Игра в Иную Реальность. Книга Знаний - Александра Крючкова

Я записала адрес на салфетке. Мужчина произнёс «спасибо» и растворился в зале.

Не успела я вернуться к своей хорошей светлой знакомой, как ко мне подошёл ещё один мужчина. Я видела его здесь всего лишь пару раз. Он был уже немного «в Иной Реальности» и только что заказал себе ещё чуть-чуть…

— Алиссса!!! — воскликнул он, мучительно качая головой. — Ты же творишь на уровне великих Заклинателей Прошлого Века! Я — в шоке! Откуда это всё в тебе?! Такая Сила! Я подарил твои книги своим знакомым, но этим людям ничего в жизни не нужно, кроме денег! Какая несправедливость! Мир сошёл с ума! И я ничем не могу тебе помочь…

— Всё будет хорошо… — с улыбкой произнесла я, и он удалился восвояси.

Мы сидели с моей знакомой и одним из бардов и обсуждали последние выступления. Потом речь зашла о великих Заклинателях Прошлого Века. Внезапно я спросила об одном из них, о ком я не знала ничего, кроме того, что он был удостоен Нобелевской Премии.

— Кто он? Вы что-нибудь про него знаете?

— Да, в общем-то, ничего такого… А почему ты вдруг спрашиваешь?

— Некоторых Заклинателей того времени я хорошо прочувствовала, будто знаю их лично, а сейчас вдруг почему-то захотелось познакомиться и поговорить с этим человеком. Кто он? Каким он был? Как он относился к поэтам и поэзии? Странно, что я до сих пор с ним не знакома, хотя… мне кажется, я должна его знать…

Моя знакомая и бард переглянулись.

— Ты ещё успеешь с ним познакомиться в Иной Реальности, — произнесла Светлана.

Это заверение несколько успокоило меня.

Мы замолчали.

Со сцены донеслось:

«Мой Василёк!Всё будет нормалёк!»

Я не считаю себя вправе критиковать кого-то. Я отключаюсь и не слушаю, когда это — не моё. Критикуют обычно те, кто сами ничего не пишут, или, что интересно, пишут ещё хуже, чем тот, кого они критикуют. Потому что раскритиковать можно всё, даже то, что со всех точек зрения сотворено идеально.

Конечно, невозможно нравиться всем. Одна и та же картина, как и любое произведение искусства, да и любое творение, существующее в Земной Реальности вообще, несёт в себе определённые вибрации и чувства, которые либо близки тебе, либо нет. И мы говорим: «Да, это — моё» или «Нет, это — не моё». Но наше собственное восприятие совсем не означает, что какое-либо творение не имеет права на существование, ведь оно может понравиться кому-то другому.

В этот момент на сцену вышел очередной поэт, добравшийся до «свободного микрофона», и начал читать свои произведения.

Я видела его уже много раз, но мы никогда не общались. Когда я услышала его впервые, он почему-то напомнил мне одного из Заклинателей Прошлого Века. Я тогда не понимала, почему. Просто на уровне шестого чувства. Я смотрела на него сейчас и думала, что ничего общего во внешности у них нет, но то, что он вдруг стал читать, настолько сильно перекликалось с тем Заклинателем, что я невольно вздрогнула.

С тем Заклинателем Прошлого Века я познакомилась ещё в детстве, когда пела в церковном хоре. Я залпом прочитала огромный сборник его заклинаний. В них было что-то магическое. Я чувствовала их своим «нутром», как внезапно прочувствовала и Его самого, войдя в Поток и подключившись к Его Сектору.

Мне казалось, что многие свои заклинания он написал обо мне или для меня, чтобы спустя столько лет я прочитала их и что-то вспомнила. Странное и ничем не объяснимое чувство душевного родства. Я знала его заклинания наизусть, в отличие от своих, которые почему-то никогда не запоминаю и читаю «с листа».

Одно из его заклинаний называется «Поэт». Я помню его наизусть до сих пор. Оно пронзило меня. Впервые я прочитала «Поэта» через год после смерти мамы. Если вы случайно подумали, что это стихотворение — о поэзии и поэтах, вы глубоко ошибаетесь. Вот, убедитесь сами:

Сидят у окошка с папой.Над берегом вьются галки.— Дождик, дождик! Скорее закапай!У меня есть зонтик на палке!— Там весна. А ты — зимняя пленница,Бедная девочка в розовом капоре…Видишь, море за окнами пенится?Полетим с тобой, девочка, заморе.— А за морем есть мама?— Нет.— А где мама?— Умерла.— Что это значит?— Это значит: вон идёт глупый поэт,Он вечно о чём-то плачет.— О чём?— О розовом капоре.— Так у него нет мамы?— Есть. Только ему нипочём:Ему хочется за море,Где живёт Прекрасная Дама.— А эта Дама — добрая?— Да.— Так зачем же она не приходит?— Она не придёт никогда:Она не ездит на пароходе.Подошла ночка,Кончился разговор папы с дочкой.

Тогда, в детстве, я написала своё стихотворение, которое было очень похоже на то, что вы только что прочитали. Я мучительно пыталась понять, почему и кому Он написал «Поэта», но кого я ни спрашивала, никто ничего не знал.

Невероятно, но этот Заклинатель сыграл определённую роль и в моей дальнейшей судьбе. Так, и на письменном, и на устном экзаменах в школе и в Академии Иная Реальность подарила мне возможность рассказать то, что я знала о Нём, и почитать Его Заклинания людям…

* * *

«Свободный микрофон» снова пошёл по рукам. Поэт спустился со сцены и почему-то присел за мой столик.

— Ну здравствуй, Саша… — сказала я Ему.

Он засмеялся и произнёс:

— Тогда… Здравствуй, Аня… Можно мне тебя так называть?

— У меня было много имён в этой жизни, как, впрочем, и самих жизней внутри всего одной… В детстве, когда умерла мама, родственники и соседи звали меня Таней, потому что я была похожа на неё. В школе у меня была подруга Женя. Почему-то учителя нас всегда путали, и меня называли её именем, а её — моим. Потом, когда я училась в Академии, нам «выдали» новые имена. Преподаватели итальянского звали меня Сандрой, а английского — Элис. Сейчас на работе итальянцы зовут меня Алей, а немцы — Алекс. Кто-то из близких — просто Лисой или даже Лилей. Те, кто читал мои заклинания, — Аней или Мариной. Ты можешь называть меня любым именем или придумать что-нибудь своё.

— Ты — Аня. Я бы даже сказал — Ню. Потому что всегда, даже в роскошных платьях, ты предстаёшь «ню» в своих заклинаниях… Я хочу тебе кое-что подарить.

Он достал из пакета книгу, фильм и… чётки. Буддистские деревянные чётки со 108 «камушками». Книга про Заклинателя, написавшего «Поэта», а фильм — про ту Заклинательницу, с которой он меня сравнивал. Я улыбнулась.

— Ты всё время пишешь про Арлекинов… Не успел что-то дописать тогда? Может, попробуешь написать о чём-нибудь ещё? — спросила я.

— Нет, не хочу… Это — мой любимый персонаж… Я обожаю театр. Наверное, мне надо было стать актёром. Я упустил свой шанс… А ты всё ищешь Человека, Которого Не Было? Почему ты не смогла ни с кем жить Тогда?

— А разве ты нашёл свою Прекрасную Даму? Ты ведь тоже всё ещё ищешь её…

— Ладно, извини… Когда-нибудь ты Его обязательно встретишь.

— И ты тоже Её найдёшь… Когда я впервые услышала твои стихи, я поняла, что за ними стоит какая-то боль. Так не пишут просто так…

Он сказал пару фраз о своём детстве. Я оказалась права.

— Скоро будет выпущен сборник, посвящённый Ей. Презентация будет в Том городе. Ты поедешь туда? — спросил он.

— Не знаю… Слишком много связано с ним, с Тем городом…

— У меня тоже много всего связано с Тем городом… Но Его больше нет. По крайней мере, таким, каким я запомнил и полюбил его… Поэтому я не хочу туда возвращаться…

Я кивнула и с грустью произнесла:

— Я— тоже…

Стихи останутся в веках —Смешны для них проставленные даты…Наш город сер…По-мартовски обманчив Ветер…Сонный ВечерУже зажёг фонарь на мостовой…Постой!Всё это с нами было!., где-то и когда-то,Мне кажется, не здесь —В другом каком-то городеБыла — ТА— наша — встреча…Начать с нуля и повторить сначала…Ты не кричи так — знаешь, я кричала,А толку что? — Всё — в пустоту… Не стоит! —Здесь слышат — стены, любят — Арлекинов…Но ведь и здесь… есть фонари и мостовая!Почти как ТАМ… Давай тайком с тобой сейчас представим,Что этот город — НАШ? — Не беспокой их!Они все спят, а ты кричишь… Зачем?Пусть видят сны! —На них здесь хватит звонкого трамвая…Я вижу: ты — без маски, как и я — Чужая…Не к месту и не вовремя пришли сюда мы:Ты — в поисках своей Прекрасной Дамы,Меня считают оттого лишь странной,Что не сплетаю сплетнями интрижки…Давай с тобой забудем имена мы? —Что в имени тебе моём? — когда ты ненавязчиво, но слишкомНапоминаешь Блока мне…А хочешь… хочешь…Я стану для тебя сегодня…Анной? —И я приду к тебе, поэту, в гости,Чтоб подарить тебе свои всеКнижки —Горькие романыО нелюбви его ко мне —В стихах…Всё это было с нами… где-то и когда-то…Смешны — стихам — проставленные даты,Когда они — давно уже — в веках…

* * *

Внезапно к нам, откуда ни возьмись, подлетела женщина. Она была уже не молода, выглядела довольно экстравагантно и вся… жужжала.