Куплю тебя. Дорого - Елена Рахманина

хуже. Но сдерживаюсь.

Его слова болью резонируют во мне. Теперь не до смеха.

– Шёл бы ты, а то поставлю ещё один фингал, – вспоминаю свои дворовые замашки.

Уходит, как побитый щенок. Надо подавить в себе эту жалость к тем, кто распоряжается моей жизнью без моего ведома.

Охватывает бессильная злоба.

– Серафима, ты здесь? – выглядывает из-за двери Патимат. – Принеси, пожалуйста, из кладовой ещё орехов.

Следую по коридору, чтобы исполнить её просьбу. Из большой залы доносится музыка. Знакомая всем и каждому. Никогда не доводилось присутствовать на кавказских свадьбах и видеть, как танцуют лезгинку.

Забыв обо всём на свете, я останавливаюсь в нише, откуда открываеся хороший обзор.

Музыка громкая. Ритмично ударяет по внутренностям и барабанным перепонкам, заставляя сердце биться в такт.

Не замечаю, как постукиваю ногой.

Взгляд цепляется за Ратмира. Он выходит в круг, ведя за собой статную, одетую в национальное платье девушку. Она тонкая как тростинка. Её голова покрыта платком. И она кажется мне очень красивой. Фарфоровая куколка из музыкальной шкатулки.

Движения её ног под платьем незаметны, и создаётся ощущение, что она плывёт по паркету.

С замиранием сердца слежу за ними.

Почему-то всегда испытывала неловкость, наблюдая, как танцуют мужчины. Обычно их движения нелепы и смешны. Часто в пьяном угаре им удаётся найти смелость и выйти на танцпол.

Но Ратмир – совсем другое дело. Моё сердце щемит непонятная тоска, когда я смотрю на него. Хочется быть там, рядом с ним. Танцевать, как эта восточная девушка. Хочу научиться так же.

Кусаю губы.

Он не касается её. И в то же время я вижу гармонию их танца. Ведёт её, и она следует за ним. Он большой и сильный, она нежная и хрупкая.

– Смотри не влюбись, Серафима, – раздаётся над ухом голос Патимат.

Вздрагиваю, застигнутая врасплох. Краснею до кончиков волос.

Знала бы она, как запоздал её совет.

Стоило увидеть этот танец, как в моём сердце разрушился ещё один защитный барьер перед Сабуровым.

– Прости, забыла, куда шла, услышав музыку.

Женщина улыбается с грустью в глазах.

– Ничего, я уже принесла орехи.

– Ты когда-нибудь была замужем?

Патимат меняется в лице. Понимаю, что ляпнула лишнее.

– Прости! Не бери в голову!

– Ничего. Пойдём в кухню. Не стоит тут маячить. Заметят ещё тебя.

Следую за ней вприпрыжку.

– И что будет?

– Украдут, дурёха.

Глава 37

За день я так вымоталась, что валилась с ног.

Решила, что останусь с ночёвкой в этом доме. Сил возвращаться в город не нашлось.

Стоило начать раздеваться, как в комнату влетела Мадина.

Она пугала меня своими безумными, мечущимися глазами. Злыми.

– Что, мразь, думаешь, победила? – брызжет ядом.

– Я тебя отравить не пыталась, – отвечаю спокойно. Как ещё с сумасшедшими разговаривать.

– Что бы ты там в своей голове ни думала, Ратмир использует тебя и бросит.

– Как тебя? – не выдерживаю.

Мне надоело, что все пророчат одно и то же.

Начинаю тяжело дышать, заводясь.

– У меня с ним ничего не было, дура. Я неиспорченная. Невинная, – произносит последнее слово по слогам, словно считает, что мне оно незнакомо, – а с тобой он поступит так же, как его отец поступил с той белобрысой шлюхой, что его родила.

Сглатываю слюну. О чём она?

– И как же?

– Если хватит глупости родить от него мальчишку, – улыбается, а глаза пугающе безжизненные, как выжженная солнцем пустыня, – он отнимет у тебя ребёнка. Помучает, поиграет, как кот с мышкой. А затем тебя найдут распластанной на асфальте.

Господи, какой ужас. Закрываю рот рукой, сдерживая крик.

– И Ратмир в курсе, что его отец сделал?

Чувствую, что её слова имели место быть. А история не плод больной фантазии.

– А для наших мужчин обыденность так обращаться со шлюхами подобными тебе.

Это всё меня не касается. У меня будет всё иначе. Не так.

После сказанного Мадиной я долго ворочалась, не в силах уснуть. Картинка, нарисованная её словами в моём воображении, оказалась пугающе реалистичной. И страшной.

Я думала о мальчике, потерявшем маму. По воле отца. Каково ему было расти рядом с отцом, зная подобную информацию? И где этот отец? Понёс ли он наказание? Сомневаюсь.

В доме куча фотографий с мужчиной, который им, вероятно, является. Но я не слышала ни одного разговора о нём и его местонахождении. Жив он вообще ещё?

Надо расспросить обо всём Патимат.

Наутро я уехала из особняка.

Сабуров, как обычно, был чем-то занят, и я не видела его почти неделю. Пока веду себя смирно, ему не до меня.

Сегодня состоится прокат программы перед соревнованиями. На трибунах среди посетителей только родственники гимнасток и более юные дарования из других возрастных групп.

После отравления произошёл откат назад. Даже пропуская один день тренировок, кажется, что все надежды летят в тартарары. А моё выздоровление отняло шесть тренировочных дней. Если бы можно было повернуть время вспять…

Но приходилось работать с тем, что есть.

Мой выход следующий. Волнуюсь. В руках булавы. На мне розовый гимнастический костюм. Мы все похожи на экзотических птичек в своих бросающихся в глаза нарядах. Макияж яркий, стрелки до самого века делают разрез моих глаз хищным. Опасным. И без того пухлые губы кажутся ещё больше. На щеках алеет румянец и светится хайлайтер. Волосы собраны в тугой пучок.

Буквально за минуту до выхода на ковёр я интуитивно нахожу взгляд, направленный в мою сторону. Он прожигал насквозь, пока я ожидала своей очереди.

Ратмир стоял на трибуне, опираясь руками на перекрытие, и смотрел на меня. В горле всё пересохло.

Я спокойно относилась к зрителям. Не волновалась из-за постороннего присутствия на соревнованиях. Но он – другое дело.

Сердце тут же предательски затрепыхалось в груди.

Ну на кой чёрт он здесь появился? Что ему нужно?

Времени думать не оставалось. Мой черёд.

Выхожу на ковёр, принимаю позу.

Сигнал к началу.

Из колонок раздаётся динамичная музыка. Стараюсь обо всём забыть. Где нахожусь, кто на меня смотрит. Важность своего выступления для тренера. Шанс доказать, что я ещё чего-то стою. И рано меня списывать со счетов. Хотя в спину дышат те, у кого нет моих проблем. Никаких проблем, кроме вопроса: как обойти всех соперниц и завоевать призовые места на соревнованиях.

И мозг отключается. Только счёт в голове. Раз. Два. Три.

Такт. Музыка. Движения тела, созвучные с мелодией.

Лица зрителей на трибунах смазываются. Я слышу своё сбившееся дыхание. Ощущаю подрагивание в слабых мышцах. У меня всего полторы минуты. Это так ничтожно мало. И так бесконечно долго. Собираю всю волю в кулак.

Бросаю булавы, перекатываюсь через голову. Поймала.

Снова и снова.

Прыжок. Прогиб. Мах. Скачок.

Музыка заканчивается. Оглашают мою фамилию и сообщают оценки.

Поднимаю взгляд на трибуну. Может, он мне померещился?

Стоит. Так смотрит, будто не видит больше никого и ничего кроме меня.

Сердце пропускает удар.

– Молодец, девочка! Умница! Даже не ожидала от тебя такой экспрессии! – не заметила, как тренер очутилась рядом.

Хвалит меня. А мне стыдно. Кажется, не заслужила я её одобрения.

Недостаточно работаю, мышцы не так сильно болят, пот не течёт ручьём во время тренировок.