Цикл Скорпиона-4. Вектор Пути. - Степан Мазур

- … есть множество богов, сущностей, сил, фигур слияний, тьма тьмущая проявлений творения, каждая из которых несёт свои, общие, разные интересы. И каждая взаимодействует с другими, устраивая симбиоз, или ведёт собственную деятельность, воюет, устраивает временные перемирия, согласуется или не согласуется. Вся эта суета миров восхождения периодически пытается попасть по чей-то контроль. Я просто не допускаю захвата власти надолго в одни руки. Я посланник закона равноденствия, если тебе так проще!

- Хе, посланник, не договаривающий много слов, - хихикнул Сёма.

- Если ты думаешь, что кто-то будет тебе разжёвывать все законы, ты ошибаешься. Это тоже своеобразный закон – «пойми сам», «приди сам», «возьми сам». Сделай себя сам, в конце концов. Это программа твоей души. Зачем мне ломать твою душу? И ещё раз повторюсь, только задав вопрос - можешь получить ответ. Ответ будет. Обязательно будет. Но как ты его поймёшь, зависит лишь от уровня твоего понимания. В простом анекдоте может быть больше истины, чем в святом писании. Вопрос в другом - увидишь ли ты её или глаза твои закрыты?

- Готов или не готов?

- Именно.

- Ну, ты и злыдень.

- С чего ты взял?

Сёма усмехнулся:

- Подселяешь мне молнию, а потом спрашиваешь, готов я или нет?

- Издержки профессии.

Сёма фыркнул, отворачиваясь. Меченый - объект неустойчивый. И кто знает, как отреагирует на испепеляющий взгляд?

Меченый же повернулся к Скорпиону.

- Кстати, что выбираешь, чай и безмятежность или новость и суету?

- Всё зависит от новости, - спокойно ответил Скорпион, вслушиваясь в слова брата. Насколько хватало понимания из коротких встреч, ничего просто так братик не говорил. И за каждым словом стояли уйма значений, потайных смыслов, вариантов игры.

- Новость не имеет значения, - неопределённо обозначил суть Меч. - Всё зависит от твоего к ней отношения.

Это как мифический гвоздь в голову. Вроде должно быть больно, а вроде не существует. Просто заставляет беспокоиться.

- Тебе не удастся вывести меня из себя, - остановился Скорпион. Мысли о чае и спокойной беседе улетучились. Не удастся присесть и спокойно поговорить.

- Хорошо, хорошо, молчу. – Вновь зашагал к дому Меченый.

- Стой! – Остановил Сергей. - Договаривай.

Чёрный резко повернулся, нехотя обронив:

- Ты не там, где должен быть. Кое-кто может в тебе нуждаться. Из тех, от кого ты отгородился… Подумай. Сам подумай и подумай хорошенько. По слогам повторить?

В голове Скорпиона за несколько мгновений пролетели десятки самых близких имён. Тело против воли напряглось, приготовившись к бою.

«Но к какому бою? С кем? Он просто хочет вывести меня из себя. Опыт на его стороне. Вариантов как это сделать, сотни. Какая же между нами пропасть, брат».

- Сдаюсь.

- Что? Ты сдаёшься?

- Сдаюсь. Говори.

- Если не ошибаюсь, то именно блондина ты учил чуть ранее никогда никому не сдаваться. Разве что женщинам. И то не всем. Выходит, нет абсолютных истин, не так ли, братик? Когда на своей шкуре ощущаешь всему, чему учишь, всё кажется другим. И ещё много раз всё покажется другим. Жизнь либо непостоянна, либо ты не живёшь. А то и вовсе не рождался. Так?

Скорпион сверкнул потемневшими глазами, стиснул зубы и исчез.

Лишь примятая трава под ногами говорила о том, что секунду назад на ней кто-то стоял.

Глава 2

- Локальные проблемы -

Урал.

Окраины базы «Тень-3».

Орёл парил над миром, плутая в облаках поднебесья. Широкие крылья ловили тёплые восходящие потоки и редко вздымались. Могучая птица смотрела на землю сквозь редкие облака под собой. Но над головой орла сгущались тёмные клубни. Погода быстро портилась, и усиливающиеся порывы ветра заставили птицу пойти на снижение.

Ниже облаков, под парящей птицей, одинокий джип подбрасывало на ухабах. Трясло так, что мешало сколько-нибудь нормальному сну пассажиров.

Асфальт от трассы до базы ещё не выложили, только засыпали, разровняли гравием ямы. Но по весне их размыло, разбило дождями. Так что дорога до новой базы не отличалась комфортом и была как любая другая дорога в России за пределами МКАДа, дрянной. А струнник до Урала с Восточной Сибири ещё два года тянуть.

Водитель в сером комбезе со знаком тигра не плече чертыхался и периодически сбавлял скорость. Но красные глаза Даниила Харламова в зеркале заднего вида, обращённые к нему, снова и снова добавляли ноге на педали газа вес.

- Ничего, ничего, Лёха, - похлопал по плечу водителя боец в чёрной униформе со щитом и топором на плече, сидящий на заднем сиденье рядом с Медведем. – Патент на новый асфальт уже есть, летом будет дорога, как дорога. И погода тому асфальту по фигу, легко выдерживает от минус шестидесяти до плюс пятидесяти и хоть на танках езди, не сильно помнётся. Не сахарная, латать каждую неделю не надо.

Харламов улыбнулся. Да, гений инженерии Михалыч сыпал открытиями как из рога изобилия. Запал не иссякал пятый год. Разве что сам Михалыч иссякал, всё больше перекладывая работы на конструкторский отдел. Как и многие в Антисистеме, фанатик своего дела, забывший, что значит отпуск.

И раз весть об асфальте от Совета и Генералитета спустилась до офицеров, значит, дело двигалось гораздо быстрее, чем предполагал. И действительно, разве сложно было модернизировать европейский вариант пятислойного асфальта до восьмислойного, приспособленного под российскую натуру? Модернизировать до принципа положил - забыл. Но нет же, пока существуют дорожно-ремонтные подрядчики, дороги будут сыпаться от первых дождей. Чтобы выжать больше финансирования. И чаще. Как можно чаще.

Светлое небо быстро теряло солнце. Поднявшийся ветер нагонял облаков. Небосвод затянуло сёрым, тучи сгущались.

Водитель защёлкал кнопками на радио, прыгая со станции на станцию. Везде шли помехи. Хотя в прошлую поездку ловили несколько станций. База не в такой глуши, чтобы в эфире зияла пустота.

- Лучше верни тишину. – Попросил Даниил. – Всё одно лучше помех.

Старший офицер на переднем сиденье в звании Воеводы залез в бардачок, провёл пальцем по дискам, хмыкнул и извлек с переднего кармана флешку, вставил в разъём. Заиграла гитара, загремели барабаны, солист подхватил:

Ты слышишь лязг?

Твоя душа скрипит и ждёт,

Когда за ней палач придёт.

Но не торопит смертный час.

Он ждёт, пока ты сам погаснешь.

Взгляд палача. Он дела ждёт.

И взгляд его тепла не шлёт.

Но прогадал вершитель судеб.

Бессмертный я, суда не будет.

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});