Наследник из прошлого - Елена Львова

Захлопываю крышку ноутбука, беру пиджак и телефон и иду к выходу. Отец ждать не любит, поэтому нужно приехать чуть раньше.

— Юль, я отъеду на пару часов. Когда вернусь, пригласи ко мне Наталью Борисовну, — говорю секретарю и иду к выходу.

— Хорошо.

Спускаю на парковку и сажусь в машину. Вбиваю в навигатор адрес, присланный отцом, и плавно трогаюсь с места.

Неприметный ресторан в центре нахожу не с первой попытки. Вхожу в здание и занимаю заранее зарезервированный отцом столик. Не дожидаясь его, делаю заказ и откидываюсь на спинку дивана.

— Сергей, ты уже здесь? — раздается над ухом голос отца.

Поворачиваюсь и расплываюсь в фальшивой улыбке.

— Как видишь.

Пожимаем руки.

— Заказал уже? — Отец присаживается напротив меня.

— Только себе.

Он кивает и подзывает официанта. Не глядя в меню, делает заказ. Значит, бывает здесь часто, отмечаю я про себя и усмехаюсь одними уголками губ.

— Так о чем ты хотел поговорить? — выжидательно смотрю на него. Очень интересно, как будет себя вести. Сто процентов должен был догадаться, что я обо всем знаю. Только дебил не сложил бы два плюс два.

— Поздравить тебя хотел, — хмыкает отец и задумчиво почесывает подбородок пальцами.

— С чем? — удивленно спрашиваю я, старательно делая вид, что не понимаю, о чем он.

— С будущим отцовством.

— А, точно, — включаю полного идиота. Мне нужно выиграть время всеми правдами и неправдами, а потом… гори оно все огнем. — Никак не привыкну.

Приносят мой заказ и аккуратно расставляют тарелки на столе. Подвигаю к себе салат и словно между делом замечаю:

— Все думаю, как такое могло произойти, ведь я бесплоден?

— Сомневаешься? — Отец заметно напрягается, но старательно скрывает эмоции.

А меня распирает изнутри. Отчаянно не понимаю, как он так может. Неужели совесть не грызет? Хотя откуда она у него.

— С чего вдруг? — недоуменно округляю глаза. — Просто интересно… чудо какое-то.

— Да уж… чудо.

Официант приносит его заказ и снова удаляется.

— А у тебя какие новости? — сухо интересуюсь я, чтобы хоть как-то поддержать умерший разговор.

— Никаких. — Отец равнодушно пожимает плечами. — Все так же пресно и скучно, как и всегда.

— Ну ничего, — расплываюсь в довольной улыбке. — Скоро внук родится, и будет повеселее.

— Если родится… — едва различимо цедит он сквозь зубы.

— Что? — переспрашиваю я, хотя уверен, что четко услышал фразу.

— Поскорее бы, говорю, родился, — поправляется отец, а я нервно сглатываю. Неужели он что-то задумал? Не может быть. Он же не навредит собственному ребенку? Да это бред…

Телефон призывно вздрагивает в кармане. Смотрю на дисплей — Полина. Отвечать сейчас не вариант, сбрасываю звонок, но телефон вновь начинает вибрировать.

— Что-то важное? — иронично спрашивает отец и кивает на телефон.

— Да, мне нужно ответить.

— Без проблем. — Он откидывается на спинку и отворачивается к окну.

Сдвигаю трубку в центр, убавляю громкость до минимума и прикладываю телефон к уху.

— Городецкий, слушаю.

— Сергей, — истерично всхлипывает Полина. — У меня кровотечение.

— Как?

— Не знаю. Мне страшно. Приезжай, пожалуйста.

— Я понял. Еду.

Вскакиваю из-за стола и небрежно кидаю деньги за обед.

— Что-то случилось? — невозмутимо спрашивает отец, как будто не знает. Какая же сволочь. Но сейчас не время разбираться. Нужно срочно добраться до жены.

— С клиентом небольшие проблемы, — вру, нагло глядя в глаза. — Мне надо ехать.

— Поезжай.

Не прощаясь выхожу из ресторана и сажусь в машину. Вызываю скорую по домашнему адресу, набираю жену и нажимаю на газ. Ну уж нет, этот ребенок родится во что бы то ни стало. Я не позволю убить его. Брат все-таки.