Бифуркатор (СИ) - Алекс Белов

— А где же наш Буратино? — хмурится Сергей.

— Не знаю, но слава Богу, что он не появился. Его только не хватало. Давайте двигать дальше.

— Да пора бы, — вздыхает Сергей. — Только куда двигаться? — потом смотрит на часы. — Начало первого только. До поезда нашего ещё десять часов.

— Пацаны! — Стёпка тревожно оглядывает нас. — А вдруг здесь и билеты другие? Вдруг нас на поезд не пустят?

— Ой, давай не будем о мрачном, — с отвращением морщится Сергей. — Лучше проверь в бардачке. У таксистов Москвы часто атлас Москвы лежит.

— Ага.

Как выяснилось, среди кучи бумаг бардачка действительно оказался атлас. Оставив его Серёге, Стёпка вышел проверить номер дома и название улицы. За другом выкарабкался и я.

Жилой дом перед нами, некогда бежевого цвета, покрылся паутиной трещин, свет в окнах не горел. Раскидистые вязы во дворике переплели меж собой лапы крон, отсекая остатки мрачного света, погружая подъездную дорожку во тьму самой настоящей ночи. На заброшенных каруселях, кажется, никто не качался уже несколько десятилетий, трава в палисаднике вялая, асфальт лижут десятки грязных газет, обёрток и прочего мусора. Жалко, грустно и почему-то стыдно.

Вернулся Стёпка. Сообщил Серому адрес и облокотился спиной на машину рядом со мной.

— Жуткая реальность, — констатировал он, поглядывая, как я извлекаю из-под футболки провод. — Отцепил его?

— Да. И хочу совсем избавиться, — говорю.

— Придётся из затылка вытащить эту хреновину.

— Угу.

— Полагаю, это больно.

— Плевать.

Стёпка смотрит мне в глаза, и я чувствую его испуг и печаль.

— Тёмка, ты не переживай, — вполголоса приговаривает он. — Мы справимся с навалившейся проблемой. Не позволяй этой войне съесть тебя. Ты вернёшь Андрюшку, мы вернёмся обратно домой и будем жить как раньше.

— Да я понимаю, — морщусь и сматываю провод. — Просто, всё грустно и страшно. Ну… я отойду. Сейчас не хочется ни о чём говорить.

— Понимаю, — Стёпка улыбается и хлопает меня по плечу. Посреди холодного воинственного мира нынешней шизофренической реальности улыбка друга — это всё равно что огонёк огарка в полной темноте. Он такой тёплый и помогает видеть.

— Спасибо, — через силу улыбаюсь в ответ.

— Я просто к тому, что последняя стадия будет самой страшной.

— Ты о чём? — хмурюсь.

— Ну понимаешь, вспомни компьютерные игры. Думаю, доктор Вечность пустил нас примерно по такому же пути. Каждая новая стадия сложнее предыдущей. И если мы будем так раскисать, то в Питере можем совсем не выжить.

Я замер, переваривая слова друга. Чёрт возьми, Стёпка весьма наблюдателен, и он прав. Каждая станция усложняет наше путешествие. Значит… Питер — это будет самый огонь.

— Ладно, — вздыхаю. — Там разберёмся. А пока помоги мне с этой фигнёй. — Протягиваю другу провод. — Вытащи эту оппозиционерскую штуковину из моей башки.

Стёпка хмурится, бледнеет. Вижу, ему страшно, однако друг друга в беде не бросит. Перенимает из моих рук провод, а ладони-то трясутся.

— Больновато будет, — морщится Стёпка.

— Срать. Действуй. Не хочу, чтобы эта фигня торчала во мне. Вдруг в ней жучок.

Глаза Стёпки округляются.

— Чёрт, а ты прав, оборачивайся, только подожди… — друг копается в карманах и извлекает на свет божий платок. — Кровь пойдёт. Надо будет зажать.

— Договорились. — Теперь и мне страшно, но всё же поворачиваюсь спиной к Стёпке. — Дёргай. — А сам хватаюсь за полы куртки, сжимаю их, зубы тоже сжимаю.

— Дай я рассмотрю… — что-то лепечет Стёпка, но договорить не успевает. Острая резкая боль пронзает затылок. Я даже вскрикиваю.

— Что же ты так!..

— Прости! Прости! — Стёпка обхватывает меня, бьющегося в конвульсиях, и прикладывает к затылку платок. — Если бы я предупредил заранее, то мотал бы тебе нервы. Мне так нос вправляли, когда о качели его сломал. Доктор сказал, что будет считать до трёх, а досчитал до двух и вправил.

Оборачиваюсь с кулаками на Стёпку и застываю. В темноте лицо друга в огромных очках кажется нелепым и каким-то милым. Как я уже говорил, свеча в темноте. И превозмогая пульсирующую боль в затылке, я нервно смеюсь. Через пару секунд мой смех подхватывает и Стёпка.

Стук дверцы машины отвлекает нас. Серёга выбирается наружу, сжимая в руках атлас.

— Хохотуны. Двигаем вперёд. Нам надо добраться до метро, а там до Комсомольской, и мы на вокзалах.

— Откуда ты знаешь? — удивляется Стёпка.

— Не забудьте, я старше вас и опытнее, — ухмыляется Серый, а в его глазах и правда сверкают оттенки гордости. Чёрт, сейчас я готов любить и его. Моё настроение нестабильно как столбик термометра на Меркурии. То хочется кого-то убить, то вдруг проникаюсь любовью и нежностью к каждой ползучей твари.

Оставив окровавленный провод и раздолбанную машину за спиной, мы покидаем заброшенный двор.

***

Не хочу вникать в подробности, как мы сели на поезд до Питера, — а мы всё же в него попали, — и про Димку особо много рассказывать нет желания. Поэтому поведаю эту часть истории вкратце.

К вокзалам мы прибыли уже в начале четвёртого. Долго искали метро, потом блуждали внутри. Станции опустели, видимо, народ прятался в домах, а ездили по делам, скорее всего, самые отважные. В метро вместо вежливых объявлений строгий мужской голос рапортовал о военной угрозе. Свет то и дело мигал, а запах в воздухе витал тот же: спёртый и потный. Ностальгически отбросило на полжизни назад, когда я ездил с отцом вот по этим самым эскалаторам.

Большую часть времени мы проводили у карт. В основном за маршрутом следил Серый, но Стёпка иногда помогал. Я даже не лез, ибо столь редко пользовался планами местности, что обладал хроническим топографическим кретинизмом. Боялся лишь, что получасовое торчание у карт метрополитена вызовет подозрение у окружающих, но вроде как пронесло.

Один раз мы сбились с пути, на одной станции пол затрясся, сверху посыпалась штукатурка и большинство испуганных пассажиров попадали на пол, прикрыв голову руками. Под потолками панически заметались крики.

Позже, в вагоне велось бурное обсуждение происходящего. Большинство мужчин предположило, что где-то на соседней станции что-то взорвалось. Некоторые утверждали, что взорвали саму станцию. Лишь немногие предполагали взрыв бомбы на поверхности прямо над стацией метро. Я больше склонялся к последнему варианту, однако что я могу знать? Мне всего лишь тринадцать и до недавнего времени моя вселенная ограничивалась закрытым коттеджным посёлком Искра Радости.

На Комсомольской Серёга долго стоял на платформе и изучал таблички.

— Нам нужно выйти на улицу, — говорил он. — Здесь есть такой ход, который сразу ведёт на вокзал, вот туда нам не надо. Вдруг нас там уже ждут. Нам нужен выход в город.

В итоге мы нашли этот самый выход и вновь оказали на апокалипсической поверхности. Только теперь докуче в небе сверкали молнии. Площадь перед тремя вокзалами люднее, нежели ранним утром, однако даже в Саратове на Театральной в праздники народу собиралось в три раза больше.

Мы устраиваем гнездо в обломках моста через дорогу, который я уже наблюдал этим утром и за которым, казалось, весь мир вымер. Там планируется провести время до вечера, наблюдая за дверями вокзала. Людей Шамана мы узнали бы вряд ли, но вот оранжевую бригаду сложно было не засечь.

Кровь из затылка уже не сочилась, платочек Стёпки пришлось выкинуть, однако боль давала о себе знать. Хотелось есть. Да нет, даже не есть, а жрать. Волчий голод сковывал желудок судорогой, но что мы могли купить на деньги, которые в этом мире считались разноцветными бумажками? А в рюкзаке оставалось лишь половина маленькой бутылочки минералки и четыре БП-шки. Две картошки и две лапши. Ещё колбасы копчёной полбатона, но Серый предположил, что она за сутки пропала.

Решили потерпеть. Тогда-то нас и нашёл Димка.

Димка — это мальчишка возраста Андрюшки, только на вид совсем другой. Этот рыжий и с конопушками. Он выпрыгнул из невидимой засады с настоящим пистолетом и заорал:

— Я рыцарь ночи, разящий своим кинжалом! Я благородный разбойник, помогающий нищим! Я как хаккапелита, бью точно и насмерть! А ну давайте сюда то, что у вас в сумках! Еду! Деньги!

Мы переглянулись. Не сказать, чтобы совсем не испугались, — всё-таки оружие в руках у сопляка, — но фарс сложившейся ситуации заставил нас засмеяться.

— Ну вы чиво? — обиженно нахмурился паренёк, поправляя кепку. — Я же в вас пистолетом тыкаю. Между прочим — это настоящий американский самозарядный Ругер с патронами под Ремингтон.

А мы хохочем, как идиоты.

— Чего же ты у нас красть будешь? — заливается Стёпка. — Мы сами сидим и не знаем, где жрать достать, а ты можешь только нас сожрать!

— Так всегда! — Мальчишка отчаянно топает ногой. — Ну чего вы все избеднели? Кого не найду, все без еды. А деньги у вас есть?