Наследник из прошлого - Елена Львова

— Серег, успокойся. — Рука друга ложится мне на плечо.

— Не могу, — качаю головой, понимая, что реально в неадеквате.

— Отойди, я сам. — Илья отодвигает меня в сторону.

Не спорю. Отхожу к окну, опираюсь ладонями на подоконник и глубоко дышу, глядя невидящим взглядом перед собой.

— Вы знаете этого человека?

Доносится до меня спокойный голос друга. Прикрываю глаза и стискиваю зубы, ожидая ответ. Лишь бы не сорваться и не грохнуть этого идиота собственными руками.

— Отвечайте.

— Я не знаю его, — мямлит Марков, и меня снова взрывает.

— Врешь, — рявкаю я и в два шага сокращаю расстояние между нами. Достаю фотографию, где они вдвоем с моим отцом, и кидаю ему в физиономию.

Степан Юрьевич дрожит, а его глаза лихорадочно бегают.

— Он приходил ко мне, но не представлялся…

Уже лучше. Шумно выдыхаю. Теперь дело пойдет быстрее.

— Чего он хотел? — задает следующий вопрос Илья.

— Справлялся о здоровье Алены Константиновны… — Марков буравит меня взглядом.

Я оказался прав. Отец знает про Алену. Черт. Надо действовать быстрее, иначе будет поздно.

— Денег предлагал? — хмуро спрашиваю, хотя прекрасно знаю ответ.

— Да.

— За что?

— За информацию…

— И все? — с сомнением смотрю на него. С трудом верится, что отец остановился на этом.

— Все! — выставляет руки вперед и качает головой. Дальше давить не имеет смысла.

— Что вы ему рассказали? — уточняет Илья.

— Ничего такого…

— Точнее, — вынуждаю быть более откровенным.

— Про операцию и диагнозы.

— Это же врачебная тайна?

Марков молчит. Конечно, какое ему дело до тайн, если денег заплатили. Он и мне так слил всю информацию.

— Ну да, ну да, — криво усмехаюсь. — Деньги же не пахнут.

Легче не стало, но зато теперь все встало на свои места.

— Пойдем отсюда, — хлопает по плечу Илья. Да, наверное, больше здесь делать нечего.

Идем к двери, но я внезапно кое-что вспоминаю и оборачиваюсь.

— Цветы сегодня утром твоих рук дело? — прямо спрашиваю.

— Мо-их, — немного заикается Степан Юрьевич.

— Зачем?

Молчит и нервно кусает губы. Втащить бы ему по физиономии…

— Только не говори, что влюбился, все равно не поверю.

— Он заплатил… — тихо произносит Марков и опускает глаза.

— Чтобы что? — дожимаю его. Это важно. Наверное, самое важное из всего разговора.

— Чтобы девушка влюбилась в меня.

— Ты понимаешь, что это подло? — качаю головой. — Какая же ты скотина, Степан Юрьевич.

Выхожу за дверь и звучно захлопываю ее за собой. В груди клокочет от злости и бессилия. Черт бы побрал этого кретина! Надо срочно что-то предпринимать и забирать отсюда Алену. Достаю телефон, чтобы набрать Егору.

— Что планируешь делать? — словно прочитав мои мысли, спрашивает Илья, а я не знаю, что ему ответить. Никакого плана у меня нет.

— Не знаю, — тру лицо ладонями. — Но решать вопрос надо быстро. Алене оставаться здесь больше нельзя.

— Я могу помочь?

— Да, узнай все, что сможешь, про моего отца, — сильнее стискиваю телефон в руке. — Мне нужна вся подноготная.

— Решил развязать войну? — хмыкает Илья.

— Она давно развязана, — ухмыляюсь я. — Просто я об этом не знал.

— Опасно. — Он качает головой. — Он тебя не пожалеет…

— Посмотрим еще ,кто кого.

Вместе спускаемся. По дороге набираю Егору и прошу ускориться, вкратце обрисовывая ситуацию. Обещает сегодня же заняться моим вопросом и по возможности перевезти Алену в свою клинику. Если выгорит, я получу хоть какую-то фору для маневра, а пока нужно ехать в офис и решать вопросы с новыми клиентами.