Поэты «Искры». Том 1 - Василий Курочкин

133. НЕТ БОЛЬШЕ ПЕСЕН

Нет больше песен — нет! К чему стремленье?От старика искусство прочь бежит.У новичка моложе вдохновенье,И бойкий стих он ловче закруглит.Когда с душой своей пред небесамиЯ говорю один в тиши лесов,Мне вторит эхо прозой, не стихами —Бог не дает мне более стихов.

Бог не дает! Как осенью суровойПоселянин в свой темный сад придетИ дерево сто раз осмотрит снова:Авось на нем висит забытый плод;Так я ищу, так я тревожусь ныне —Но дерево мертво от холодов…О, скольких нет плодов в моей корзине!Бог не дает мне более стихов.

Бог не дает! Но всё в душе тревога;Тебя, народ, запуганный в борьбе,Поднять хочу и слышу голос бога:Народ, проснись! Венец готов тебе.Когда ж, в душе почувствовав отвагу,Я петь хочу — и, сбросив гнет годов,Народ-дофин! вести тебя ко благу —Бог не дает мне более стихов.

1858

134. ПРОСТИ!

Час близок. Франция, прости. Я умираю.Возлюбленная мать, прости. Как звук святой,Сберег до гроба я привет родному краю.О! Мог ли так, как я, тебя любить другой?Тебя в младенчестве я пел, читать не зная,И, видя смерти серп над головой почти,Я, в песне о тебе дыханье испуская,Слезы, одной твоей слезы прошу. Прости!

Когда стонала ты в руках иноплеменных,Под колесницами надменных королей,Я рвал знамена их для ран твоих священных,Чтоб боль твою унять, я расточал елей.В твоем падении заря зажглась — и времяБлагословения племен должно прийти,Затем что брошено твоею мыслью семяДля жатвы равенства грядущего. Прости!

Я вижу уж себя зарытого, в гробнице.Кого любил я здесь, о! будь защитой их,Отчизна, вот твой долг пред бедной голубицей,Не тронувшей зерна на пажитях твоих!Чтобы к сынам твоим с мольбой дошел мой пламень —Удерживая смерть на пройденном пути,Своей гробницы я приподымаю камень.Рука изнемогла. Он падает. Прости!

<1859>

135. СЛАВА БОГУ — Я ЖИВ И ЗДОРОВ

Когда ко мне скука ползет, как змея,Справляйте поминки: я умер, друзья!Когда ж наслажденье сойдет с облаковИ манит венком благодатных даров —

Слава богу — я жив и здоров!Слава богу — я жив и здоров!

Пусть скряга звонит своим золотом — я…Справляйте поминки: я умер, друзья!Для звона стаканов, в тумане паров,С хорошим вином всех возможных сортов —

Слава богу — я жив и здоров!Слава богу — я жив и здоров!

Когда мне попалась педанта статья —Справляйте поминки: я умер, друзья!Когда же при мне, без напыщенных слов,Читают строфу задушевных стихов —

Слава богу — я жив и здоров!Слава богу — я жив и здоров!

На званом обеде, где графы, князья…Справляйте поминки: я умер, друзья!В пирушке с друзьями старинных годов,В чинах небольших и совсем без чинов —

Слава богу — я жив и здоров!Слава богу — я жив и здоров!

Когда от ханжей дремлет мудрость моя,Справляйте поминки: я умер, друзья!Но если усну, среди буйных голов,На милых мне персях — от Вакха даров —

Слава богу — я жив и здоров!Слава богу — я жив и здоров!

Про битвы и драки услышу ли я —Справляйте поминки: я умер, друзья!Но с Лизой вдвоем, не считая часов,До утренних с нею играть петухов —

Слава богу — я жив и здоров!Слава богу — я жив и здоров!

Угасну для песен, любви и питья,Справляйте поминки: я умер, друзья!Но с милой, с друзьями, в тумане паров,Покуда для песен есть несколько слов —

Славу богу — я жив и здоров!Слава богу — я жив и здоров!

1859

136. ГОСПОДИН ИСКАРИОТОВ

Господин Искариотов —Добродушнейший чудак:Патриот из патриотов,Добрый малый, весельчак,Расстилается, как кошка,Выгибается, как змей…Отчего ж таких людейМы чуждаемся немножко?         И коробит нас, чуть-чуть         Господин Искариотов,         Патриот из патриотов,—         Подвернется где-нибудь?

Чтец усердный всех журналов,Он способен и готовСамых рьяных либераловНапугать потоком слов.Вскрикнет громко: «Гласность! гласность!Проводник святых идей!»Но кто ведает людей,Шепчет, чувствуя опасность:         Тише, тише, господа!         Господин Искариотов,         Патриот из патриотов,—         Приближается сюда.

Без порывистых ухваток,Без сжиманья кулаковО всеобщем зле от взятокОн не вымолвит двух слов.Но с подобными речамиЧуть он в комнату ногой —Разговор друзей прямойПрекращается словами:         Тише, тише, господа!         Господин Искариотов,         Патриот из патриотов,—         Приближается сюда.

Он поборник просвещенья;Он бы, кажется, пошелСлушать лекции и чтеньяВсех возможных видов школ:«Хлеб, мол, нужен нам духовный!»Но заметим мы его —Тотчас все до одного,Сговорившиеся ровно:         Тише, тише, господа!         Господин Искариотов,         Патриот из патриотов,—         Приближается сюда.

Чуть с женой у вас неладно,Чуть с детьми у вас разлад —Он уж слушает вас жадно,Замечает каждый взгляд.Очень милым в нашем бытеОн является лицом,Но едва вошел в ваш дом,Вы невольно говорите:         Тише, тише, господа!         Господин Искариотов,         Патриот из патриотов,—         Приближается сюда.

<1861>

137. БЕЗУМЦЫ

Оловянных солдатиков строемПо шнурочку равняемся мы.Чуть из ряда выходят умы:«Смерть безумцам!» — мы яростно воем,Поднимаем бессмысленный рев,Мы преследуем их, убиваем —И статуи потом воздвигаем,Человечества славу прозрев.

Ждет Идея, как чистая дева,Кто возложит невесте венец.«Прячься», — робко ей шепчет мудрец,А глупцы уж трепещут от гнева.Но безумец-жених к ней грядетПо полуночи, духом свободный,И союз их — свой плод первородный —Человечеству счастье дает.

Сен-Симон всё свое достояньеСокровенной мечте посвятил.Стариком он поддержки просил,Чтобы общества дряхлое зданьеНа основах иных возвести,—И угас одинокий, забытый,Сознавая, что путь, им открытый,Человечество мог бы спасти.

«Подыми свою голову смело! —Звал к народу Фурье. — РазделисьНа фаланги и дружно трудисьВ общем круге, для общего дела.Обновленная вся, брачный пирОтпирует земля с небесами,—И та сила, что движет мирами,Человечеству даст вечный мир».

Равноправность в общественном строеАнфантэнь слабой женщине дал.Нам смешон и его идеал.Это были безумцы — все трое! Господа!Если к правде святойМир дороги найти не умеет —Честь безумцу, который навеетЧеловечеству сон золотой!

По безумным блуждая дорогам,Нам безумец открыл Новый Свет;Нам безумец дал Новый завет —Ибо этот безумец был богом.Если б завтра земли нашей путьОсветить наше солнце забыло —Завтра ж целый бы мир осветилаМысль безумца какого-нибудь!

<1862>

138. ПТИЦЫ