Зверя зависимость - Ляна Вечер

рыпаясь, либо не подписывать и остаться у Шакура, но на гораздо более жёстких условиях. Каир подливает масла в огонь, предлагая закрыть Наташу в местах не столь отдалённых за торговлю барбитуратами. Огонь варианты! Наталье тоже нравится — по её перекошенному от счастья лицу это вижу.

— Знала бы, никогда бы хату тебе не сдала, — рычит Ната.

Последние конвульсии. Я пью коньяк, жду, когда Наташка перестанет дёргаться и осознает глубину задницы, в которой находится. Процесс идёт медленно, но идёт. Минут двадцать Ната ещё плюётся ядом, а потом рыдает, пытаясь меня разжалобить. Чего я только от неё ни слышу — жизнь тяжёлая, город без перспектив, сестру младшую она на своём горбу тащила…

Неинтересно.

Закуриваю, выдыхаю густой дым в лицо распинающейся Наташки, и она замолкает.

Как прекрасно звучит тишина и безмолвное согласие стервы на всё.

— Хорошо, что мы поняли друг друга, — улыбаюсь, тушу бычок в пепельнице и достаю из кармана её телефон. — Сейчас ты позвонишь сестре, успокоишь её. Потом наберёшь кого-нибудь из своих коллег. Всё должно выглядеть максимально правдиво. Действуй, сестра, — вкладываю смартфон ей в руку.

* * *

Злая, как собака, я перетаскиваю пакеты с вещами в однушку. И снова никакой радости от начала новой жизни. Не сестра, так Жека… Трус несчастный! Припёрся типа извиняться, а сам только о своей жопе думает — как бы от Рамиля не прилетело. С одной стороны, я его понимаю — связываться с дядей страшно, а Женька не просто связался — подгадил ему, разозлил. Очень сомневаюсь, что Рамиль оставит это без внимания. И наркота… Евгений хоть и смыл Плей в унитаз, но мне до сих пор не по себе. Я с криминалом никогда не связывалась, и мне жутко.

Скорее бы дядя домой вернулся. Одной совсем нехорошо. Спрячусь в горячих сильных объятиях, и все неприятности покажутся сном, забудутся.

Закрываю дверь и топаю в кухню однушки. Дядя не просил, но ужин быть обязан. Иначе что я за девушка такая?.. А я ведь его девушка! Мы теперь вместе живём.

Эта мысль меня немного успокаивает, и я решаюсь на борщ. Такой, чтобы красный-красный, и мяса много, и со сметанкой.

Фронт развёрнут. Кипит всё — бульон, поджарка в уксусе и я вдохновлённая. Готовка — отличный способ отвлечься. Но я всё равно кошусь на входную дверь, прислушиваюсь к подъездным звукам… И вздрагиваю, когда на полке в прихожей взрывается музыкой мой телефон. Хромаю в коридор и замираю со смартфоном в руке.

Ната!

— Ты где, мать твою?! — ору в трубку.

— Геля, слушай внимательно, — голос у моей сестры не самый бодрый, — у меня неприятности…

— Я уже в полицию идти собралась! — физически не могу убавить громкость. — С работы твоей приходили. Тебя все потеряли, Ната!

— Не надо в полицию, — сердито бурчит Наташка. — На работу я сейчас позвоню. Придумаю, что сказать.

— А с быками, которые тебя ищут, что ты придумаешь? — шиплю. — Приходили двое, сказали, ты им двести тысяч должна… — у меня дыхание перехватывает. — И ещё, косметика твоя, — делаю максимально красочный акцент на слове «косметика».

— Что с ней? — в голосе у сестры иней, она явно понимает, о чём я говорю.

— В унитаз смыла, — хмыкаю.

— Сука! — Наташка срывается на крик, но тут же ойкает и затыкается.

На заднем фоне что-то происходит, но я не понимаю что. Ощущение, что ей дали люлей за «суку» в мой адрес. Странно…

— Нат?

— Короче, — она выдыхает, — мне надо спрятаться на какое-то время. Больше звонить не буду. Если спросят, отвечай, что я замуж вышла и свалила из Падалок. Понятно?

— Нет, не понятно, — протестую. — Возвращайся и разгребай проблемы.

— Я не могу вернуться, — рычит Ната. — Не сейчас. В полицию заявлять не вздумай.

— Я в шоке, Наташ! — у меня слов нет.

Она отключает звонок. Из кухни пахнет подгоревшей поджаркой, а я стою с трубкой в руке и слезами в глазах. Наташку уже не исправить…

* * *

Время позднее. Я стою на балконе и смотрю на бабулек во дворе. Они борются с бессонницей, выгуливая собачек. До утра с лавочки не уйдут… Может, тоже выйти? На улице проветрюсь, поброжу по детской площадке — это поможет разбавить концентрат ожидания.

Рамиля до сих пор нет, и телефон он не берёт. Сказать, что я беспокоюсь — ничего не сказать. Уже такого себе надумала — мама дорогая!

Сую ноги в тапки и спускаюсь вниз. Здороваюсь с пожилыми соседками, иду мимо машины дяди на детскую площадку. Жёлтый свет фонарей, тёплая ночь, комары. Шлёпаю себя по плечу, забирая жизнь кровососа, и сажусь на лавочку.

Где дядю носит?

Снова набираю его номер, снова слушаю длинные гудки и предложение оставить сообщение на автоответчик. Оставляю. Даже не помню, что наговорила минуту назад в микрофон…

Во двор закатывается тачка Жеки. Он за рулём. С базы приехал. Мой бывший шеф паркуется в паре метров от меня и неспешно выгружает шмотки из багажника. Нарочно не спешит, в мою сторону косится. Я демонстративно отворачиваюсь и снова набираю номер Рамиля.

— Да, кнопка, — он отвечает, а у меня сердце останавливается.

— Господи боже ты мой! — подскакиваю с лавки. — Ты где?!

— В каком-то баре…

Слышу на фоне музыку — она негромкая — и голоса. Какого чёрта?!

— Дядь, я тебя жду вообще-то, — говорю, а язык немеет. — Ты когда приедешь?

— Кнопка, я устал, — хрипит Рамиль. — Я устал сопротивляться…

У меня в груди холодеет, и ноги не держат. Сажусь на лавочку, а перед глазами мелькают картинки — мой Рамиль сидит за барной стойкой, рядом стакан с тёмным пивом. Он мнёт в крупных пальцах маленький «осколок цветного стекла». Я не знаю, почему мне это видится, но знаю — так и есть. Дядя сейчас там наедине с дозой. Он ещё не сунул её под язык, но жутко хочет это сделать. Я почти физически чувствую его усталость и страх, а ещё ненависть. Рамиль ненавидит себя за слабость. Сейчас.

— Я борщ сварила… — из глаз катятся слёзы, я не знаю, что сказать. — И котлет поджарила.

Дядя смёется тихо и горько.

— Ты спрашивала, зачем ты мне… Помнишь?

— Помню, — хлюпаю носом.

— Теперь я спрошу. На х*ра я тебе, кнопка? Старый больной мудак…

Молчание в трубке разбавляет джаз и чей-то приглушённый монотонный голос. Я плачу и молюсь, чтобы Рамиль ушёл оттуда, поехал ко мне… Трезвый. Просить бесполезно, он сам должен решить.

— Я… — у меня в горле застревает правда, но её надо сказать. Сейчас. — Я люблю тебя, дядь. А борщ со сметаной…