Дорога в неизвестность - Кирилл Ерохин

пойдем. Седой, а тебе зачем всё это? Ты же, вроде, и тут нормально себя чувствуешь?

- Зачем жить в грязи, если можно жить лучше? Я не спрашиваю тебя о том, какие цели ты преследуешь по жизни, и тебя мои волновать не должны.

Эвон оно как мы запели – я еле сдержался, чтобы не шарахнуть Седого в целый глаз. Негоже устраивать потасовки на глазах у людей с Центра. Дался мне тоже этот Центр? Ещё один перевалочный пункт на пути к цели. Конечно, я могу в нем узнать очень много полезной информации, но задерживаться там я не собираюсь.

- Нам надо попасть на другую сторону школы,- голос парня вывел меня из размышлений.

- Эй, вы!- Седой свистнул двоим на воротах.- Мы пойдём на разведку. Двинули ребятки. Норд-ост качает. К вечеру начнется ураган.

- Пойдём,- Руслан пошёл за здание следом за парнями и Седым.- Посмотрим, что из этого выйдет, но вспомни свои слова на рыбзаводе – у меня очень хреновое предчувствие.

- Я помню, Бородатый. Шизофрения лучше беспечности,- положив калаш дулом на плечо, я пошёл следом.

.***

Мы перелезли через забор, оказавшись на небольшом переулке с говорящим названием «Красивый». Только красивого в нем не осталось ничего – пустые брошенные дома не могут быть красивыми. В детстве я часто смотрел на окна домов. Каждое из них было отдельной жизнью. Мне так хотелось побывать в каждой квартире, узнать про быт хозяев, посмотреть на обстановку. Но постепенно я понял, что это невозможно. Даже если взять всего одну многоэтажку. Потом, когда я был чуть постарше, я прочитал детскую Библию и первое, что я из неё усвоил - всё и про всех может знать только Бог. Эта мысль настолько глубоко засела в моем детском разуме, что я не мог понять, как такое возможно. Я думал только о соседнем доме, а он знает про каждого во всем мире. Так можно просто сойти с ума! Но он знает… Про всех….

Мы вышли на улицу Революции 1905 года и прошли по ней буквально сто метров. Парни из Центра повернули налево:

- Здесь налево. Через эту улицу ведёт сквозной проход на соседнюю, как раз напротив входа на кладбище.

Мы с Русланом держались на несколько шагов сзади, якобы прикрывая тылы. Но на самом деле, выгадали просто момент пообщаться.

- Ты кинул Артака?

- Дуру не гони, мохнатый. Артак в отключке. Ему наложили двенадцать швов, после такого из него помощник, как с меня балерина.

- А вдруг?- первый раз за прошедшие сутки Руслан улыбнулся, но улыбка получилась скорее вымученной.

Так улыбаются люди перед тяжёлой операцией – улыбка даёт понять, что всё хорошо, когда на самом деле все очень и очень плохо.

Мы пересекли дворы смежных домов, и вышли на «Гаражный переулок», прямо по курсу распахнутые кованые ворота, за которыми начинаются владения Смерти, её полноправное царство. Седой и сопровождение перешли ворота, следом на территорию зашёл Руслан. Я остановился в нерешительности – для меня линия ворот была каким-то полупрозрачным препятствием. Я не один раз был на кладбище, и никогда у меня не возникало никаких проблем при входе. Мне иногда даже нравилась атмосфера, царящая там – спокойствие и умиротворение. Я вспомнил свой разговор с Альфой на острове, и меня обдало дрожью от пяток до головы. В нерешительности я переступил порог. Пройдя словно сквозь желе, я оказался возле первых памятников. Я ошибался. Всё это время я ошибался. Я думал, что после войны нашим миром правит Смерть, но все оказалось по-другому. По дороге сюда нам попадались на пути скрюченные мертвые деревья. Здесь же, деревья были зелёными. В их ветках пели птицы. Здесь всё было по-другому. Не война стёрла эти границы – их стёрли люди, смешав всё воедино. Только за этой огороженной территорией всё осталось как прежде: здесь не было войны, здесь распустились цветы на могилах и птицы поют трель своим вечным слушателям. Я шел по тропинке, будто в трансе. Окружающий мир отключился для меня – я наслаждался спокойствием и безмятежностью, царившей здесь. Случайно я бросил взгляд на могильный камень. Я не видел имени и портрета. Взгляд приковала дата – 1883-1985. Человек прожил 102 года! Что значит эта цифра в рамках Вселенной? Это даже не цифра – она меньше песчинки. Мы каждый день жалуемся на свою жизнь, пытаясь сделать её лучше, а потом уходим. Безвозвратно. Оставив всё перед этим порогом. Ничего не получится забрать с собой. Ничто неважно. Главное – это мы. Здесь и сейчас. Важен каждый прожитый день. Могу ли я жаловаться на свою жизнь? Я здоров, у меня две руки, две ноги. Я иду к своей цели. Глядя на тропинки между могил я вспомнил одну старую легенду:

Раньше Смерть встречала людей на дороге в Рай, она одевала им на шею венки из цветов, провожая их к воротам, но люди выдумывали изощрённые способы забирать жизнь и прекрасная девушка, дарившая людям цветы, переживала их боль. Эта боль так сильно сидела в ней, что начала менять её облик. Людские страдания накапливалась в ней, и в конце концов, мы получили из прекрасной девушки именно то закостенелое существо в балахоне, которое перестало воспринимать чужую боль. Вместо венков в её руках появилась коса. Зачем? Да затем, что дорога в Рай давным-давно заросла травой.

- Мы пришли,- голос Седого вывел меня из транса.

Что это было? Проморгавшись, я понял, что стою на Мысхакском шоссе лицом к бухте. Воздух прозрачен настолько, что видно очертания Кабардинки. Во мне очень глубоко засело чувство спокойствия, как будто я съел целую упаковку валерьянки.

- Кир, что с тобой?

- Нормально со мной всё. Куда дальше?

- Направо.