Кассандра на космо-стройке или Новый поворот (СИ) - Ольга Грон

на год вперёд, это уж точно.

— Прекрасно. Встретимся?

— А надо? — замолкаю, испуганно глядя Шику в глаза.

— Я соскучился. Так я отправлю за тобой. Вечером, после шести. Договорились?

— До-го-ворились, — протягиваю в ответ.

Чёрт, что я делаю? Надо было наплести ему, что лечу к родственникам или ещё чего-нибудь в этом духе, но отступаться поздно.

— Тогда до встречи. Полетим туда же, где были в тот раз.

— Ладно, до встречи, — соглашаюсь я.

Отключаю связь. Почему-то сегодня мне всё равно, куда лететь. Лучше полечу, а то вдруг ещё припрётся Эндор и будет снова трепать мои измотанные нервы. Лучше проведу вечер с Шиком, без ссор и скандалов.

Я не думала про Эндора Гранта уже несколько дней. Но сейчас, когда я нахожусь в своей квартире, все воспоминания о нём вновь всплыли в памяти. Вспоминается вдруг всё, что было между нами. Все те незабываемые ночи, все наши совместные полёты.

Бр-р-р! Встряхиваюсь, будто это поможет вытрусить из головы мои мучения. Всё это в прошлом, дальше ничего не будет. Вот только то, что в понедельник мне нужно на работу, сбивает меня с толка. Я не смогу работать вместе с ним.

Придётся или уволить его, или уволиться самой. Ведь если даже отдам его вместе с его бригадой, например, Феру, мы всё равно будем нет-нет, да и встречаться в офисе. Нет уж! Всё-таки первые два варианта более подходящие.

У меня впереди два выходных. И я решу, что мне делать с Эндором, чтобы окончательно избавить себя от его присутствия рядом.

А сегодня я расслаблюсь, и будь что будет. В конце то концов, Шик мне тоже не безразличен. Что-то есть в нём такое, притягательное. И вообще он мужик обаятельный, не чета многим. И о чём поговорить с ним есть.

Даю себе установку не думать про Эндора Гранта. Никогда не думать. Забыть, как страшный сон. Вот только если бы это было так легко…

Пилот Шика залетает, как обычно, вовремя. Паркуется прямо перед моим хаусом, выбросив наружу трап. Я выхожу, вся такая сверкающая, ведь впервые за последние годы соизволила надеть открытое платье выше колен, что переливается в закатных огнях красной звезды Шилы словно драгоценность.

Волосы уложены в причёску, в которой блестят магнитные шпильки, украшенные полудрагоценными камнями, что добываются на планете Крин-2, ноги обуты в новенькие туфли, что я привезла из командировки. Вот только блеска в глазах нет для пущего эффекта. Понимаю, что делаю что-то не то, но ничего не изменишь.

Весь полёт тупо смотрю на экран, что висит надо мной в пассажирской части звездолёта, стараясь ни о чём не думать. Лишь о хорошем.

Только чего в этой жизни хорошего? Ради чего мы все живём?

Неужели затем, чтобы каждый день ходить на работу, зарабатывая себе на еду и жильё? Чтобы выслушивать бесконечные претензии начальства, изворачиваться, урывая себе из общей кормушки кусок побольше, выматывая ежедневно нервы, общаясь с сотнями гуманоидов, которым, на самом деле, до тебя и дела нет? Или чтобы заставлять работать тех, кто не хочет, а летает на работу будто из-под палки?

Вроде и не древние времена, вроде всё цивильно. Тогда зачем всё это нужно? Почему мы не можем просто заниматься тем, чем нам хочется, сами выбирать свой путь в жизни.

Неужели родители или какая-то машина типа «Распределителя» должны решать нашу судьбу? Неужели нельзя в один прекрасный момент всё бросить, остановиться и перестать плыть по течению.

Сказать себе «Стоп!» И перевернуть всё так, как хочется тебе?

На этой мысли понимаю, что мы идём на снижение. Поворачиваюсь к обзорному экрану и понимаю, что меня доставили в то же место, где мы с Шиком Райли ужинали тогда, ещё до того, как начался ремонт на «Кристель».

Плавный толчок при посадке отдаётся импульсом где-то в груди. Двери открываются медленно, с каким-то шипением, вторящимся в ушах. И вообще как-то удивительно тихо здесь. Даже какой-то звон в голове от этой тишины. Выхожу и понимаю, что это не в голове звон. А снаружи, в цветах роятся небольшие интересные насекомые, которые создают этот звук своими крыльями.

Медленно ступаю по уже знакомой дорожке. Не оглядываюсь, не смотрю по сторонам. Лишь вперёд. Туда, где над бушующей за силовым экраном стихией стоит Шик, глядя куда-то вдаль. Задумался о чём-то, явно махинации в голове прокручивает свои. Почти что дохожу до края, а он внезапно оборачивается, встретившись со мной взглядом.

— Иди сюда! — Он протягивает мне руку, и через секунду я оказываюсь в его объятьях. — Я соскучился, Сандра. Ты даже не представляешь, сколько я о тебе думал.

Эти слова он шепчет мне на ухо, обжигая раскалённым дыханием мою кожу. А потом его губы переходят к шее, я ощущаю его горячий язык в ямочке, он обследует каждую точку, каждую клеточку, заставляя меня отбросить голову назад. Когда его губы плавно переходят к моим, я понимаю, что скоро сдамся. Но я здесь не за этим. Или всё же за этим?..

Выкручиваюсь из его цепких рук, прервав его забаву. Что ж так сразу, хоть бы спросил, как я поживаю, может у меня критические дни или ещё что-нибудь в этом духе? Он несколько удивлённо смотрит на меня, но ничего не предпринимает. Думает, что сказать на мою реакцию.

— Не надо, Шик.

— Я скучал по тебе. Ты знаешь, Сандра, я поймал себя на мысли, что даже слишком. Почему-то ты запала мне в душу.

«Ага, знаю я, где у тебя душа. Если она у тебя вообще есть».

— Я рада, Шик, — улыбаюсь ему сногсшибательной улыбкой.

— Идём за стол, — предлагает он. — Я заказал сегодня то, что тебе должно понравиться.

«Откуда ты знаешь, что мне нравится. Что ты вообще знаешь обо мне?»

— Идём. Посмотрим, чем ты хочешь меня удивить.

Мы присаживаемся за столик, тот же, что в прошлый раз. Гуманоид-вампир, уже другой, вновь приносит нам неких гигантских запечённых креветок, привезённых из другой галактики. Я не уверена, что они съедобны, уж слишком устрашающе смотрятся.

— Кравальские лангусты, — комментирует Шик, разливая шипящее вино в бокалы. Конечно, это можно попросить сделать и официанта. Но Шик видно попросил не беспокоить нас.

— Ты уверен, что их можно есть? Чё-т мне их цвет не очень нравится, — неуверенно произношу я, глядя на то, как Шик Райли подаёт мне бокал.

Взгляд падает на наманикюренные мужские ногти, и меня даже передёргивает от этого, сама не знаю почему. Уж этот мне космический гламур… Я к другому привыкла.

— Ещё бы, деликатес, между прочим.