Мой - Анастасия Пырченкова

было важно именно услышать. Без всяких оговорок. Чтобы не строить иллюзии, которые потом снова и снова разбиваются о его выставленные щиты.

- Ты победила, медовая, - выдохнул Артём, прижимаясь ближе. - Я сдаюсь. Я твой.

И если первое заявление наполнило моё сердце запредельной радостью, то последнее - поразило в самое сердце. И я даже сама не знаю, кого из нас больше. Его или всё-таки меня.

"Нет, Акимов. Это не ты мой. Это я твоя. С самого первого взгляда. С одной твоей улыбки", - ответила ему мысленно.

Да, про себя сказала. Потому что вслух я точно не скоро признаюсь в таком. Да мне и ответить не оставили возможности. На губы обрушился настолько жадный поцелуй, что разум от такого напора позорно капитулировал в самый дальний угол сознания, оставляя на своём месте лишь голые инстинкты.

Вот точно помешательство!

Мужские ладони легли на талию, крепче прижимая к себе, при этом Артём меня буквально вдавил своим телом в дверь, на которую я опиралась и которую я так и не успела открыть. Да и чёрт с ней. Всё, о чём я могла думать - Артём и его жаркие ласкающие руки, исследующие уже мои бёдра, и губы, давно целующие мою шею. Шелест упавшей на пол моей куртки остался где-то на границе всё того же отрешённого сознания. На нём её и вовсе не было. Лишь тонкий свитер и футболка, под которые я уже нагло запустила свои ручки, поражаясь собственной смелости. Даже замерла на мгновение, боясь, что меня сейчас остановят.

- Ещё, - требовательно произнёс Артём хриплым голосом и сам положил мои ладони себе на обнажённый живот.

Меня словно током одарило, отчего я заметно вздрогнула. Слегка царапнув горячую кожу, провела пальцами вверх к груди, обнажая мужское тело, заворожённо следя за своими действиями, которые в темноте подъезда казались чем-то нереальным. Словно я подглядываю за кем-то в замочную скважину, через которую плохо видно всю картину. Но только чувства не обманешь. Всё по-настоящему. И я даже предполагать не буду, чем бы это всё закончилось для нас с Акимовым, если бы не громкие и весёлые голоса соседей с этажа выше.

- Чёрт! - выругался Артём, тут же отстранившись.

Ещё и отвернулся, поправляя на себе одежду.

Что? Неужели снова?! Да он издевается!

- Сейчас разговора у нас с тобой не выйдет, - наконец, произнёс он, так и не оборачиваясь. - Давай завтра часов в семь вечера встретимся. Обсудим всё. Буду ждать тебя за теми же гаражами, что и сегодня.

Сказал и ушёл.

Вот так просто.

Даже не попрощался.

И вот что он ждёт? Что я реально приду? Серьёзно?

Впрочем, все мои намечающиеся возмущения остановила одна единственная смс.

Артём: "Если бы не ушёл, изнасиловал тебя. Прости, медовая. До завтра. Сладких снов".

Всё-таки он бессовестная сволочь. Вот да.

А у самой улыбка уже растянула опухшие от поцелуев губы, а сердце, только-только успокоившееся, забилось с удвоенной силой.

Завтра… Завтра я его снова увижу, несмотря на выходной.

Если только можно быть ещё счастливей…

Нет, наверное, всё же нельзя.

- И-и-и! - взвизгнула негромко в тишину квартиры, как только оказалась внутри той.

Да так и сползла по стеночке прихожей на пол, крепко прижимая к себе сумку, бестолково улыбаясь своему отражению в зеркале шкафа напротив. А память постоянно прокручивала слова мужчины: "Ты победила, медовая. Я сдаюсь. Я твой".

Я твой…

Мой…

- Мой!

ГЛАВА 12

Часы отмеряли время. Секунды сливались в минуты, а те в свою очередь в часы. Но семь вечера всё не наступало. Девять утра. Полдень. Два часа дня. Три. Пять.

- От того, что ты будешь постоянно проверять время, оно быстрее не пойдёт, - заметила мама, сидя на постели и поедая йогурт.

Так как от аборта она отказалась, то врачи положили её в больницу на неопределённый срок, чтобы следить за развитием беременности. Ещё и постельный режим прописали из-за низкого гемоглобина. Обо всём этом я узнала ранним утром от отца, который заехал домой, чтобы проверить меня, а после умчался на работу.

Я на мамины слова только тяжко вздохнула.

- С Аней куда-то собрались? - полюбопытствовала она.

И вот что сказать?

Врать не хотелось, но и правду говорить не стоило. К тому же, на телефон пришло сообщение от Артёма. Он спрашивал, как у меня дела и чем занимаюсь. Конечно, я тут же забыла про маму, набирая ему ответ.

- Можно и так сказать, - отозвалась запаздало я на мамин вопрос, после того, как нажала клавишу отправить.

Не говорить же ей правду? А если просто упомянуть о свидании с кем-то, та не отстанет, пока не вытрясет все подробности. Лучше уж пусть думает, что прогулка с подругой. Которая, к слову, ничего об этом не знает! Надо бы предупредить, кстати...

- И куда пойдёте? - продолжила расспросы мама.

Началось...

- Не знаю ещё. При встречи решим. Может просто прогуляемся. Может куда-то сходим. А что? Ты против?

- Нет, но просто уже темнеет, а вы куда-то собрались. Чего вам днём не гулялось?

- Днём мы уроки делали, - пробурчала я, читая новое сообщение.

Между прочим, правда. Действительно сидела и делала уроки. Надо же было чем-то себя занять, а то нервы стали ещё к обеду сдавать.

- Ну да, - важно покивала мама.

И всё. Разговор завершился. В очередной раз. И так уже целый час. Перекинемся парой фраз и замолкаем обе. Не знаю, почему мама молчала, а я мыслями пребывала уже на своём вечернем свидании с Акимовым. Было чертовски страшно и в то же время я буквально сгорала от нетерпения. Тем более, Артём написал, что проезжает мимо больницы, и может меня забрать отсюда, если я не против. А я... не то чтоб не против, а очень даже "за"!

- Ой да иди ты уже к своей Ане, - заметила мама моё нетерпение. - Смотреть на тебя тошно. Сидишь, елозишь на стуле, того и гляди либо свой зад, либо сидение сотрёшь в дырку.

Я тут же подскочила на ноги.

- Я к тебе завтра вечером приеду ещё, - пообещала ей, отступая к двери.

- Не надо. У тебя учёба. Просто позвони, этого будет достаточно. А приедешь в выходные.

Уставилась на родительницу недоверчиво.

- Как скажешь, - кивнула настороженно. - Я пойду тогда, да?

С чего это она такая добренькая?