Книга 2 - Владимир Высоцкий

И фюрер кричал

И фюрер кричал, от завода бледнея,Стуча по своим телесам,Что если бы не было этих евреев,То он бы их выдумал сам.Но вот запускают ракетыЕвреи из нашей страны,А гетто, вы помните геттоВо время и после войны?

На возраст не смотри

На возраст молодой мой не смотри,И к молодости нечего цепляться,Христа продал Иуда в тридцать три,Ну а меня продали в восемнадцать.

Если болен ты

Г. Ронинсону

Если болен глобально тыИли болен физически,Заболел эпохально тыИли периодически.Не ходи ты по частникам,Не плати ты им грошики.Иди к Гоше, несчастненький,Тебя вылечит Гошенька.

Есть на земле предостаточно рас

Есть на земле предостаточно рас,Просто цветная палитра,Воздуха каждый вдыхает за разДва с половиною литра.Если так дальше, так полный привет,Скоро конец нашей эры,Эти китайцы за несколько летЗемлю лишат атмосферы.Сон мне тут снился неделю подряд,Сон с пробужденьем кошмарным,Будто я в дом, а на кухне сидятМао Цзедун с Линем Бяо.И разделился наш маленький шарНа три огромные части,Их — миллиард, нас — миллиард,А остальное — китайцы.И что подают мне какой-то листок,На, мол, подписывай, ну же.Очень нам нужен ваш Дальний Восток,Ах, как ужасно нам нужен.Только об этом о сне вспоминал,Только о нем я и думал,Я сослуживца недавно назвалМао, простите, Цзедуном.Но вскорости мы на Луну полетим,Что нам с Америкой драться,Левую нам, правую им,А остальное — китайцам.

Земля

В маленькой солнечной лужице,Взоры богов веселя,Маленьким шариком кружитсяЧерный комочек — Земля.Бедная, жалкая доля твоя,Маленьким счастьем и маленькой мукоюБедненький шарик Земля,Дай я тебя убаюкаю.Ты же вздремни, обо всем позабудь,Грезам во власть отдайся,Вот ты сквозь дымчатый Млечный путьСнова уходишь дальше.Он не обнимет, не встретит тебяИ не шепнет о любви бесконечной.Ты же уходишь любя,Пусть вновь зовет тебя Млечный.Вертишься ты в бесконечности,Годы веками встают.Ты, видно, устала от вечности,Баюшки, баю, баю.Горькое горе впитала в себя,Слезы и стоны тому порукою.Бедненький шарик земля,Ну дай, я тебя убаюкаю:Баю, баю, бай…

Баллада о времени

Замок временем срыт и укутан, укрытВ нежный плед из зеленых побегов.Но развяжет язык молчаливый гранит,И холодное прошлое заговоритО походах, боях и победах.Время подвиги эти не стерло,Оторвать от него верхний пластИли взять его крепче за горло,И оно свои тайны отдаст.Упадут сто замков и спадут сто оков,И сойдут сто потов целой грудой мехов,И польются легенды из сотен стиховПро турниры, осады, про вольных стрелков.Ты к знакомым мелодиям ухо готовьИ гляди понимающим оком.Потому что любовь — это вечно любовь,Даже в будущем вашем далеком.Звонко лопалась сталь под напором меча,Тетива от натуги дымилась,Смерть на копьях сидела, утробно урча,В грязь валились враги, о пощаде крича,Победивщим сдаваясь на милость.Но не все, оставаясь живыми,В доброте сохраняли сердца.Защитив свое доброе имяОт заведомой лжи подлеца.Хорошо, если конь закусил удила,И рука на копье поудобней легла,Хорошо, если знаешь откуда стрела,Хуже, если по-подлому, из-за угла.Как у вас там с мерзавцем? Бьют? Поделом!Ведьмы вас не пугают шабашем?Но неправда ли: зло называется зломДаже там, в светлом будущем вашем?И во веки веков и во все временаТрус, предатель всегда презираем.Враг есть враг и война все равно есть война,И темница тесна, и свобода одна,И всегда на нее уповаем.Время эти понятья не стерло,Нужно только поднять верхний пласт,И дымящейся кровью из горлаЧувства вечные хлынут на нас.Ныне, присно, и во веки веков, старина,И цена есть цена, и вина есть вина,И всегда хорошо, если честь спасена,Если другом надежно прикрыта спина.Чистоту, простоту мы у древних берем,Саги, сказки из прошлого тащим,Потому что добро остается добромВ прошлом, будущем и настоящем.

Баллада о бане

Благодать или благословение,Ниспошли на подручных своих,Дай им бог совершить омовение,Окунаясь в святая святых.Все порок, грехи и печали,Равнодушье, как и спор,Пар который вот только поддали,Вышибает, как пули из пор.Все, что мучит тебя, испарится,И поднимется вверх к небесам,Ты ж, очистившись должен спуститься,Бог с грехами расправится сам.Не стремись прежде времени к душу,Не равняй очищенье с мытьем,Нужно веником выпороть душу,Нужно выпарить мрак из нее.Унесет все остатки уродстваЭтот душ из целительных вод,Это вроде возврат первородства,Нет, скорей осушенье болот.Здесь нет голых, стесняться не надо,Что кривая рука да нога,Здесь подобие райского сада,Пропуск тем, кто раздет донага.И в предбаннике сбросивши вещи,Всю одежду свою позабудь,Одинаково веничек хлещетТак что зря не вытягивай грудь.Все равны здесь единым богатством,И легко переносят жару,Здесь свободу и равенство с братствомОщущаешь в поту и в пару.Благодать или благословеньеНиспошли на подручных своих,Дай им бог совершить омовенье,Окунаясь в святая святых.

Баллада о микрофоне

Я весь в свету, доступен всем глазам,Я приступил к привычной процедуре,Я к микрофону встал, как к образам,Нет, нет, сегодня точно к амбразуреИ микрофону я не по натру,Да, голос мой любому опостылет,Уверен, если где-то я совру,Он ложь мою безжалостно усилит

Бьют лучи от рампы мне под ребра,Лупят, светят фонари в лицо недоброИ слепят с боков прожектора,И жара, жара, жара.

Он, бестия, потоньше острия,Слух безотказен, слышит фальш до ноты.Ему плевать, что не в ударе я,Но пусть я честно выпеваю ноты.Сегодня я особенно хриплю,Но изменить тональность не рискую.Ведь если я душою покривлю,Он ни за что не выправит кривую.

Бьют лучи от рампы мне под ребра,Лупят, светят фонари в лицо недоброИ слепят с боков прожектора,И жара, жара, жара.

На шее гибкий этот микрофонСвоей змеиной головою вертит,Лишь только замолчу, ужалит он,Я должен петь до одури, до смерти.Не шевелись, не двигайся, не смей,Я видел жало, ты змея, я знаю.А я сегодня заклинатель змей,Я не пою, а кобру заклинаю.

Бьют лучи от рампы мне под ребра,Лупят, светят фонари в лицо недоброИ слепят с боков прожектора,И жара, жара, жара.

Прожорлив он и с жадностью птенцаОн изо рта выхватывает звуки.Он в лоб мне влепит девять грамм свинца,Рук не поднять, гитара вяжет руки.Опять не будет этому конца.Что есть мой микрофон? Кто мне ответит?Теперь он как лампада у лица,Но я не свят и микрофон не светит.

Бьют лучи от рампы мне под ребра,Лупят, светят фонари в лицо недоброИ слепят с боков прожектора,И жара, жара, жара.

Мелодии мои попроще гамм,Но лишь сбиваюсь с искреннего тона,Мне сразу больно хлещет по щекамНедвижимая тень от микрофона.Я освещен, доступен всем глазам,Чего мне ждать: затишья или бури?Я к микрофону встал, как к образам,Нет, нет, сегодня точно к амбразуре.

Бьют лучи от рампы мне под ребра,Лупят, светят фонари в лицо недоброИ слепят с боков прожектора,И жара, жара, жара.

Баллада о борьбе