Ладони ветра. Сборник стихотворений - Наталья Колесникова

Пустота

Обещаний и прощанийпустота.Не пишите завещанийпросто так.Не беснуйтесь от избыткачувств и сил(Как смешон порыв холодный,мёртвый стиль).Отречение – защитаот толпы:Прикрываем веки,закрываем лбыОт ударов пальцамидрожащих рук.Рвётся сердце на свободу:тук… тук… тук…Падает гранитной глыбойсмех вековНа минуты и мгновенья.Так легкоЗаблудиться, затеряться,кануть в ночь,Расколоться на кусочки.Не помочьПлачущему отраженьюв зеркалах:Разлетится мир на части.Крикнешь: «Ах!»И уже бессильным шёпотом:«Постой…».Отзовётся сердцехрупкой пустотой.

За окном, за огромным оком – вороньё

За окном, за огромным оком —вороньё.Отрекаться от звёзд жестоко.                  Всё – враньё.Прозреваем мы, умираянавсегда.Спросят зори: «Достойны Рая?»Крикнем: «Да!»И предания станут роком,разодравЖизнь романтика ненароком.Руки травОбречённо хватают ветерза полыРваной рясы. В грустящем светеспит полынь.Обретая черты рептилий,жалкий страхПревращает огонь идиллийв бренный прах.И ревущее море ранитступни ног…Мой герой у последней гранио-ди-нок.

Посмотри, богиня Гера

Посмотри, богиня Гера,Твой сынишка черномазый —Просто мусорщик на свалкеРжавых жизней, жалких судеб;Просто накипь на посуде,Труп, лежащий в катафалке,Посох Вечности безглазой,Слёзы старого партера.Твой детёныш слишком грязенДля больших дворцовых кресел,Слишком облачен и светелДля промозгло-липких сплетен.Его подвиг мимолётен,Словно лёгкий летний ветер.Но, возможно, в колкой прессеВспомнят о герое в рясе.«Прожуёт» его читатель,Поперхнётся и… забудетО жонглёре на канате,О заброшенном артисте.Станет мир ещё цветистей,Слово выучит «пинайте!».Но в иудовой простудеОбессиленный мечтательВдруг заплачет о Герое.И воскреснет некий символ,Предначертанный богамиНа границе чёрно-белой.Мусорщик оторопелоСнова меч возьмёт руками…Скажут: «Умер он красиво…»И в степную пыль зароют.

Коварный ветер стреляет в спину

Коварный ветер стреляет в спину.У солнца в небе круги под глазами…Ваш грустный взгляд чуть тревожно                                                 вскинут.Ваш мир незримо пред выбором замер…Ладони листьев к ботинкам жмутся:Им так надёжнее, может, теплее.Проплыли тучи (ещё вернутся,Приклеят лужи тоскливые клеем).Больные окна, не видя света,Седые тени кладут на прохожих.Стекают капли с колючих ветокНа тротуар…                        Вы на призрак похожи.В большом кармане стальные гвозди —Причина ран на ладонях шершавых.А сердце просится к небу в гости:Там нет сомнений, от времени ржавых.Не кошки плачут – рычат тигрята,Когтями сердце отважное раня…Себя в себе вы устали прятатьИ находить – на краю хрупкой грани.

Кто сказал, что герои не плачут

А.Б.

Кто сказал, что герои не плачут,Что их жизнь ничего не стоит?Что страданья приносят удачуТем, кто в сердце хранит святое…

В день, когда желтоглазая осеньОстрижёт золотые косы,Для героя весь мир в вопросе:Честь жива? Или – вниз, с откоса.Знак «равно» между «быть» или «не быть»,Как начало извечной драмы.Бесконечность нетленного небаКто-то вставил в смешные рамы.И напрасно бесцветные окнаСолнце тянут в свой тихий омут.Все герои под ливнем мокнут —Их учили совсем иному:Пить шампанское, петь серенадыДаме сердца, ловить драконов.И винить их за это не надо(Романтизм разрешён законом…)

Но опять, убивая святое,Дождь осенний по лицам скачет.Жизнь героев чего-то да стоит.И герои, конечно, плачут.

Я нарисую ваш портрет

Я нарисую ваш портрет —На нём вы будете счастливым…Мелькнёт задумчивый беретВ саду, где зацветали сливыДавным-давно. Когда клялисьВсегда идти за облаками,И в ритме вальса падал лист,Ловимый нашими руками.Когда в заснеженных поляхИскрился зимний день от смеха,Забыв о царствах и царях,Мы слушали шальное эхо.Мы падали в траву реки,Не соблюдая ложных правил.И звёзды были велики,Вмещая тысячи Аравий.И защищал от мира лес,Зовущий в сказочную небыль,Где в ласку превращалась лесть,Лаская ландышами небо…На зарубцованной коре,Когда пройдёт холодный ливень,Я нарисую ваш портрет —На нём вы будете счастливым.

Тёплый полдень погремушкой рыжей

Тёплый полдень погремушкой рыжейПростучал под окнами зимы.Хмурились растроганные крыши…Строчками стихов дышали мы.За спиной шептались тихо стены —Мудрые седые старики.Из каких-то неземных растенийЛёг кораблик на пролив руки.И ракушкой хрустнул под ногамиДень, зовущий в солнечную даль.В небо мы ушли, за облаками,Не оставив бренного следа.Пролетали пчёлами печали.Ландыши ликующих земельАроматом радости встречали…Мы ушли, не вспомнив о зиме.

Астраханские витражи

Зовущая спелость ягод рябиныНаполнена страстью жаркого лета.Мосты интригующе выгнули спины,Похожие чем-то на лебедя Леды.Тобою любуюсь снова                               и снова,К тебе возвращаюсь нежностью жгучей.Осенние всхлипы ветра сквозногоНе смогут разжалобить былью плакучейНи сердца, ни взгляда.                                        Звонко смеютсяГорячие листья клёнов и вязов.И в облаке каждом черты узнаютсяЛица твоего.                               Новый век не навязан,А связан из ярких сказок и песен;И солнце целует рыжие чёлкиЗадумчивых ив.                             Поднебесно-чудесенМой город цветочный, где прячутся                                                     пчёлки;Где пляшут фонтаны брызгами строчек,Слышны голоса истории давней.Где край горизонта звездой оторочен,Шаманят старинные двери                                                и ставни.Восточные ткани. Западный ветер.Чешуйками света сотканы сети…Жемчужнее города нету на свете.Янтарнее край не придумают дети.

Осень

Осень осенила сени синей высиПисьменами песен северных селений.Вновь поля лелеют мысли своих лысин,И седеют сосны от вселенской лени.Росным перезвоном прослезился ясень —Силуэтом ясным сонного ребёнка,И с сумой босячьей в стихотворной рясеЗасиял, осину одарив гребёнкой.Высекают грозы на каменьях символСемиструнной арфы, истину поющей.А в лесах трясины. А в садах – красивоОт листвы восточной, золото дающей.Осиянный вечер грусть хмельную сеет,И стареют тени в восковых беседах.Осень источает аромат музеевВ час, когда в гробницах стонут тайны Сета.Сердце вспоминает звёздные капризы,Живопись Матисса, томный шарм актрисы.Осень в одночасье знойной тканью ризыВысушила слёзы и сожгла ирисы.

Возвращение

Мне тесно в застенках осеннего рая,Где спелые кущи сочатся ванилью…И даже скрипящие двери сараевНас в детстве сильнее и слаще манили…

Запретные яблоки старого садаБеспечно срывала и морщилась – кисло…Костры листопада, как пламя распада…Над степью туманом молчанье повисло…

…Сливовые липкие капли на пальцах —Сочится сироп из прозрачной бутылки.И детство заботливо втиснуто в пальцы.Но ссадины снова, вихры на затылке

Никак не желают покорно ложиться,Вплетаться волнами в атласные ленты.И снова бегу я в поля, где душицаИ клевер, и хмель… Вечных сказок                                                      моменты

Казались важнее послушных концовок,Касались словами сердец распростёртых.Герои себя не вели образцово,И были их шпаги до блеска натёрты.

Свобода была и концом, и началомВолшебных фантазий… Мне снова                                                     не спится.Опять мне из детства зовуще кричалаКогда-то спасённая синяя птица.

Я задумчиво смотрю на собственный портрет

Я задумчиво смотрю на собственный                                                        портрет,Что ещё хранит тепло, прикосновенье                                                               кисти.То ли лунный свет пролился,                                         то ли сладкий бред:Мне в лицо летят с картины золотые                                                        листья.

Солнечные листья засыпают                                        влажный следМаленьких ручных лошадок, уносящих                                                            детство.Почему-то на губах ванильный                                                      вкус галет.Мне даны дожди грибные и снега                                                   в наследство;

Мне даны леса и лоси, слава и слова,Радуги и радости, печати и печали.Хочется глазами звёздный мир                                                   поцеловать,Чтобы астры алые стеблями укачали.

И горит душа моя в берёзовом костре,Помогая отличить ошибку от призванья…Я смотрю задумчиво на собственный                                                                портрет,Синей птицей улетая в сказку                                                 без названья.

Недосказанная сказка