Самый младший лейтенант. Корректировщик истории - Юрий Валин

– Чуть-чуть. У нее есть повод.

– Ужас какой-то. Алкоголичка гвардейского роста и непристойной внешности – твой законный командир?

– Она действительно из гвардии. Ириш, знаешь, ты…

Губы у Иришки были горячие, трепетные. Клубника, ментол, духи какие-то тонкие.

– Жень, я почему-то соскучилась. Просто ужасно.

– Ты только не плачь. Все хорошо.

– А рука? Ты где был, а, Жень?

Отпускать шею рядового Землякова подруга не собиралась, и это было здорово. Боль вполне можно потерпеть.

– Не поверишь, руку битой бутылкой порезал, – прошептал Женька. – Ладно бы полная посудина была.

– Ой, врешь, Джогнут. Хотя у тебя стервоза-алкоголичка рулит, она научит…

Запрыгнули в салон. Губы чудные, ладошки бесстыдные. И не было никакого дымного холодного города… Никогда не было…

* * *

Город все-таки был. Правда, не холодный и довольно сухой – весна пришла сюда ранняя, снег уже повсеместно стаял.

Начальница изображала из себя совершеннейшую туристку, даже оделась соответственно: каблучки, стильное черное полупальто. Женька в своем спортивном костюме чувствовал себя рядом не слишком уютно, впрочем, это скоро прошло.

Осмотрели вокзал, полюбовались мозаичными флагами и счастливыми людьми на недосягаемом потолке. Удивил чудовищных размеров самовар в кафетерии.

– Да, раньше запросы были скромнее, – заметила начальница. – Здание было маленькое, и подавали отъезжающим только кипяток. Но колбасу я здесь вкусную ела. С экологией связано, что ли? Каких-то несчастных девяносто лет прошло, а колбаса уже не та. Впрочем, нужно на рынок заглянуть.

Но сначала взяли такси и поехали на улицу Академика Павлова. Кладбище существовало, но рядом был такой шумный торговый шанхай, сплошь заставленный многоэтажными контейнерами и навесами, что Катрин немедленно приказала двигаться дальше. Доехали до Госпрома. Площадь была все такой же огромной. Женька удивился наличию станции метро. Да и сам силуэт конструктивистского комплекса здорово изменила телевизионная вышка на крыше. Катрин категорически не понравились флаги на площади. По мнению начальницы, иной цвет стягов смотрелся бы гораздо приятнее.

Вообще выбор цветовой палитры был широкий. И массу тюльпанов и роз продавали у метро, и горожанки щеголяли вопиюще жизнерадостными одеждами. Пестрые автобусы, живописные политические плакаты. Даже небо было ярче, чем помнилось. На великолепную начальницу поглядывали. Выбивалась Екатерина Георгиевна из общего стиля. Тяжелая штука – красота. Женька уж начал подумывать – не заскучать ли по телогрейкам?

К Клингородку решили не ходить. Прогулялись по Сумской, что некогда была Либкнехта. Улица явно претендовала на звание «европейской стрит».

– Ведь широченной тогда улица казалась, – заметила Катрин. – Танки ни минами, ни баррикадами удержать не могли. А теперь – тьфу! – припарковаться негде.

Улица Дзержинского ныне стала Мироносецкой. Вот и улица Веснина. Вон там когда-то стоял выгоревший, похожий на древнюю канонерскую лодку «КВ-2».

Это был тот город и совершенно чужой. Между узнаваемыми домами высились иные, новые-послевоенные здания, и совсем новые – с кричащими витринами и рекламными щитами сотовых сетей.

– Ну и как, Земляков? – задумчиво поинтересовалась начальница. – Замкнулось кольцо бытия?

– Наверное, нет, – неуверенно сказал Женька. – У нас иное было.

– И мне так кажется. Знаешь, что самое сложное в нашей профессии? Невозможность вернуться. Даже прыгая назад в «ноль», ты возвращаешься в другой мир.

– Ну, не совсем в другой, – возразил Женька, думая об Иришке. Надо бы ей звонить хоть через день.

– Тоже верно, – Катрин холодно улыбнулась обернувшемуся на нее пузатому хлопцу, обутому в великолепные лаковые туфли и с не менее великолепной борсеткой в лапах. – Наплевать. Пошли к писателям.

Улица Чернышевского изменилась мало, зато на параллельной, на месте кладбища, был разбит какой-то странный парк, среди которого нелепо возвышалась знакомая церковь. Дошли до улочки Каразина. Памятного дома не сохранилось, торчало какое-то новое полустеклянное здание.

– Тоже хорошо, – решила Катрин. – Не очень-то мне тот подвал нравился. Как, кстати, горло?

– Ничего, глотаю… – Женька наконец решился и сказал то, что мучило последние дни: – Кать, вы меня когда переведете? Или мне лучше самому рапорт написать?

– Можно писать, можно не писать. С чего это вдруг накатило? Объяснись, Земляков.

– Я тогда стрелять начал. В подвале, – пробормотал Женька, разглядывая тонированные окна. – Знал, что никак нельзя было стрелять, но когда в башке мутнеть начало, не выдержал. Не боец я, товарищ сержант.

– Ясное дело, не боец, – согласилась начальница, тоже глядя в стекло и поправляя пряди прически. – Ты не боец, а дурень, Евгений Романович. Во-первых, все хорошо кончилось. А это главное. Мы опыт нарабатываем. Какой может быть опыт, если агенты не возвращаются? Таких прецедентов, знаешь ли, предостаточно было. Так что стрелял ты абсолютно законно. Во-вторых, я тоже стреляла.

– Это когда?

– Тогда же. В упор из своего «вальтера». Не думаешь же ты, что мы шестерых здоровых фрицев исключительно в холодно-рукопашном стиле положили? Ножом и пистолетом работали. Капитан лихо лопаткой черепа вскрывал. Все правильно было. Стреляли. Человеческое тело, в принципе, неплохой глушитель. Учти на будущее. И счастье, что машина рядом тарахтела. Прямо хоть благодарность тем саперам отсылай.

– Утешаешь меня, сопливого, – тоскливо сказал Женька.

– Очень нужно. Позже разберем ситуацию по косточкам. И другие эпизоды разберем. Я тебя обязана подтянуть, Земляков. Не знаю, пойдешь ты еще на операцию или нет, но воспитать я тебя должна. Хотя бы из чувства благодарности.

– Это еще за что?

– За то, что ни разу мне в спину не пальнул с перепугу. Честное слово, я всерьез опасалась. У меня такого рядового-необученного еще не было. Спасибо, что не оправдал пессимистических ожиданий.

– Что ж я совсем уже…

– Не совсем. Потому пощады не жди. А сейчас пойдем, кровяной колбаски купим. И пива местного. Бригада наша за ту Рогань билась-рубилась, а мы с тобой ни разу там и не были. Хоть пиво тамошнего розлива продегустируем…

Эпилог

2 мая 1943 года. Крым.

Ливадия («Калька»)

Вечер накрывал море вуалью мрачной и сказочной таинственности. Краски стали мягче, косые солнечные лучи нежно ласкали спокойный простор. Слабый ветер щедро дарил парковые ароматы зелени и теплого камня. Чудесный край, почти не затронутый войной.

Фельдмаршал любил это тихое местечко, любил сдержанно-изящные залы царского дворца. Здесь действительно чувствуешь себя победителем. Не в крепости, взятой в кровавых затяжных боях, и не на Керченском полуострове, с его солеными безжизненными степями. Рыжие траншеи и капониры, месиво трупов и техники неизменно угнетают своей повторяемостью. Пусть остается лишь этот белый дворец, удивительный парк. Только здесь, в этом по-восточному сказочном уголке кипарисовых рощ, возвращалось ощущение удачи. Личной избранности, как ни иронично это звучит. Да, неоднозначная формулировка, столь обожаемая фюрером, здесь приобретала совсем иное содержание.

Удача. Твоя, личная. В 56 лет начинаешь понимать, что нет ничего ценнее. Тот июньский день, когда тонул катер, изрешеченный русскими истребителями. И другой памятный день – 2 июня. На столе лежали новенькие погоны с серебряными маршальскими жезлами. Тогда возникшие из ниоткуда русские бомбардировщики уложили бомбы точно в сад с накрытыми столами, но ты чудом успел нырнуть в подвал, заставленный огромными винными бочками.

Кто отводит от тебя пули и осколки, счастливец Эрих? Местные ундины, которым приглянулся сдержанный уроженец Берлина? Обитают ли хладнорукие девы в пучинах черного, очень черного моря? Или это суровая валькирия с юности стоит на страже за твоей спиной с надежным щитом на руке?

И все же защиты мифических дев недостаточно. Война проиграна, и не нужно быть каким-нибудь Карлом Крафтом или Вильгельмом Вульфом[71], чтобы это понять. Удача с выходом к Белгороду – лишь временный, локальный успех. Хотя и безупречно разыгранная партия военных шахмат. И пусть армии русских не удалось окружить и уничтожить, мгновенное возвращение Харькова произвело впечатление и в Берлине, и, что более важно, в Лондоне и Вашингтоне. Проигрывая войну, невольно перестаешь быть лишь солдатом. Пора перейти к торгу.

Человек, стоявший на террасе, хотел надеяться на лучшее, но по долгу службы он слишком много знал. В Берлине еще не понимают, на Западе уже не хотят понимать. В дух рыцарства опытному штабному офицеру, видевшему две великие войны, верить наивно. Склоненную голову непременно отсекут. Но у Германии много голов. И кое-кто в армии заслужил искреннее уважение по обе стороны фронта. Возможно, даже русские понимают, что…