Девятнадцать сорок восемь - Сергей Викторович Вишневский

уже. Но мы давно дружили семьями. Просто времена такие были, тяжелые, что раньше не до посиделок было. Ну, сам понимаешь. А сейчас вот что-то как-то решили собраться. Спонтанно если честно. Ну, уж так получилось… да не суть в общем… давай садись за стол, скоро и гости уже придут. Точнее они уже на подходе. — Нервно улыбнулась мама.

Странно на самом деле. Чего это она так разнервничалась. Прям-таки сама не своя. Хотя гостей-то мы не часто встречаем, может быть из-за этого…

Но стоило мне подойти к столу, как в дверь раздался звонок. Мы на мгновение замерли, а потом мама ещё больше засуетилась. Она попыталась повязать полотенце себе на пояс вместо фартука, потом зачем-то бросила его на пол, быстро подняла и швырнула в раковину. Метнулась туда обратно и, поправив волосы, торопясь, пошла открывать дверь. В этот же момент откуда-то появился отец и прочистив горло, отодвинул стул, чтобы сесть за стол… только при этом продолжив стоять. Спустя пару секунд, он снова прочистил горло и прошел к входной двери встречать гостей.

— Ну наконец-то — продолжала суетиться мама, — как добрались?

— Игорь, Елена. Рад вас видеть! — Широко улыбаясь, произнес отец, протягивая руку для рукопожатия. — И?…

— А это Мария — улыбнувшись в ответ, проговорил, как я понял, старый друг моего отца и указал на свою дочь.

— Ох! Как же быстро выросла! — вмешалась мама. — Какая красавица. А это наш сын, Фирс. Ну, вы-то помните, наверное.

Передо мной стояла рыжеволосая девочка с веснушками на лице. На полторы головы ниже меня. Примерно моя ровесница. После того, как нас представили, она робко взглянула на меня, но как только наши взгляды пересеклись, тут же отвела глаза и потупилась.

— Куртки можете вот сюда повесить. — Продолжила мама. — Если надо руки помыть, то вам туда и поскорее пойдемте за стол, пока еда не остыла.

Первые минут десять я чувствовал явную неловкость за столом. Все сидели и не знали с чего начать разговор, неловко перекидываясь фразами о том, как у них дела. Так же разговор зашел об аварии отца, но всё закончилось на том, как же это ужасно и насколько опасны в наше время стали дороги. А потом… потом отец открыл вино. Не дорогое, но и не из самых дешевых, которые продаются в бумажных пакетах. И буквально минут через десять ужин явно оживился.

Только вот во всем этом была одна большая странность. Нам с Марией тоже предложили выпить. Хотя при матери, мне было как-то неудобно распивать алкоголь. Но отец настоял на своем и налил нам по половине бокала. В принципе у нас было пару раз когда мы выпивали с отцом, но мамы тогда с нами рядом не было. И взглянув на Марию, я понял, что она испытывает примерно такую же неловкость.

— Слушай, а как там Карлыч… — начал говорить мой отец, обращаясь к своему другу.

— Ребята звонили, говорят он по прошлой весне помер, — ответил Игорь. — Говорят, астма его все же добила.

— Жаль, хороший был мужик, — смутился отец.

— Что за Карлыч? — спросил я, заметив ка сразу посмурнели лица отца и его друга.

— Был один… персонаж. Механик был от бога. Золотые руки, — пояснил папа.

— Миш, а он в курсе…? — кивнул на меня Игорь.

— Да, я ему рассказывал. Дела старые, всем уже плевать на них.

— Ну, тогда Карлыч не только тачки чинил. Он же и тайники придумывал и машины шаманил так, чтобы ни один безопасник не подкопался. Номера кузова, двигателя… Мастер своего дела был.

— Вот как… — я хмыкнул и по другому посмотрел на друга отца. Получается он когда-то вместе с ним занимался контрабандой. — Вы были в одной банде?

Тут как на зло за столом повисла немая пауза, во время которой все уставились на меня.

— Что? — спросил я, словно я сказал что-то не то.

— Ой, я же морс не принесла, — подскочила мама. — А вы на котлетки налегайте! Пока горяченькие…

Отец махнул мне рукой, давая понять, что этот разговор лучше не поднимать за столом, а я что? Я просто спросил.

Спустя несколько минут, когда отец закончил с очередной порцией котлет, он слегка поддел меня локтем, и когда я посмотрел на него, он как-то странно мне подмигнул и кивнул в сторону Марии.

Весь оставшийся ужин прошел примерно в том же духе. Отец со своим другом весело общались, вспоминая истории из детства, их жены иногда вмешивались в попытке поддержать беседу. А мы с рыжеволосой девушкой сидели и чувствовали себя немного неловко. Но было ещё кое-что. Мои родители постоянно поглядывали то на меня, то на Марию и пытались подать мне какие-то знаки. В основном, конечно, отец кивал и подталкивал меня локтем. Наверное, он хотел, чтобы я тоже чего-нибудь рассказал, но у меня подобных историй не было.

Под конец вечера, попрощавшись с гостями, мои родители выглядели изрядно выпившими, учитывая, что в нашей семье пьют не часто. Мама принялась убирать со стола, а отец решил продолжить со мной разговор.

— Ну, давай, похвастайся — начал он, — есть уже успехи с твоими начинаниями. Я имею ввиду кофе, ну, или чем ты там именно занимался…

— Ещё как есть — решил не скромничать я. — Всего лишь за неделю я смог выручить десять тысяч рублей.

— В смысле, в общем, напродавал на десять тысяч? — уточнил отец, приподняв брови.

— Нет. Изначально у меня было товара на двадцать тысяч. Всё это с моих собственных сбережений! А по итогу получил тридцать. В общем, как и сказал, десять тысяч чистой прибыли — улыбнулся я.

— Ого! — повернулась к нам мама, услышав наш разговор. — Вот это ты молодец. Настоящий бизнесмен. Десять тысяч… — задумчиво произнесла она. — Немалые деньги.

— Ну да — поддакнул я.

— Хм… а ведь если бы ты решил жениться на той девочке, Марии, это было бы неплохим начальным вложением в свадьбу… — закончила свою мысль мама.

— Чего? — Посмотрел я сначала на неё, а потом и на отца. Свадьба? — Чееегоо⁈

Только сейчас до меня дошел окончательный смысл этой фразы.

* * *

Фирс хмуро глянул на телефон, где должен был высветиться адрес очередного заказа, и удивленно поднял