книга первая - Юрий Артемьев

и добрая идея.

А… Всё равно. Соберусь и поеду в гости. Адрес есть. Найду как-нибудь. Её маме мы сможем и из дома позвонить, чтобы отпроситься. Решено. Еду.

Лёха уже проснулся. Во время завтрака я спросил у него:

— Поедешь со мной?

— Чё я там забыл? Только мешаться вам буду. Гуляйте, молодёжь! Денег оставь!

— В комнате лежат. А ты чего хотел купить?

— Пойду, съезжу с тёть Наташей на рынок. Я возьму рублей двадцать?

— Лёха! Ты можешь взять сколько надо. Это же наши общие деньги.

— Я знаю. Но как-то так получилось, что ты типа тут старший.

— Да какая разница? Давай ты будешь старшим?

— Не… На фиг, на фиг… Чистые погоны — чистая совесть! Рули сам, а я ежели чего всегда поддержу. Ты же знаешь… Я за любой кипиш, кроме голодовки!

— Тогда возьми четыре четвертных.

— Зачем так много-то?

— Чтобы разменять. Раз ты с тётей будешь, то тебе на них всё что надо продадут и сдачу дадут. Сдачу в карман. А у следующего торговца снова четвертным расплатишься.

— На фига такие заморочки?

— Лёша! Мы с тобой ещё малолетки пока. А тут четвертной — это большие деньги. Могут возникнуть рамсы. Типа: «Мальчик! А откуда ты взял такие деньги? Ты их украл?» Так что пока есть такая возможность надо наменять помельче. С червонцами уже проще будет. Нам ещё на юг ехать. А там деньги летят в разные стороны, как шелуха от семечек.

— Ясно. Тогда я возьму побольше.

— Не надо привлекать лишнего внимания! Я же вчера Васину отдал его долю.

— Да, ну… И чего он сказал?

— Всё нормально. И баксы взял, и треть от рублёвой прибыли. Так что он теперь с нами в доле.

— Ты ему веришь?

— Я же тебе говорил, что верю только тебе… Ладно! Я побежал.

— А может с нами? Тётя Наташа тут знает на какой троллейбус тут надо сесть, чтобы доехать…

— Возьму такси. Пару рублей не жалко…

— Ну, смотри…

* * *

Оделся я в этот день по пижонски. Новые джинсовые бермуды, белая футболка, рюкзачок на плечо и вперёд.

Помимо мелких денег я прихватил с собой пару четвертаков. Вдруг получится разменять?

Ключей от квартиры с собой у меня не было. Думаю, что к тому времени как я вернусь, кто-то уже будет дома.

Такси я поймал сразу. Сегодня у меня даже не спрашивали, есть ли у меня деньги. Кажется мой сегодняшний внешний вид говорил сам за себя. Адрес я назвал сразу: Чкалова, 52. У молодого парня за рулём довольно-таки обшарпанной «Волги» был немного задумчивый вид.

— Это на Садовом кольце, в районе Таганки.

— Дом подскажешь где?

— Я там сам ещё не был ни разу. Сказали, что если ехать от Курского в сторону Таганской на внутренней стороне кольца. Если чего, найдём.

— Поехали…

Парень пытался всю дорогу болтать, но я не поддерживал беседу. Отвечал междометиями, но ему похоже и этого хватало.

17 июня. 1974 год

Москва. Улица Чкалова.

Я вышел на Ульяновской улице, которая в будущем снова станет называться Николоямской, поскольку именно так она называлась в прошлом.

Ладно… Лучше прогуляюсь пешком… Так и дом проще найти. Да и проветриться не мешало. Меня вообще-то в машине обычно не укачивает. В будущем мог и двое суток за рулём провести.

Но сегодня, видимо, не мой день. Парень водил машину явно недавно… Движение в стиле тормоз-газ-тормоз-газ и бензиновая вонь в салоне, мне так по мозгам дала, что я был как пьяный. Надо продышаться…

Я выпил газировки с сиропом из автомата за три копейки. А после налил себе за копейку простой газированной и слегка как мог, умылся… Вроде, полегчало…

Дом я нашёл быстро на углу Садового и набережной. Мог бы и сразу догадаться из-за дроби в номере… Подъезды со двора. Нашёл нужный по номерам квартир на табличке. На лифте подниматься не стал. чтобы не ошибиться этажолм. Хрен его знает на каком расположена нужная квартира. Дом старый, не то, что хрущёвка, в которой всё просто. Тут планировка какая-то непонятная. На одном этаже две квартиры, а на другом три… Ничего… Ноги молодые. И без лифта обойдусь.

Нужная квартира нашлась на пятом этаже.

Глазка на дверях нет, зато табличка рядом со звонком была очень информативной. «Самсоновы — три звонка».

Табличка типа бронзовая или латунная. Но точно не алюминий. Алюминий белый. Латунь жёлтая. Бронза жёлто-красная. А тут что-то среднее… Как из красного золота…

Так… Самсоновы мне не нужны. Мне нужна Аня, которая так же как и её мама носит фамилию Сколик. Такой фамилии на табличке нет. Значит, чтобы позвонить Ане надо сколько раз нажать? Один? Или два? Я сверился с адресом, который у меня записан на бумажке. Квартира та же. Всё правильно. И дом тот же. Другого дома тут нет с таким номером. Тем более, что я ещё и у старичка во дворе спросил. Он мне всё подробно рассказал…

Ладно. Начнём проверять мою теорию. Я нажимаю на кнопку и длинно звоню один раз. А потом начинаю ждать ответной реакции.

А реакции-то и нет никакой… Вот беда-огорчение…

Тут что-то не так. На звонок по телефону мне кто-то отвечал? Отвечал. В дверь я позвонил один раз? Позвонил…

Три звонка — это к Самсоновым. Тогда мне ничего не остаётся, как позвонить два раза. Что я и делаю. в общем-то. А чтобы тем, кому эти звонки предназначены было лучше меня слышно, я снова делаю звонки длинными. Итого у меня получается два длинных звонка.

Стою. Слушаю… И медленно офигеваю. Потому что за дверью царит полная тишина. Никто не торопится открыть дверь или хотя бы в голосовом режиме поинтересоваться: «Кого это там чёрт принёс?»

В подъезде внизу послышался шум. Кто-то хлопнул дверью лифта, а потом заворчали невидимые моторы, и кабина стала медленно подниматься…

И что мне делать дальше? Сейчас кто-нибудь приедет на этот этаж, и начнётся: «Мальчик! А что ты тут делаешь?»

Сглазил, блин! Лифт остановился на пятом этаже. Сейчас откроется дверь и…

Я протянул руку к звонку, чтобы нажать на кнопку три раза, но моё действие было прервано знакомым мне голосом:

— Саша! Не надо звонить!

Но было поздно. Я уже нажал кнопку звонка…

Глава двадцать вторая

Соседи, которых мы не выбираем

17 июня. 1974 год

Москва. Улица Чкалова.

Странно. Но на этот раз за закрытой дверью началась активная движуха. Что-то загремело. То ли табуретка упала, то ли ещё чего… А