Слепое пятно - Андрей Плеханов

Еще пятнадцать минут. Двадцать. Тридцать. Сто чертей! Сколько можно ждать? Наверное, хитрый доктор Рыхтик давно уже переоделся, спустился по веревочной лестнице через окно, короткими перебежками достиг автобусной остановки и едет теперь домой. Хихикает над глупым пациентом Масловым…

Игорь вскочил на ноги, решительно пересек коридор и приоткрыл дверь ординаторской.

Доктор Рыхтик полулежал в кресле, склонив голову набок и широко расставив ноги в мелкоклетчатых домашних тапочках. Он крепко спал.

– Павел Иванович… - тихо позвал Игорь. - Просыпайтесь! Жену замгубернатора привезли! Аппендицит резать будем!

– А? Что? - Врач дернул головой, распахнул глаза, в которых, как в маленьких экранчиках, ещё проецировался недосмотренный сон. - Сейчас иду. Минуточку…

– Это я. Пал Иваныч, - виновато произнес

Игорь. Ну вот, допрыгался… Разбудил доктора, сейчас тот разозлится и точно не выпишет. - Вы просили подождать полчасика, Пал Иваныч. Уже полтора часа прошло.

Рыхтик усмехнулся, качнул седеющей головой. Поднялся на ноги, потянулся едва заметно, соблюдая приличия. Взял в руки ярко-желтый электрический чайник и понес его к умывальнику.

– Чай будете? - спросил он.

– Нет, спасибо. Пал Иваныч… Как бы вот мой маленький вопросик решить? Это ж пять минут. Раз -и все. И меня тут нет.

– Какой вопросик? - нагло полюбопытствовал Рыхтик. Как будто Игорь не бегал сегодня за ним полдня и не упрашивал выписать его из отделения.

– Если вы меня не выпишете, я сам уйду! - угрюмо пробасил Игорь. - Прямо так уйду, в этой пижаме и тапочках, потому что без вашей выписки куртку мне не отдадут. Замерзну на улице. Моя смерть ляжет на вашу совесть тяжким моральным грузом!

Рыхтик молча возился с чайником - наполнил его водой, водрузил на подставку, включил. Открыл дверцу шкафа, спугнув стайку ужинающих тараканов, достал большую чашку, печенье, сахар в кофейной банке. Поставил все это на стол, отодвинув стопку историй болезни.

– Все. Я пошел замерзать, - решительно заявил Игорь.

– Вы не против, если я закурю? - спросил врач.

И сбил своим неожиданным вопросом весь нетерпеливый пыл Игоря.

– А меня угостите?

– Вам вредно, - сказал Рыхтик, протягивая пачку Игорю. - Очень вредно. Особенно после того, что с вами случилось.

– Знаю. - Игорь виновато вздохнул, прикурил от зажигалки, протянутой доктором, с невыразимым удовольствием затянулся сигаретным дымом. - Я брошу, Пал Иваныч. Вот вы меня выпишете, и сразу брошу.

– Выпишу. - Доктор устало махнул рукой. - Бог с вами, идите домой. Чувствую, вас все равно здесь не удержишь. Хотя, по совести, нужно бы понаблюдать вас ещё недельку. Сами понимаете, три дня пролежать без сознания - это не шутка.

– А что со мной было? Кома?

– Нет, это не кома. Слава богу, не кома. Хотя то, что с вами случилось, - тоже не подарок. Кто знает, какие проблемы со здоровьем могут у вас возникнуть в будущем…

– Так что же со мной случилось? - в десятый уже раз спросил Игорь. - Извините, Павел Иванович… Может быть, вы мне все-таки объясните?

– Вы спали. Просто спали три дня подряд. - Доктор деликатно откусил кусочек печенья, отхлебнул чаю из чашки. - Своего рода летаргический сон. Вам ещё повезло. Такое состояние может продолжаться месяцами и даже годами.

– Как Нико? Ну этот, как его там… Стивен Сигал?

– Примерно так. - Доктор улыбнулся. - В общем, я рекомендовал бы вам пройти полное исследование у невропатолога.

– А дырка? - Игорь дотронулся до лба. - Где дырка? Заросла уже?

– Какая дырка? - вежливо осведомился Павел Иванович.

– От стрелы.

– Какой стрелы?

– Персидской, - уточнил Игорь. - Персы меня подстрелили.

– Стрелы не было. - Доктор покачал головой. - Не было, Игорь.

– Когда меня привезли, не было?

– Никогда не было. - Доктор поднял руку, останавливая Игоря, собирающегося снова что-то сказать. - Подождите, Игорь. Я вам кое-что объясню сейчас. Вас привезли на «скорой» с места вашей работы. Вы пролежали без сознания три дня. В принципе прогноз был благоприятный - я с самого начала не сомневался, что вы придете в себя. Так оно и случилось. Только вот что я вам скажу - состояние, в котором вы пребывали, называется летаргическим. Когда человек находится в таком состоянии, ему чудятся всякие невероятные вещи. В сущности, летаргия - это глубокий, чересчур затянувшийся сон. Так что не удивляйтесь, если вам привиделось, что вы где-то путешествовали, или летали, или за вами гнались… Всякие коридоры там, туннели, ангелы с трубами…

– Вот как… - Игорь озадаченно потер подбородок. - Нет, вы знаете, не совсем верится. Слишком все просто. Как вот теперь разобраться, что из этого было на самом деле, а что причудилось?

– Разберетесь. Дня три вам понадобится на адаптацию. В смысле, на то, чтобы привыкнуть…

– Я знаю, что такое адаптация, - сказал Игорь.

***

Игорь бродил по своей квартирке и рассматривал её с некоторым сомнением. Можно даже сказать, с недоверием. Вроде бы все то же самое. Та же квартиренка-недомерок, где он жил все последние годы, откуда уходил в свою экспедицию к Слепой земле. Нет, не совсем та. Компьютер на столе. Крутой комп -«Вэ-Вижн-Ш», белой сборки. Только где же модуль Радионета? Где мой любимый Радионет - халявный, подаренный родным университетом? Нету нета. Уперли? Или не было его никогда? Вот они - разочарования. Делается это так - заляжешь спать денька на три, приснишь себе кучу роскошных вещей, о которых так мечтал, привыкнешь к обладанию ими… А потом проснешься - и фигушки! Все та же бедноватая реальность, в которой так' отчаянно не хватает денег, в которой приходится подрабатывать по ночам, чтобы свести концы с концами.

А может, оно к лучшему? Ну их, эти приключения. Повоевал - и хватит.

Game over. Стрела в лоб.

Ты проиграл игру, но не жизнь. Игр много, а жизнь одна.

Холодное пиво. И горячая ванна, смывающая грязь с провонявшего тела. Вот это жизнь!

В дверь позвонили. Игорь набросил покрывало на распотрошенную постель, прикрыл газетой пепельницу, полную старых окурков, и пошел открывать.

На лестничной площадке стояла девушка в короткой песцовой шубке. Рыжие короткие волосы, торчащие на панковский манер. Забавная мордашка - немного обезьянья, но в целом довольно симпатичная. Милая такая обезьянка. И виноватое выражение лица.

– Привет, Игорь, - сказала она. - Можно к тебе?

– Можно.

Игорь повернулся и поплелся на кухню - смотреть, не найдется ли чего-нибудь выпить. Девять часов вечера - самое время промочить горло и слегка транквили-зировать нервы. Девушка раздевалась в прихожей, шуршала дешевой шубой, сшитой из негнущихся обрезков шкур. Невежливо, конечно, вел себя Игорь, но как-то не получалось у него сейчас по-другому. Сама виновата, маленькая рыжая поганка. Пусть как следует прочувствует свою вину. Надо ещё подумать, стоить ли её прощать.

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});