Стихотворения, 2012–2013 годы - Алексей Борычев

Июньский вечер

Июньский вечер пил АиПьянящей палевой зариИз хрусталя небес.

И по лугам совсем хмельнойБродил туманной тишиной.И был  —  и там, и здесь…

И кто-то пел легко, светлоСквозь ночи хрупкое стекло.Да кто же? — он не знал!

А за рекой — огни, огни…Вели в грядущее они —В полночный карнавал.

Испил до полночи бокал,И, ночи не сказав «пока»,Улёгся под сосной.

А кто-то в звёздной вышине,Забыв о лете и о сне,Светил в него луной.

За белым краем тишины

За белым краем тишиныКинжалы слов обнажены,И сталь безвыходных высотЩекочет злобою висок.

Кромсает ненавистью дни,В которых призраки одни,В которых — белая тоскаИ страха розовый оскал.

Там свет — осколками стекла,Там темень  — острая игла —Вшивает в дремлющий просторСнов нескончаемый узор.

Они во мне отраженыПределом новой тишины.А в зеркалах иных времёнСам тишиною отражён!

В повторах этих до порыЛегко рождаются миры,Где появляется Она,Чьё имя носит тишина…

Ты так бездушна, что как будто…

Ты так бездушна, что как будтоТебя давно похоронил,В былом уснувши беспробудно,Болоту старому сродни.

Я позабыл слова людские,А птичьих так и не познал.И тех, кто были столь близки мне —Всех отняла моя весна.

С тобой остались посрединеПространства радостей чужих.На этой тягостной чужбинеИ жить опасно, и не жить…

На стыке прошлого с грядущимТак беспощаден каждый миг,Что вижу: рвутся чьи-то души,Сквозь тучи, к Богу, напрямик…

Прости, что вовремя не понял,Какой дорогой нам идти,И сам всегда бродил не полем,А в чаще, где трудны пути.

Что постоянною тревогойЯ заполнял пустые дни,И оказались мы в итогеОдни, безвыходно одни.

И ты седая, словно солнцеВ туманной паутине дня,Тоску роняешь;Вяло, сонноСмотрясь, как в зеркало, в меня.

Всё ждёшь и ждёшь свершенья чуда —Забьёт ключом источник сил.А мне всё кажется, как будтоТебя давно похоронил.

Забудь её…

Забудь её, мой страстотерпец март!Пускай зиме свои слагает гимны.И пусть зима — метельная зима —Опутает сетями сна тугими

Её мечты и сказки — те, что в нейГнездились, словно птицы. Пусть узнает,Как доживать свой век под спудом дней,Не понимая — осень ли, весна ли

Дымит золою медленных минутВ огне времён, убогом, бледном, тусклом,Когда — что плыть по жизни, что — тонуть —Без разницы! Покинутая чувством,

Она забудет вещие слова,Что оживляют землю, камни, скалы.Её не закружится голова,Когда найдёт того, кого искала…

Забудь её, мой трепетный апрель!Пускай полюбит льдистые узоры.Прости за то, что холод ей согрелПредсердие                  своим колючим взором.

Она вернётся. В это верит май.Она придёт: всё в мире повторимоИ поправимо…                  Каждая зимаСтремится роль весны сыграть без грима.

Чего ж ты глядишь на меня…

(сонет)

Чего ж ты глядишь на меня,Вступая в магический круг,Наполнена ядом разлук,Живее цветного огня.

Нектаром неволи пьяня,Колдуя движением рук,Напрасно стремишься понять —Злодей я тебе или друг.

Ведь я замыкаю в себеДругие слова, имена,И тщетны заклятья твои.

Предметной твоей ворожбеМоя релевантность вредна,Поскольку бессилье таит!

За первой вселенной…

За первой вселенной, наполненной светомТвоих озарений, мерцает вторая.И маленький мир мой, потерянный где-тоСреди одиночеств, тоской догорает.

Стремится кометой к пределам чудесным,В которых ты празднуешь светлые даты —Побед над случайным и над неизвестным —В чертогах времён обитавших когда-то.

И снова, в кружении переплетаясь,С тобой отражаемся в энных просторах,И нам улыбается тайна святая,Постигнуть которую сможем мы скоро…

Алмазным потоком вливается вечностьВ слегка помутневшую реку забвенья,И волны качают легко и беспечноНе то наши души, не то вдохновенья…

А наши миры, столь далёкие в прошлом,Вдыхают теперь непохожесть друг друга,И то, что казалось совсем невозможным —Становится былью — твоею заслугой.

Шипящие вина грядущих событийЛегко разбавляешь ликером былого,И звёздный бокал их, никем не испитый,Ты мне подаёшь, не роняя ни слова.

Совсем опустели тропинки мои…

Совсем опустели тропинки мои.Лишь память над ними совою летает,И мысли кричат, будто вороны в стае,Что осень дана одному — не двоим…

Что мир бесконечных цветных одиночеств,Которыми чуткие души полны,Натянут до звона осенней струныНа скрипке дождливой сентябрьской ночи.

И в танцах срываемой ветром листвыЛегко угадать отражённое лето:Всё вроде бы то же безумие света,Но дни в опадающем свете мертвы…

И циркулем в прошлом пропавшего счастья,Его острием — воплощённой мечтой —Очерчен магический круг несогласьяДуши с приближающейся пустотой.

Вне круга того — декабри на излёте,Внутри — расцветающий грозами май.В том круге — грядущего знакам внимайКак свету огней на туманном болоте.

Простая мысль…

Простая мысль законом стать смогла,А может, так лишь кажется, пожалуй:Отягощённых знаньем — несть числа,Но умных среди них ничтожно мало.

Когда простой дурак даёт совет,Пусть не дурак… бывают чаще дуры,Легко смолчать, услышав явный бред,И не бежать — от нервов пить микстуры.

Но если много знает, а — глупа,То слово удержать бывает трудно,Поскольку смысл как будто не пропал,От умных слов, сплетённых безрассудно.

Цветная мозаика прожитых дней

Цветная мозаика прожитых днейОгнями мерцает твоими,И в зареве странном я вижу над нейТвоё позабытое имя.

И будущность, словно кропя мне уста,Стекает с креста всепрощенья,А даль без тебя — и светла, и чиста,И ждёт твоего воплощенья,

И в утренних росах, и в блеске дневном,И в сумраке леса и ночи…Но ты воплощаема только в одном:В напевах рифмованных строчек.

А мир без тебя — задремавший октябрь,Опившийся браги закатов.Он тоже бесплотен, бездушен, хотяАпрелем рождался когда-то…

Когда лихорадкой предзимней…

Когда лихорадкой предзимнейОхвачен был алый восток,В окне ослепительно синемРасцвёл снегопада цветок.

Его лепестки, отрываясь,Чертили узор на окне.И зимняя сказка живаяВходила без стука ко мне.

Вязала пушистые шалиХолодной рассветною мглойИз шёлковой утренней далиИ мир согревала былой.

И в памяти давнее лето,Оттаяв, сияло слезой,И чувств отпылавших букетыБросало, кропя их росой.

И будто они оживали,Погибшие эти цветы —От трепета сказочной шали,И были нежны и чисты.

Казалось, миры обратимы —Где каждый не я — это — я!Казалось, что в снежные зимыМосточки из небытия

Легко возводились под утроНад пропастью прошлых времён,Когда голубым перламутромХолодный мерцал небосклон,

Когда, за окном расцветаяСквозь снега белёсый цветок,Кружил лепестковые стаиПростуженный алый восток.

Во мне и вне меня…