Свои чужие - Ольга Джокер

с Самсоновым живём. Очень весело, что уж. Бьём посуду, ругаемся. Отличная семейка!

Переступив порог кухни, удивляюсь, что здесь чисто. Ни одного осколка, ни одного напоминания о том, чем мы занимались вчера ночью. Ни одного намёка на то, что Кирилл со злости швырял тарелки на пол, потому что мне позвонил парень.

Я возвращаюсь в гостиную, забираюсь с ногами на диван. Бездумно таращусь в телевизор. Время идёт очень быстро, и вот уже стрелки часов показывают начало десятого. Темнеет, а Кирилла всё нет. Он может быть где угодно: на работе, у девушки или на каком-то важном мероприятии. Плевать. Нет бы мне выдохнуть, что муж не явился домой, и уйти спать, но я этого не делаю.

Направляюсь на кухню, решив перекусить перед сном. Когда вспоминаю бабушкины голубцы, рот мгновенно наполняется слюной. Надеюсь, она не против, что я тоже попробую? Или эта передачка была исключительно для Кирюши?

Забравшись на барный стул, ставлю перед собой тарелку с едой и снимаю блокировку с телефона. Как я и думала: мои сообщения остаются непрочитанными, Серёжи не было в сети с ночи. И что мне думать? Куда звонить? Отца у него нет, только мать и отчим, и они сильно пьют. По сути, он сирота при таких-то родителях. Одинокий, никому не нужный мальчик.

Я слышу, как открываются ворота, и напрягаюсь всем телом. Кирилл всё же приехал. Поздно, в десять вечера, но приехал. Наверное, когда он спрашивал, хочу ли я его видеть, нужно было чётче формулировать свои желания.

Щёлкает входная дверь, я делаю вид, что увлечена телефоном. Самсонов твёрдым шагом направляется на кухню.

— Вечер добрый, — произносит он.

Я киваю, даже не взглянув на него. Ковыряюсь в тарелке и параллельно смотрю на экран мобильного.

Кирилл подходит к холодильнику, достаёт оттуда бутылку виски, которую купил вчера. Судя по всему, он сметал с полок супермаркета всё, что попадалось под руку.

Пока Самсонов стоит ко мне спиной, я поднимаю голову и рассматриваю его. Он берёт из навесного шкафа бокал, наполняет. Заметно, что Кирилл злой и чем-то недоволен. Это читается в его дёрганых, быстрых движениях. Надеюсь, сегодня он срываться на мне не будет? Не станет принуждать к сексу? Брать плату за помощь? У меня до сих пор после его резкого вторжения дискомфортные ощущения внизу живота.

Кирилл залпом выпивает крепкий алкоголь, наполняет бокал ещё раз. Я ёжусь. Боюсь пьяных людей — от них можно ожидать чего угодно.

Вновь опускаю взгляд, набираю номер Серёжи. Абонент находится вне зоны доступа, можно оставить ему сообщение на автоответчике. Но разве это поможет решить проблему? Наверное, пора звонить в полицию, я отчаялась. Чертыхнувшись, слезаю с высокого стула.

Кирилл оборачивается, рассматривает мои ноги, скользит выше. К груди, шее и губам.

— Что-то случилось?.

— Ничего не случилось.

— Ты ругалась.

— Я?

— Ага, только что.

Самсонов выпивает второй бокал виски, прячет бутылку в холодильник. Слава богу, он не планирует напиваться до неадекватного состояния. Впрочем, таким я ни разу его не видела.

— Ничего особенного не случилось. С парнем рассталась, а он весь день не отвечает. Я волнуюсь и не знаю, как его найти.

— Зачем его искать? — равнодушно спрашивает Кирилл. — Бухает где-то с пацанами. И заодно вешает на тебя чувство вины.

— Это неправда! — вспыхиваю я. — Серёжа не такой! Во-первых, он спортсмен и почти не пьёт, а во-вторых, он меня уважает и не стал бы ничего вешать!

— Но он явно демонстрирует это.

Я фыркаю, выбрасываю остатки еды в мусорное ведро, после чего мою тарелку.

— У него никого ближе меня нет, — заявляю, вытирая руки полотенцем. — И ты совершенно не знаешь Серёжу.

— Можешь не посвящать меня в подробности? — просит Кирилл, специально скривив лицо.

— Ты вообще-то первый спросил, что случилось.

Я быстро иду на выход из кухни и учащённо дышу. Странный он человек. Пьёт почему-то, лезет с расспросами, а затем просит замолчать.

— В соцсетях смотрела? — неожиданно спрашивает Самсонов.

Застыв в дверном проёме, оборачиваюсь.

— Я не сижу в соцсетях. Времени нет.

— А ты зарегистрируйся, посмотри.

— Спасибо, я попытаюсь.

Поднявшись к себе в комнату, разблокирую телефон и открываю Инстаграм. Машка зарегистрировала меня когда-то давно, но я так ни разу туда и не заходила.

Вбиваю имя в поиске, сразу же нахожу. У Серёжи десять тысяч подписчиков и полно фотографий. Под ними сотни восхищённых комментариев от девушек. Ещё бы, он правда хорош. Светловолосый, голубоглазый, с обаятельной улыбкой.

Я нажимаю на его аватарку, а там… десяток загруженных вчера и сегодня видео и фото. Судя по короткому ролику, где парни чокаются пивными бокалами, Серёжа действительно «бухает с пацанами».

Я злюсь, вскипаю. Быстро пишу ему сообщение.

«Разве так можно? Я волновалась! Но рада, что у тебя всё хорошо».

Он тут же читает, печатает ответ.

«Я скорее мёртв, чем жив».

Глава 22

* * *

Я с трудом открываю глаза, когда слышу слабую вибрацию телефона. Нахожу его под подушкой, снимаю трубку почти не глядя.

— Вита, Витулик, спасай-выручай! — требует Катя.

— Слушаю.

— Мне на полдня надо отлучиться. Прикроешь?

— Конечно. Да, конечно.

Отодвинув от уха телефон, я смотрю на время. Мамочки, уже семь! Проспала!

Подскочив с кровати, несусь в ванную комнату, наспех умываюсь и чищу зубы. Параллельно пытаюсь вызвать такси, но, чёрт возьми, в «Лесные поляны» ближайшая машина сможет приехать не раньше чем через час. Одна надежда на Кирилла. Если он уехал, то это провал! Мне противопоказано опаздывать, потому что я не так давно работаю в клинике, а тут ещё и Катька попросила подстраховать. У неё в квартире прорвало трубу. Нужно дождаться сантехника, чтобы скорее устранить поломку.

Я резко открываю дверь своей комнаты и едва не сталкиваюсь с Самсоновым. Он собран, одет. Неизменный деловой костюм, рубашка. Лицо он, похоже, перестал брить, потому что на щеках