Инженер и Апокалипсис - vagabond

имени более подходящего ему не найти.

— Меня зовут Ана, — женщина повернулась к Марку и кивнула в его сторону. Её взгляд был строгий, осторожный, словно она встретила старого друга, который уже давно изменился. — А тебя?

— Моё имя Марк, — парнишка крутил в руках пистолеты и с ухмылкой смотрел на всех. — Но иногда меня зовут мистером «Эм». Мне так не нравится, — Марк комично сморщился. — это слишком по-девчоночьи. Но можете звать меня мистером «Эмом», я не против, — его голос начал меняться из дерзкого на тихий и писклявый, и парень под конец своего представления неловко пожал плечами.

— Ты же знаешь… Что тебе надо будет сделать, если я стану опасностью для других? — спросил Марк у Ника. Тот недоумевающе посмотрел на него, вся надменность резко прошла и мужчина почувствовал то, что обещал не испытывать больше никогда. Недоумение, переживание, тревога. — Я не знаю, сколько я выдержу… И это может навредить всем. — продолжил Марк, смотря на то, как все добирают последние патроны и складывают оставшиеся аптечки.

— О чем ты, пацан, совсем башкой тронулся? — шёпотом взъелся на него Ник, но Марк только покачал головой.

— Ты прекрасно понимаешь, о чем я. Только ты сможешь сделать это. Только ты сможешь оставить меня или… — Марк взглотнул. Его взгляд притянула Венди, стоящая впереди всех. Она оглянулась через плечо и нежно взглянула на него, но уже была пора двигаться, и она открыла дверь. Марк взглотнул.

— Мы справимся. Ты сможешь. — Отчеканил Ник, не желая слушать эту чушь. Теперь он без шуток должен быть его нянькой. Не то глядишь, и будут они вспоминать Марка как героя.

А ему этого не надо. Может, он сам хотел стать героем, а тут придётся уступить место, что ли?

Марк замолчал. Он знал, что Ник понимает, что он должен сделать. Никто, кроме этого саркастичного бизнесмена-фрилансера с сардоническим чувством юмора (любит делать деньги, пользоваться идиотами, ненавидит нищих и прочую чернь) не сможет сделать то, что нужно. Сам же парень чувствовал, как силы покидают его тело с каждым часом всё больше и больше. Всё сильнее его тянет блевать и всё хуже кружится его голова.

Ему было не страшно за себя. Пройдя столько времени среди смерти, он не боялся умереть. Его страшила мысль, что кто-то из этих людей, абсолютно чужих ему людей, ставших ему как семья; что кто-то из них пойдёт его спасать и сам погибнет. Типично, но это так.

Моргнул.

Они вышли из убежища.

Выстрел. Взрыв. Снова моргнул.

Гул обволок его, как будто ему надели пакет на голову. Он лишь видел сменяющие друг друга картинки.

Вдох. Выдох.

Зараженный упал у его ног.

Поворот. Направо. Налево.

Кажется, будто время замедлилось, и он завис, витает, кружится вокруг.

Крик. Вспышка.

Вот уже сцена. Кто-то бежит к рубке, чтобы включить аппаратуру. Тут же на сцене второй начинает шоу.

Спина. Бок.

Они стоят все бок о бок, молясь, чтобы фаершоу заметил тот гребанный вертолетчик.

Он думает, что вертолёт ему привиделся.

Шквал. Пули.

Грохот. Треск.

Он не чувствует отдачи, лишь руки дрожат от винтовки. Пальцы машинально перезаряжают.