Злые песни Гийома дю Вентре - Юрий Вейнерт

26. Обет

Замок тяжёлый на сердце повешу,Запру на ключ рой мыслей и страстей.Всё, чем был счастлив я, всё, чем был грешен,Укрою в тайниках души своей.

Без клятв — к чему слова? — кинжал из ножен!Тверди варфоломеевский урок!Пусть не уймётся гневный твой клинок,Пока ты жив, а враг не уничтожен!

Сломил кинжал — хватай с дороги камень,Рази врага прадедовской пращой,Колом, зубами, голыми рукамиИ, обезумев, бешеной слюной.

…Мечты, любовь и всё, что мне любезно,Замкну на ключ. И ключ закину в бездну.

27. Ночь св. Варфоломея

Сквозь дым — неумолкающий набат,И пламя, жадно лижущее стены,И окровавленные волны Сены,И крики, и горящих трупов смрад…

Под сенью ночи в переулках рыщутПовязки белые — из дома в дом.Во всех домах, отмеченных крестом,Святым крестом указана добыча!

Набат, набат!.. Благословляет небо,Попы благословляют и король —Детей и женщин льющуюся кровь,Весь этот чёрный бред, всю эту небыль…

Где брат твой, Каин? Ты молчишь? Убит!Чья кровь клеймом на лбу твоём горит?!

28. Добрейшему из Валуа

Ты будешь спать. Не потревожат сонНи яростный набат Варфоломея,Ни вопли жертв. Умолк последний стон.Приказ исполнен. Жертвы коченеют.

Ты будешь пить. Не обратится в кровьТвоё вино, и призраком МедузыПред королём своим не встанут вновьИзрубленные на куски французы.

Ты будешь жить. Забудь про эту бойню,Спи, пей, молись, повелевай спокойно,Пока Судьбы не грянет приговор:Взойдут плоды кровавого посева —Для новых битв отточим шпаги гнева,А для тебя, король-мясник, — топор!

29. Зелье Гекаты

Ещё и сорока нельзя вам дать:И ручки пухлые, и голос жирный…Мильон экю за тайну эликсираВы заплатили, королева-мать!

Его варил астролог Нострадамус 15),Мессер Рене 16) на ядах настоял;Монлюк 17), де Гиз, Таванн и кардиналРазмешивали грязными руками.

Бокал бессмертья полон до краёв —Вдова сосёт, захлёбываясь, кровьШестидесяти тысяч гугенотов…Врёшь, ведьма, — ты не доживёшь до ста!

Я вижу день — народ сметёт, восстав,И королев, и королей со счётов!

30. Ночные тени

Во мраке факел чертит дымный след.Шаги слышны: солдат прошёл дозором.О камень гулко звякает мушкет.Звонок вдали. И тихо. Полночь скоро.

Храни Господь от королевских слуг,Храни от молодцов прево проворных!Пусть не уйти мне от загробных мук —Уйти б хоть от ворон в сутанах чёрных!

Куда идти? Эдикт — на всех заставах,Слепые окна — на запорах ржавых.Отряд, вооружённый до зубов…

Всю ночь по городу брожу тревожно,И следом — Смерть, товарищ мой дорожный,Торопится в истоптанных сабо.

31 Королевская капелла

Носитель обесславленной короныПослал курьера к мастерам КремоныКупить секстет скрипичный повелел.И вот оркестр — у грязного престола.Ханже и мастеру заплечных делКолдун-скрипач наяривает соло.

Рыдают струны, ангельски звеня…Отменный корм! — но явно не в коня:Виолы трель не по душе вампиру —Ему нужны не скрипки, а секиры,Костры, и кровь, и чёрный ад кадил!О, если бы ты знал его, Амати,Столетней горной ели ты б не тратилТы гроб ему б сосновый сколотил!

32. Прокажённый

Дырявый плащ, засаленная шляпа,Круг на плече с гусиной красной лапой…Услышав стук трещотки роковой,В испуге сторонится даже нищий.Нет ни ночлега в деревнях, ни пищи…Кем заклеймён ты — Богом? Сатаной?

…Пророк ли, прокажённый ли, поэт —Анафема! Эдикт! Вердикт! Запрет!— Эй, берегись: Вентре ещё на воле!В костёр его! Злодей опасно болен:

Стихами подстрекает к мятежу!…Гляжу на плащ с гусиной лапой красной:И впрямь, я прокажённого опасней —Всю Францию трещоткой разбужу!

33. В Бастилии

Паук-судья мне паутину вьёт.В ушах не умолкает гул набата…Молиться? Не поможет мне Распятый:Заутра я взойду на эшафот.

Не рано ли поэту умирать?Ещё не всё написано, пропето!Хотя б ещё одним блеснуть сонетом —И больше никогда пера не брать…

Король, судья, палач и Бог — глухи.Вчера кюре мне отпустил грехи,Топор на площади добавит «Amen».

Умрёт Вентре. Но и король умрёт!Его проклятьем помянет народ,Как я при жизни поминал стихами.

34. Неистребимый

Ад в панике. Лукавый зол, как пёс.Хохочут черти, грешники хохочут,Всё — вверх ногами, шум унять нет мочи:Кто в ад сонеты дю Вентре занёс?!

Псалмы забыли праведные души.Сам Саваоф торопится на крик:В чём дело? — Тише! Погоди, послушайСонет Вентре «Усердный ученик»!..

Проклятье на меня — со всех амвонов.С молитвами и похоронным звономМои стихи сжигают на костре.Но и в раю, и даже в пекле тёмном

И грешники и праведники помнятЕретика Гийома дю Вентре!

35. Morituri te salutant 18)

Орёл парит над бурею бессильной;Не сокрушить морским валам гранит:Так мысль моя над Смертью и БастильейПрезрительное мужество хранит.

Ты лаврами победными увенчан:В глухую ночь, под колокольный звонТы убивал детей и слабых женщин,Но я тобой, Король, не побеждён!

Я не умру. Моим стихам мятежнымЧужд Смерти страх и не нужны надежды —Ты мне смешон, с тюрьмой и топором!

Что когти филина — орлиным крыльям?Мои сонеты ты казнить бессилен.Дрожи, тиран, перед моим пером!

36. Агриппе д'Обинье

Я знаю, что далёк от совершенства,На три ноги хромает мой Пегас.Свои жемчужины, как духовенство,У мертвецов заимствую подчас.

Когда моё перо усталым скрипомПодхлёстывает бесталанный стих,Я утешаюсь тем, что ты, Агриппа,Воруешь рифмы даже у живых.

Пожнёшь ты лавры, нагуляешь жир…Помрёшь (дай Бог, скорей бы!) — скажет мир:«Писал бездарно. И подох без блеска».

Я ж кончу, видимо, под топором,Но скажут внуки: «Молодец, Гийом! —И жил талантливо, и помер с треском!»

37. Последнее письмо

Маркизе Л.

Меня любить — ведь это сущий ад:Принять мои ошибки и сомненья,И от самой себя не знать спасенья,Испив моих противоречий яд…

Далёкая моя, кинь трезвый взглядНа те неповторимые мгновенья —Опомнись! И предай меня забвенью,Как долг твой и любовь моя велят.

Не знать друзей, терпеть и день и ночьТоску разлуки, зря томясь и мучась, —Зачем тебе такая злая участь?

О как бы я желал тебе помочь,Сказав, что мой сонет — лишь жест Пилата!Но — я в гробу: отсюда нет возврата.

38. Знакомый почерк

Жонглёр 19) поёт «Гийома злые песни»,«Мясник!» — мальчишки Карлу вслед кричат.Не надо мне ни лавров, ни наград:Французам я и без того известен.

Меня де Гиз живьём сожрать готов:Над ним Париж смеётся до упаду…Не надо мне ни славы, ни венков,Змеиный шип врагов — моя награда.

Что в почестях! — Ведь узнаёт и поп,И нищий, и придворный остолопМои стихи, как узнают походку.Что в смерти? — Я плюю на палача:

Чтоб дю Вентре заставить замолчать,Всей Франции заткнуть пришлось бы глотку!

39. Жизнь