Пятый ангел вострубил - Воробьевский Юрий Юрьевич

Однажды раскрасневшийся от мороза и водки веселый папа вез меня маленькую на санках, часто переворачивая в сугробы. Мы проводили гостей, и я спросила, вспоминая застольные взрослые разговоры: «Бабник – это дядя?»

– Это не дядя, это несчастное животное – вон, как этот! – Он показал на скособоченной рысью трусливо убегавшего от нас беспризорного бобика, – Ни хозяина, ни заботы, ни будки…

– А бабник кусается? – спросила я.

– Кусается, – ответил папа, смеясь, – уж лучше б сам себе чего-нибудь отгрыз, – теперь он не только меня из санок вывалил, но и сам рухнул в снег. Отряхиваясь, мы дружно решили, что сегодня, в такую морозную ночь, наша дворовая Мушка будет взята в дом, а маму мы как-нибудь уговорим…

Так и осталось у меня почему-то на всю жизнь – при слове «бабник» я слышу почти «бобик» и неизменно вижу скрюченную от мороза и бездомности дворнягу.

Дед Боря был не просто бабником, он был для меня законченным негодяем… Но сад! Никогда в жизни я не видела более прекрасного и ухоженного сада! Твой отец был профессиональным агрономом-садоводом, учеником знаменитого Семиренко. Урожай яблок являл собой стихийное бедствие. Их лопатой перебрасывали через забор, зарывали в ямы. А какие яблоки! Огромные, ровные, как восковые, прозрачные, с ароматом, от которого кружилась голова!

Казалось, что садом дед Боря совсем не занимается. Вообще, в отличие от тебя – задумчивого, ленивого и молчаливого, он находился в непрерывной кипучей деятельности, носился по двору и саду, что-то срочно изобретая, приколачивая и прибивая на стремительном бегу, костерил Риту, бестолкового гончака Фомку и пестрых кошек. Ветерок перелистывал страницы оставленного им на скамеечке любимого и постоянно перечитываемого толстого тома Ивана Ефремова. Мы с тобой таскали этого Ефремова на Волгу, чтобы кататься от смеха по песку и гусиной травке, наперебой зачитывая друг другу невероятно напыщенные и пошлые «перлы». «Ее высокая грудь свободно вздымалась под небесно-голубым шарфом…»

Если на окне у меня цветет и дает изумительные плоды маленький лимон, а на даче в условиях Подмосковья – виноград, черешни, абрикосы и прочая экзотика, если я как-то чувствую и понимаю живую душу растений, а соседи по даче приходят за советом по части посадок-прививок-подкормок, то это только благодаря твоему отцу. Он совершенно ничему не учил меня специально – да мне тогда это было и не нужно вовсе. Но, проносясь мимо с тяпкой в одной руке и Ефремовым в другой, бросал в пространство что-нибудь, вроде:

– Не перекапывать надо приствольные круги – почва сохнет и выветривается, задернять – еще большая глупость – сор растет, а не сад! Вон настурция у меня – красиво, влага задерживается, и дождевые черви ее любят, сами там под ней и удобряют, и рыхлят! А в междурядьях – люпин, азотфиксирующее растение. Тоже – и красота и удобрение – лучше навоза…

Странно… Я, казалось бы, не обращала тогда никакого внимания на реплики деда Бори, воспринимая их, как фон, как шум. Теперь же, когда встает какая-то конкретная дачно-земельная проблема, я буквально слышу его голос и получаю точные рекомендации…

Кстати о даче. Ты помнишь, каким невероятно мистическим случаем мы оказались на этой удивительной земле?

+ + +

Гардер продолжал обольщать нас, ненавязчиво и тонко – на подтексте – рекламируя Всемирный Орден, даже тогда, когда выбор-то был уже сделан. Он вдохновенно и страстно повествовал о каких-то возвышенно-романтических эпизодах из истории рыцарей Тамплиеров, кажется, а я вдруг не очень вежливо и не по делу встряла со своими очередными затеями. Я сказала, что времена-то, мол, у нас сейчас такие, что хорошо бы свое натуральное хозяйство иметь, хоть картошку посадить, что ли… Ну, и дальше в том же направлении. Дескать, землю под Москвой ни за какие взятки не получить, да и денег нет на взятки…

Гардер посмотрел на меня как на полную идиотку и сказал:

– Да как же ты до сих пор не поймешь, чудачка, что я именно к тому и веду! Масонство – это айсберг! Внешняя, видимая часть масонской работы только прикрывает тонкой пленочкой незримую, сакральную ее часть. Это непостижимая глубина, глыба-тайна! Ваш путь уже предопределен масонской звездой, которая ведет вас во всех ваших жизненных планах… Будет, будет у тебя земля, да еще какая! О таком месте, о такой земле ты и мечтать-то не можешь… Это совершится само, как чудо, как дар… Я знаю, я вижу!

Потом была удивительная цепь случайных совпадений. Кто-то из случайных знакомых случайно позвонил и пригласил нас на дачу – попереводить случайно свалившихся им на голову гостей-французов. Мы поехали. Их дача оказалась почти в Авдотьино – родовом имении Новикова… Их бабушкой – бывают же такие поразительные случайности – оказалась та самая решительная врач-гинеколог, которая на свой страх и риск когда-то спасла меня и не родившегося еще Глеба! Я-то ее, разумеется, не только через двадцать, но и через сто лет бы не забыла… Но она-то, старенькая, за свою длинную акушерскую жизнь, наверное, сотни, если не тысячи «угрожающих выкидышей» видевшая, – вдруг меня вспомнила!

Дальше – больше. События развивались неправдоподобно и стремительно, как в графоманской пьесе с «роялем в кустах». Галина Ивановна, врач-генеколог случайно оказалась в дружбе с местной начальницей! Что-то похлопотала, с кем-то поговорила… Ряд совсем мелких случайностей… Через месяц мы уже делали первые шаги по своей, СВОЕЙ земле! О такой земле мы, конечно же, не мечтали…

Не шесть голых соток на неудобьях, в плотном курятнике такихже шестисоточных убогих «фазенд», а огромный кусок старинного барского сада… Роскошные двухсотлетние липы в два обхвата, толстенный слой плодороднейшей почвы; огромные, белые с прозеленью известняковые камни – остатки фундаментов XVIII века. Что-то гулко отзывается в глубине, когда мы кидаем землю с лопаты в огороде… По местным преданиям, прямо под нашим участком – зарытый масонский храм, библиотека, подземный ход за речку Северку! Рядом, на противоположном берегу этой самой холодной и чистой реки Подмосковья – одинокий флигель, где жил и умер Н.И. Новиков…

Флигель Н.И Новикова.

От огромного когда-то имения только этот флигель и остался. Да дивный Храм Тихвинской иконы Божией Матери, где у самого алтаря – под каменными плитами пола похоронен Николай Иванович… Могила его сподвижника и друга С.И. Гамалеи – у северной стены церкви…

Ну кто, кто на нашем месте не поверил бы в масонскую звезду? Кто не принял бы Гардера за великого прозорливца? Кто не решил бы всю жизнь посвятить Всемирному Ордену?

Однако волшебная рождественская сказка про землю осчастливила нас позже, гораздо позже, а тогда кончался баррикадно-митинговый 1991 год… Гардер повергал нас в трепет жгучими масонскими тайнами, всеми этими рассказами про Меровингов, Чашу Грааля, беззаветно преданных Гробу Господню рыцарей… Мы верили ему! Мы вспоминали про очаровательную хрустальную безделушку, привезенную от твоего отца…

Париж, по крайней мере, масонский Париж живет сплетнями, как тараканы – капающим краном. «Нерегулярные» засуетились. Первый «восточный» шампиньон тихо скулил тебе. Второй – Константин – устроил бурную сцену мне. Из всех его истерических воплей мне больше всего не понравился аргумент такой: мол, Россия послебольшевицкая – страна атеистическая и потому нелепо загонять «свободолюбивых» людей в масонство, признающее Великого Архитектора…

Ты перешел в «регулярность», совершив, таким образом, предательство по отношению к своим первым «братьям». Предателем быть плохо, правда? Так хочется остаться честным и порядочным человеком… Нам казалось, ты идешь на подвиг, уходя в гордом одиночестве! Ты клятвенно заверил востоковцев, что не лишаешь их свежесозданной ложи, уходишь, слагая с себя полномочия «досточтимого мастера» – один и в никуда…