Стихи (2) - Юрий Нестеренко

«Ворон в клетке каркает зловеще…»

Ворон в клетке каркает зловеще.Принц гоняет мух эфесом шпаги.Королева-мать пакует вещи.Генерал-фельдмаршал жжет бумаги.

Мебель, статуи, ковры, картины —Бросить все! — какой удар по нервам!Все из-за гофмаршала, скотины:Клялся умереть, а смылся первым!

Королева-мать кряхтит с натуги:Где теперь ливреи-позументы?Во дворце — ни стражи, ни прислуги,Только ветер кружит документы.

В сапогах на королевском ложеЛейб-гусар с похмелья отдыхает.Он следит за королевой лежа,Стряхивает пепел и чихает.

«Что, мадам, не велико уменьеВ наши времена стать ближе трону?Я вот, например, спустил именье,Ну а вы — профукали корону.»

Крыса пробежала по паркету.Латы притаились в полумраке.В галерее хмурятся портреты:Генералы, рыцари, вояки…

Тот в мундире, тот закован в панцирь,В жизни был тюфяк, а здесь — отважен…Ворон в клетке — натуральный канцлер:Точно так же стар, и глуп, и важен.

Принц, худой болезненный подросток,Смотрит на портреты генералов.Вырос он среди мишурных блестокИ тоски придворных ритуалов.

Ни друзей, ни игр, весь день в мундире —Экспонат дворцового зверинца.Нет несчастнее ребенка в мире,И за что народ не любит принца?!

Входит кучер в сюртуке. «Проклятье!Сколько можно ждать! Мадам, вы скоро?»«Я еще не уложила платьяИ сервиз китайского фарфора!»

«Платья! Чашки! Между прочим, этиВсех нас могут запросто повесить!Мне не надоело жить на свете,Жду еще минут, ну скажем, десять.»

Выстрел раздается в переулке.«Слышали? Вас встретят не свирелью!» —Кучер спешно роется в шкатулкеИ в карман пихает ожерелье.

Вновь палят. Уже внизу, у входа.Дверь слетает с петель под тараном.Слышен крик: «Да здравствует свобода!» —Звон разбитых стекол — «Смерть тиранам!»

«Ч-черт!» — гусар срывает эполеты.Кучер прочь бежит, ругаясь глухо.Генерал хватает пистолеты,Целясь правым в дверь, а левым — в ухо.

Звон стекла. Визг пули над карнизом.Входят э т и — с вилами, с ножами.Королева над своим сервизом —Словно Архимед над чертежами…

Принц сползает на пол, удивленноГлядя, как сочится кровью рана,И сквозь прутья клетки полусонноВорон наблюдает смерть тирана.

1995

850

Пир Вавилонской Блудницы.Груды дешевых даров.Лоснятся сытые лицаУмных и хитрых воров.

В гаванях спущены трапы.Тащат поклажу волы.Знатно гуляют сатрапы,Капает жир на столы.

Ловко обделано дельце —Глупому не по зубам:Крупные рабовладельцыБрагу подносят рабам.

И до беспамятства радыДанному дару судьбы,Возле кирпичной оградыВесело пляшут рабы.

Громче гремите, тимпаны!Мчись, карнавал, под уклон!Даже заморские страныСлавят тебя, Вавилон!

Храмы твои и гробницы,Хватку твоих челюстей…У Вавилонской БлудницыНынче немало гостей.

Сколько имен погубила,Отпрысков лучших семейств!Сколько племен пригубилоЧашу ее блудодейств!

Кровь превратится в чернила.Сталь превратится в гнилье.Скольких она соблазнила!Сколько имели ее!

Пир Вавилонской Блудницы.Звон золоченых оков.Пусть охраняют границыСотни имперских полков,

Пусть полыхают рубиныВ красной короне твоей,Пусть изливаются винаИ истекает елей,

Пусть славословием слитыВместе альты и басы,Пусть воспевают пиитыЩедрость продажной красы,

Пусть ты нарядно одетаПурпуром праздничных дней —Но уже слышится где-тоРжание бледных коней.

Ложью фальшивых провидцевСкрыт нарастающий стонИз разоренных провинций,От покоренных племен.

Как ни выщипывай брови,Сколько даров не грузи,Сталь заржавела от крови,Поршни увязли в грязи.

В пышных садах беззаконий,В блеске мишурных наградСквозь аромат благовонийСлышится тления смрад.

Пир Вавилонской Блудницы.Тосты и речи под стать.Но до последней страницыКнигу недолго листать.

Близится суд над тобою,Время за все отвечать.Нет, не архангел с трубоюВскроет седьмую печать,

Жертвы не встанут из праха,В небе не вспыхнут бои —Нет, инструментами крахаСтанут холопы твои.

Лившие столько елея,Несшие столько даровЗавтра сорвут, не жалея,Твой златотканный покров.

И растерзают на части,И истребят на корню,Сердце неправедной властиПредано будет огню.

Ну а пока — в багряницеТы привечаешь гостей…Пир Вавилонской Блудницы.Торжище грязных страстей.

Пышная пошлость мистерий.Язвы одеты в шелка.Вечная роскошь империй,Склеивших кровью века.

Тянутся тяжко столетья,Только не вечен полон.Пали два Рима. Ты — третья.Горе тебе, Вавилон!

1997

Альтернатива

Но помни: в бокале с шампанским кpовь

И слезы, Маpия. Не пей. Не пей.

М.Щербаков

Не по воле поэта,Не по роли балетаЖарким выдалось этоСорок первое лето.

Не учебные стрельбы,Не штрафные наряды —До Смоленска от ЭльбыДолетали снаряды.

В тучах пепла и пылиПерли танки по склону,Пикировщики выли,Заходя на колонну.

Ветры дымные дули,С неба сыпался гравий,Точки ставили пулиВ миллион биографий…

Так уж выпала фишка,Так куранты пробили —Сгнил вчерашний мальчишкаВ безымянной могиле.

И, лишен даже честиНазываться убитым,Стал пропавшим без вести,Исключенным, забытым.

Мать заплачет о сыне —Встретит взгляды косые:НУ как он на чужбине?Предал, падла, Россию?

Вот и вся благодарностьОт спасенной державы,Вот и вся лучезарностьНесмываемой славы…

Но по воле поэтаФишки заново бросимИ затвор пистолетаВ нужный миг перекосим.

Желтой гильзы латуннойСталь бойка не коснется,И с погибелью юныйПолитрук разминется.

Был мундир его драный,В жирной копоти пашен,Не кровавою раной,А медалью украшен.

За бомбежкой — атака…Сгинул штаб в окруженье,Политрук же, однако,Снова выжил в сраженье.

Верой в партию полон,Под огонь пулеметаВ бой за Сталина вел онПоредевшую роту.

Чтобы красному флагуРеять вновь над хлебами,Он в приказе «Ни шагу…»Не имел колебаний.

Время было такое…И на станции скороОн своею рукоюРасстрелял паникера.

Позже — в речи комбатаУловив опасенье,Не вступая в дебаты,Настрочил донесенье.

Сам же бился отважно,Вечно верный приказу,Хоть и раненый дважды,Но смертельно — ни разу.

И не ведал пощадыК болтуну, к маловеру!Шли чины и награды.Парень делал карьеру.

Уж не бегал под танки,А в штабном помещеньеСтавил подпись на бланке:Никакого прощенья!

Что за лепет: «Потери!»«Не хватило припасов!»Смерть тому, кто, не веря,Не исполнил приказов!

…Версты в армии длинны,Но прошли половину,И обратно к БерлинуПокатили лавину.

Будут блюда и вина,Будут песни и танцы…Но пока — Украина,И в чащобах — повстанцы.

Коммунячьего раяНахлебались с лихвою,Доведенным до краяСнова ль жить под Москвою?

Нет уж! Хлопцам колхозыНе по слухам знакомы!И взрывались обозы,И пылали райкомы.

Что ж герой наш? Он нынеЧлен политуправленья,Катит по УкраинеУсмирять население —

Брать заложников в хатах,Да прочесывать рощи,И карать виноватыхИли тех, кого проще.

Снова красного флагаРеял шелк над хлебами,Снова стройки ГУЛАГаПополнялись рабами…

Получил исполнительНовый орден на китель,Шел вперед победитель,И дрожал местный житель.

Клещи армий сомкнулись,Миф германский развеяв,И домой потянулисьЭшелоны трофеев.

Вез солдат из ЕвропыТряпки да патефоны,А начальству холопыЗагружали вагоны.

Наш герой, прежде слишкомПрезиравший богатство,Тоже был с барахлишком —Победили, и баста!

Хоть и слыл он железным,Был лихим да удалым,Оказался полезнымКой-каким генералам.

Покивали решеньюЧьи-то жирные лица,И ему — повышеньеС переводом в столицу.

Дальше — мирные годы…Нет, не лгите, уроды!Это — годы охотыЗа врагами народа.

И герою рассказа(Заодно и Союза)«Выжиганье заразы»Как всегда, не обуза.

Клекотали, кружилисьТелефонные диски,И на подпись ложилисьБедоносные списки.

Утверждал он не глядяЧрезвычайные меры —Флага красного ради,Или все же карьеры?

Что за разница, право,Тем, кто сгинул в подвалах,На речных переправахИ на лесоповалах…

Но загнулся Иосиф,И Лаврентий нарвался,Наш же, службы не бросив,На плаву оставался.

Пережил развенчаньяИ грызню группировок,Встретил эру молчанья —Бодр, заслужен и ловок.

Всласть гноил диссидентовВ лагерях да психушках,Гнал в казармы студентов —Соль не в книжках, а в пушках!

Ордена свои к датамНадевал непременно,Был в ЦК кандидатом,Дослужился до члена…

Словом, сытно и долгоЖизнь текла — примечай-ка:У него уж не «Волга» —Персональная «Чайка»,

В подмосковных хоромахЖить не стыдно и князю,Круг вельможных знакомых,Всюду нужные связи,

Все без пыли и шумаДоставляют на блюде,Есть приличная суммаВ иностранной валюте,

В соболях его дочки,Во МГИМО его внуки(С правом вечной отсрочкиОт военной науки),

Шашлыки да охотаОтвлекают от скуки…И кому там забота,Что в крови его руки?

Нет уж, чертовы фишки,Оставайтесь на месте!Молодому парнишкеЛучше сгинуть без вести,

Приняв смертную муку,Не увидеть победы…Но прозревшему внукуНе стыдиться за деда.

2004

Справедливость