Демид. Пенталогия (СИ) - Андрей Вячеславович Плеханов

люди, которые по этим тоннелям шастают. Сокровища ищут.

– Их сюда надо, тигеров твоих, – проворчал Кикимора. – Тут сокровищев до ежкиной матери понапихано. Увидишь скоро.

Демид нервно дернул головой. Вспомнил фотографии, которые показывала ему следователь Фоминых. Груды золотых побрякушек в запекшейся человеческой крови. Сокровища...

– Чьи сокровища? – спросил он. – Золото Короля Крыс? Откуда ты знаешь, где оно лежит?

– Ну ты ж сам говорил! – Кикимора развел руками. – Что я в этой кодле свой человек. Посвященный вроде как. Чё ж удивляться-то?

– Ты и вправду там свой человек? – Демид вперился в лицо Кикиморы, пытаясь разглядеть хотя бы след раскаяния.

– Вправду.

– Как же так? И ты можешь спокойно смотреть, как людей разрывают на куски? Живьем жрут?

– А что мне люди? – буркнул Кикимора. – Чё их жалеть-то? Они со мной хорошо обошлись? Неча их жалеть, людей-то. Не заслужили.

– А я? А Лека? Мы ведь тоже люди?

– Вы? – Кикимора почесал в затылке. – Какие ж вы люди? Люди – это вроде свиней, только на двух ногах. А вы не такие. Вы больше на меня похожи. Я потому с вами так... С уважением.

– А ты – не человек?

– Нет, конечно. – Кикимора гордо выпятил грудь. – Человек... – сказал он брезгливо. – Сам, что ль, не видишь? Какой же я человек?!

– И кто же ты?

– А никто! – чуть не выкрикнул Кикимора. – Никто! И не желаю, чтобы кто-то знал, кто я такой!

Повернулся спиной к Демиду и зашагал дальше. Уродливый, корявый и разобиженный человек, на мгновение забывший, что он жизнерадостный и почти всемогущий.

Или все же не человек?

Шли они около двух часов. Вернее, не шли, а карабкались, протискивались в зловонные, дыры с кусающимися краями, такие узкие, что не будь на Демиде этого водолазного костюма, оставил бы он свою шкуру клочьями на зазубренных камнях, выполз бы из своей кожи, как змея. Спускались, страхуя друг друга веревкой, в бездонные колодцы. Плюхали порою уже не по щиколотку, а по горло в маслянистой ледяной воде. Кикимора был неутомим. Ему, похоже, и свет-то не был нужен. Видел в темноте, как дикий зверь. Диггеры избрали бы его своим предводителем. Только плевать было Кикиморе на диггеров. Он даже не знал, кто это такие. И вообще, слово «человек» было для него ругательным.

Дема понял, что они приближаются к своей цели, по запаху. Ну да, конечно! Ни с чем этот горячий, трупный и все же живой смрад перепутать было нельзя. Запах разложившегося мяса. Кислая собачья вонь. И что-то непонятное, незнакомое, страшное и древнее, как прах мертвецов, истлевших тысячи лет назад в своих безымянных, охраняемых проклятием гробницах. Запах Короля Крыс.

* * *

– У меня нет оружия, – сказал Демид.

– Зачем тебе оружие?

– Это логово карха. Я знаю.

Сердце Демида испуганно колотилось, и никак он не мог унять мерзкую дрожь в коленях. Он чувствовал себя голым, беззащитным. Униженным.

– Это не логово карха. – Кикимора стоял, улыбался какой-то странной, слишком мягкой для него улыбкой. Подозрительно мягкой. – Чего ты, братишка? Неужто думаешь, что я тебя этому волкодаву на завтрак привел? Плохо ты обо мне думаешь. Плохо.

Что было делать Демиду? Зашагал за Кикиморой, собравшись в единый клубок мышц и нервов. Хотя какой в том был прок?

Здесь даже был свет. Тусклая лампочка, показавшаяся после едва светящегося севшего фонарика ослепительной. Бункер – вот как можно было назвать это помещение. Не слишком просторное, квадрат со стороной метров в пять. На полу валялись знакомые уже обрывки и ошметки, бывшие когда-то частями человеческих тел. И скромная горка всяких золотых украшений. Карх был верен своей традиции.

Вонь стояла жуткая. Задыхаясь, Демид натянул на свою физиономию респиратор. Кикиморе было все до лампочки.

– Великий Король Крыс свалил отсюда неделю назад, – сказал Кикимора. – Он не любит сидеть на месте. Рвет когти, когда чует, что чтой-то не так. Тебя, поди, боится. Тебя. Окромя тебя, бояться ему некого.

– А тебя?

– А меня-то чего? – Кикимора удивился. – Он, чай, и не знает, что я такой есть. Мы для него кто? Так, стадо людишек лапшовых. Он человеку в лицо смотрит, только когда хавать его собирается. Такой вот наш Король Крыс. Любит похавать.

– Что ж ты ему молишься, если не уважаешь?

– Не все так просто. Погодь. – Кикимора посерьезнел вдруг. – Сейчас я тебе один фокус покажу, Дема. Вот, иди-ка сюда.

Он подошел к стене. Стены здесь были странно сухие для подземелья, даже не покрытые плесенью. Только вот размалеваны они были отвратительно. Бурой запекшейся кровью на сером бетоне были нарисованы пауки с треугольными телами. Всего шесть штук.

– Кто их рисовал? – спросил Демид. – Карх?

– Нет. Он