Ренегат - Артем Мичурин

– Вплотную. Ты с ножом-то как, дружишь?

– Не настолько, чтобы автоматчиков резать.

– Я-я-ясно, – протянул Коллекционер с ноткой презрения в голосе. – ПБ в боевом?

– Да.

– Хорошо. Действовать будем по моей команде. Команда звучит так: «Здорово, Сыч!» На ее произношение у меня уходит две секунды. Столько же должно хватить тебе на осознание, изготовку и выстрел. Как только последний звук приветствия обласкает ухо нежным шипением, пуля должна покинуть череп ближнего к тебе бойца. Второго я беру на себя. Ясно?

– Предельно.

Дождь постепенно набирал силу, и улочки в подтверждение догадок Коллекционера совершенно обезлюдели.

«Обезлюдели, – повертел Стас на языке такое простое и обыденное слово. – Нет, здесь они всегда безлюдны, а сейчас просто пусты».

Ориентироваться в лишенной всякого плана застройке было тяжеловато. Спустя десять минут лавирования среди безликих халуп и таких же похожих друг на друга руин обратная дорога начисто стерлась из памяти. С одной стороны, черные лабиринты давали неплохие возможности для отхода. Путаные кривые улочки позволяли моментально затеряться в случае возникновения непредвиденных шума и пыли. Но с другой…

«Главное – не терять Кола, – проскочила у Стаса в голове тревожная мысль. – Потеряю – пиздец. Заблужусь, как пить дать».

– Не отставай, – будто услышав его размышления, позвал Коллекционер. – Мы уже близко.

Узкая, петляющая среди лачуг тропа сделала крутой поворот и влилась в идущую параллельно улицу. Здесь было уже посвободнее, но тоже не бульвар – относительно прямой отрезок тянулся не больше чем на десять метров, а потом резко уходил в сторону, как спереди, так и сзади. Дома, строго выдержанные в местных архитектурных канонах, радовали отсутствием окон. А разошедшийся не на шутку дождь прогнал с улицы даже последних забулдыг и тунеядцев.

– Чудесное место, – констатировал охотник, бегло осмотревшись. – Тут и подождем.

– Прямо вот так? – повертел головой Стас. – Посреди улицы?

– Именно. – Коллекционер присел и развязал шнурок на ботинке. – Я смотрю налево, ты – направо. Увидишь патруль – шмыгни носом. Дальше – как договаривались. И без самодеятельности.

Ожидание патруля оказалось делом небыстрым, а учитывая нервозность ситуации при полном бездействии, время и вовсе замерло, в отличие от дождя, настырно барабанящего по плечам и капюшону. Стремительно растущие лужи оставляли все меньше пространства для переминания с ноги на ногу, и Стас даже посочувствовал терпеливо сидящему над развязанным шнурком Коллекционеру.

По субъективным ощущениям прошло уже не меньше пятнадцати минут, а патруль себя так и не обнаружил. Стас взглянул на часы – без двадцати шесть. Ощущения обманули, почти в два раза завысив время, однако это не успокаивало, и он решил нарушить молчание. Но как только первые звуки фразы: «Надо менять место» – готовы были сорваться с языка, за правым поворотом послышалось чавканье раскисшей грязи под сапогами и негромкая брань в адрес небес, бесцеремонно разверзших свои хляби аккурат к заступлению в смену. Из-за угла вырулили двое. Один высокий, второй пониже и покоренастее. Оба в брезентовых плащах с капюшоном. На плече – по АК-74 стволом вперед.

Стас поежился и артистично шмыгнул носом.

– Вот блядь! – возмутился Коллекционер и активно заработал пальцами, создавая видимость неравной борьбы со шнурком. – Гнилье на гнилье. И ведь торгует, сука, без зазрения совести! Удавить его мало говном этим!

Патрульные завершили беседу о погоде и неспешно приближались, переместив озябшие руки из карманов на рукояти оружия.

Стас продолжал топтаться на месте, делая вид, что дожидается своего нерасторопного товарища.

– Ну ты подумай, а! Чистая синтетика! Какая ж это синтетика?

Охотник сидел спиной к патрулю и затягивал узел на берцах. Расстояние между ним и целью сократилось до пяти метров.

– Нет, сейчас же вернусь в лабаз и прямо в глотку паскуде гниль его затолкаю! Пусть в следующий раз, сука, думает, прежде чем наебывать, имени не спросив!

Разделавшись наконец с якобы гнилыми шнурками, он поднялся, обернулся и вздрогнул от «неожиданности», встретившись глаза в глаза с «как из-под земли выросшими» в метре от него автоматчиками.

– О! – Коллекционер отклонился назад и указал пальцем на коренастого, привлекая к себе все внимание слегка опешивших патрульных. – Так это ж… Здорово, Сыч!

Справа раздался негромкий хлопок, и мертвое тело высокого начало движение к земле. Еще до того, как оно плашмя бухнулось в грязь, нож, словно по волшебству возникший в ладони охотника, мелькнул перед коренастым, оставляя свой лаконичный росчерк. Правая рука с рассеченными сухожилиями безвольно повисла вдоль туловища еще живого патрульного. Левая – рефлекторно обхватила перерезанное горло. Кровь заструилась между пальцами.

Коллекционер сделал шаг навстречу пошатнувшемуся автоматчику и молниеносным движением отхватил ему ухо.

– Это еще зачем? – полушепотом окликнул Стас, уже разминая перед рывком напружиненные ноги.

– Так надо. – Охотник обошел упавшего на колени крепыша и повторил ту же операцию с телом долговязого, после чего отцепил с разгрузки мертвеца гранату, сунул ее под бездыханное тело рычагом вверх и осторожно вынул чеку. – Все, сваливаем.

Подошвы обоих почти синхронно зачерпнули грязи и зашлепали по лужам, штампуя расползающиеся в тот же миг следы.

– Стоп. – Ладонь Коллекционера уперлась Стасу в грудь, после того как за спиной остался четвертый проулок. – Дальше пешочком.

– Это точно был патруль? – спросил тот, переведя дыхание.

– Точно. В этом районе никто, кроме Потерянных, автоматами не богат.

– Ловко ты, – Стас махнул по воздуху сложенными на манер клинка пальцами, – с ножом управляешься. Учил кто?

– Жизнь научила.

– Да, она умеет. Как думаешь, скоро придут в движение?

– Скоро. И лучше чтобы к этому времени Центровые тоже пылали праведным гневом. Для надежности.

– Часто они собачатся?

– Постоянно. Но большая война случается примерно раз в три года, когда обиды за критическую массу переваливают. Сейчас как раз срач идет капитальный, нужно только подзадорить. – Охотник замедлил шаг перед развилкой и махнул рукой направо: – Вроде туда.

– Много стволов в банде?

– Двести-триста. Может, и больше. Когда война начинается, запах горелого мяса по всему городу стоит от костров погребальных. На улицу носа не высунуть.

– Стреляют?

– Нет, – усмехнулся Коллекционер. – Жрать сразу хочется от таких ароматов.

– А сколько в городе банд?

– Крупных – восемь, ну и так еще по мелочи, шушера всякая на отшибах. Есть, короче, где разгуляться. Бля!

(adsbygoogle = window.adsbygoogle || []).push({});