i c504f2515d750ed1 - Admin

   - Ты пришелец из другого мира Артаг. И я знаю, что всем вам безразличны наши империи, королевства и княжества. Войны в Фэнтези для вас это лишь новая порция игровых впечатлений. Но это наша жизнь и у захиров нет ничего кроме нее. Я прошу твоей помощи.

   Когда Дук выложил мне весь расклад, я слегка оторопел. Милая такая просьба - всего-навсего убить предводителя сликардов. Никого из захиров к нему на расстояние удара не подпустят. Меня тоже не подпустят, но есть внезапный прыжок, кварт, а главное - еще один флакон с "Бичом королей". Степняки оказались теми еще Плюшкиными. По словам Дука, они купили бесценное зелье про запас еще лет двести назад, хранили у себя в клане. А второй пузырек приобрели по просьбе друзей из Трибиса. Вот и предложил мне захир гениальный в своей простоте замысел - меня поят этой отравой, я прыгаю на помост и... мое выживание планом не предусматривалось. Сликардов вокруг трона много и все они будут крайне недовольны, когда я прирежу их предводителя. Дук не пытается давить на мозги, что, мол столько вместе прошли, сражались бок о бок. Просто просит помощи. И это не квест. Не бывает в игре заданий, однозначно ведущих к гибели. По крайней мере, ни разу не встречал на форуме описаний чего-то подобного. Умирать неохота. Странное дело. Гибель вроде бы не фатальна, просто игровая неприятность из-за потери опыта и уровней, но многие неписи относятся к ней почти так же, как люди в реальности. Передалось от игроков? Не любят здесь умирать. Очень не любят. Может быть, знают что-то, что неизвестно нам, гостям этого мира? И ради чего это делать мне? Ну, наверно, озолотят купцы местные. Экипировки ценной подбросят. И стану я богатеньким буратино шестнадцатого уровня... что-то такая перспектива не по душе. Ради редких шмоток записываться в камикадзе не тянет. Есть у меня в игре серьезные планы, обязательства перед людьми, которые мне верят. Поворачиваюсь к Дуку, собираясь огорчить захира... и натыкаюсь на его взгляд. Правильно все-таки угадал многоликий скульптор. Не смогу я трусливо отвести глаза от своего наставника и продолжить игру. Дук для меня уже не программа. Виртуальность обрела плоть и кровь. Это мой мир. Не стоит пачкать его мелкими компромиссами и сделками с совестью.

   - Как зелье передадите? Ведь к вам меня не подпустят.

   - Ну, есть способ, - в голосе Дука радостные нотки. Раз пошли технические детали, значит, я согласен.

   - Тогда действуйте, - зеленорожий предводитель ящеров завел нудную хвалебную речь о предстоящей победе, и мне всерьез захотелось его убить. Всю жизнь терпеть не мог пафосных ораторов. Подхожу поближе к охраняющим помост дюжим сликардам сорок пятого уровня. Гвардия. Отделанные золотом стальные доспехи, тяжелые фальчионы. Пробиться через эту троицу мне явно не по силам, но если прыгнуть... один выпад и можно принимать героическую смерть. Если, конечно, зелье не протухло за два века. Но как они собрались его передать?

   - Обернись и раскрой рот.

   - Охваченный дурными предчувствиями, оборачиваюсь к стоящим в десяти метрах демонам. Так и есть. Лучники Дука готовятся, разминают пальцы. Причем все трое.

   - Мы решили на всякий случай тебе еще и удачу повысить, - похоже предводитель захиров разглядел мои округлившиеся от удивления глаза. - Чтобы крит наверняка прошел. Ты главное сразу все проглоти и прыгай.

   Проверяю, как легко ходит кончар в ножнах. Здорово Дук придумал. Швырнут мне в пасть три пузырька, где они, само собой, разобьются. Не надо будет пробку выковыривать, пить на глазах у охранников. Просто жрешь битое стекло и получаешь удовольствие. Сволочи...

   - Глотай! - По пищеводу устремляется смесь стекла, зелий и передних зубов. Подстраховались ребята. По зубам целили на всякий случай, чтобы фиалы разбились наверняка. Кончар в руке. Гвардейцы вскидывают свои, похожие на разжиревшие сабли, фальчионы, но видя мою перекошенную беззубую физиономию, не торопятся пускать их в ход. Зря. Внезапный прыжок. Привет, зеленая морда! Пока...

   Вольный город - порт Трибис

   Знакомый перестук колес о дорожные камни. Полог фургона, ставший родным за время поездки. Телега Цабра. А где еще я мог воскреснуть, если точка привязки вот эти перила? Умирать оказалось не труднее, чем в старинных компьютерных играх, когда ты наблюдал фигурку своего героя, скорчившуюся на экране. Создатели игры не рискнули вводить в процедуру смерти какие-нибудь спецэффекты. Миг боли, выход в реал и появление в игре через три часа. Я не выходил, ибо некуда, просто отсутствовал везде. Наверно это и есть смерть.

   - Знаешь, Артаг, - эльф почувствовал, что в фургоне появился воскресший и обернулся ко мне. - Мне кажется, что это твое первое воскрешение в игре. Иначе бы я о тебе уже был бы наслышан. Игроки, которые умеют уйти так красиво, редко прозябают в безвестности. Жаль, что в твоих жилах не течет ни капли крови темных эльфов. Ты мог бы стать многоликим скульптором. У тебя есть свой стиль.

   - Это была задумка Дука. Я всего лишь нанес удар.

   - Да уж. Переиграл всех захир. Сликарды сворачиваются, конец вторжению. И откуда у демонов вторая порция "Бича королей" взялась? А, впрочем, не важно. Контракт многоликих выполнен, мы возвращаемся в клан. Я довезу тебя до города, высажу у ворот. В Трибисе мне делать нечего, а дожидаться захиров и вовсе ни к чему.

   - А разве они не с нами? - Выглядываю из повозки. Караван наш сильно уменьшился. Собственно, нет никакого каравана. Только две повозки - Цабра и Олло . И никого из степняков.

   - Сликарды отпустили только нас, - коротко поясняет Цабр. - Не хотят портить отношения с кланом многоликих. Тебе повезло, что твоя точка воскрешения здесь, в фургоне. Боюсь, все, кто остался в лапах сликардов одной смертью не отделаются. Когда мы уезжали, ящеры были в ярости.

   Стена вокруг Трибиса вызывает у меня ассоциации скорее с футуристическими объектами, чем с историческими. Не было в истории человечества стен такой высоты. Их можно построить только с использованием мощной строительной техники. Или нарисовать. Стою в тени уходящей ввысь башни и наблюдаю, как уезжают куда-то в сторону моря телеги эльфов. Когда-нибудь я еще повстречаю многоликих. Увы, повис на мне очередной должок - Цабр вытащил мою тушку, ну, в смысле точку привязки, из лагеря сликардов. А такие долги следует отдавать, карма в игре не пустое понятие. Сначала морлоки, теперь темные эльфы. И ведь умудряюсь пересекаться именно с такими ребятами, которых лучше обходить стороной. А что делать? Игра, совершенная как мир. И такая же запутанная.

   ***

   По дороге, спеша проехать городские ворота, скачут, едут, тащатся, плетутся обитатели и гости города, окрестные крестьяне и спешащие принять участие в очередной войне игроки. Последние будут разочарованы. Я все сделал за них. Вот только радости от свершенного не испытываю. Во-первых, Дук, который дал мне задание, где-то в плену у сликардов, вместе со всеми свидетелями моего, хм, подвига, и никакая награда от городских властей мне в ближайшее время не светит. Во-вторых, я теперь инвалид. Нет, руки и ноги на месте и даже шевелятся. Вот только шевелятся почти бессильно. Словил я таки свой посмертный дебаф. Какая-то сволочь сыграла злую шутку с моими характеристиками, поменяв очки силы и ума. А ума у меня всегда было очень мало, туповат по природе, как и все мастера меча, топора и прочих железок. Не качал я характеристику, нужную визардам и магам. И теперь вот резко поумнел. Так поумнел, что тащу свою дорожную сумку шатаясь от напряжения и останавливаясь передохнуть каждые двести метров. И перспективы передо мной маячат самые туманные. Игрок шестнадцатого уровня в локации пятьдесят плюс ни у кого особого удивления не вызывает, мало ли кто с каким злобным мобом столкнулся и сколько раз богу душу отдал. Но как теперь перекачиваться? Ведь по характеристикам я теперь и не воин, и не маг, а что-то среднее, несуразное и бесполезное. И до тридцать второго уровня, на котором я принял смерть, я буду получать те же характеристики, которые уже выбрал первоначально. Вся сила будет уходить в песок. Две недели назад, на совете клана в Белой усадьбе мы решили, что потратим на учебу не больше шести месяцев, после чего вновь соберемся в Самирде. А что теперь делать мне? Искать лекаря, который сможет снять дебаф? Многоликий Цабр рассказывал, что процесс это непростой. Одно ясно наверняка - с такими характеристиками на Несчастливых островах мне делать нечего. Убираю в сумку меч. Увы, не по силам мне сейчас сражаться полутораметровым клинком. Пусть уж лучше лежит в котомке, она у меня продвинутая, вес на десять процентов уменьшает. Подумав, отправляю туда же кожаные доспехи. Вроде бы не велика тяжесть, но даже она чувствуется. Ну вот, теперь пойду почти без перевеса, все ж пошустрее.

   ***

   Красивые в Трибисе ворота. Широкие, покрытые резьбой створки, высотой метров пятнадцать, гостеприимно раскрыты. Но прежде чем войти в город, приезжие попадают в цепкие руки стражи, таможни и магов-дознавателей. Война. Местные еще не знают, что я ее уже выиграл за них. Один из таких высоколобых специалистов сканирует мою ауру на предмет тайных мыслей и злого умысла против вольного города. Покорно стою, ощущая, как зачесался мозг в районе макушки. Прямо под черепом. Жуткая все-таки дрянь, эта ментальная магия. Закончив свои манипуляции, маг озадаченно смотрит на меня: