Гилгул - Иван Сербин

– Видите ли, любезнейший Александр Евгеньевич, – мужчина поднялся, приоткрыл крышку сковороды и ловко поддел лопаткой здоровенную котлетину, – я имел рассеянность забыть сегодня вечером в вагоне книгу, а она дорога мне как память.

– Как вы попали в квартиру? – Изумление Саши достигло наивысшей точки.

– Через дверь, разумеется, – ответил гость. – Как же еще?

– Но…

– Вы совершенно напрасно оставляете дверь открытой, – продолжал гость, переворачивая котлеты. – Тем более если храните в доме такую книгу, – он небрежно мотнул головой за плечо, указывая на «мраморный» фолиант. – Дверь, Александр Евгеньевич, следует запирать.

– А я и запер, – Саша растерялся. В движениях незнакомца, во всем его поведении не было заметно и тени страха. Нет, он не боялся. Хотя, возможно, незнакомец заранее рассматривал подобную ситуацию. Впрочем… Какую подобную? Он ведь начал жарить котлеты ДО того, как Саша проснулся. Если красавец хотел только лишь украсть книгу, то никто не помешал бы ему спокойно уйти.

– Если бы вы заперли, то как бы я вошел? – рассудительно поинтересовался гость.

– Вот это мне и хотелось бы знать.

– Я позвонил, даже несколько раз, но мне никто не открыл. Я попробовал постучать. Оказалось, что дверь не заперта. И тогда я вошел. Вы спали, а мне необходимо с вами поговорить. Вот я и решил подождать, пока вы проснетесь. Заодно нажарить котлет и ознакомиться с этой забавной книгой, – он снова кивнул на «Благовествование», затем накрыл сковороду крышкой и присел. Взяв сигарету, спокойно затянулся. – Но что же вы стоите в дверях, Александр Евгеньевич? Присядьте. И вам, и мне спокойнее будет. И не волнуйтесь так. Ничего плохого я вам не сделаю. Честное слово.

– Откуда вам известен мой адрес?

– Есть такая программа для компьютера, – незнакомец улыбнулся. – Указываешь номер телефона или фамилию, имя и отчество, а она называет адрес. Очень забавно, должен признать. Если бы такая программа существовала раньше, у меня, да и у вас тоже, решительно убавилось бы проблем.

– А мой номер телефона у вас откуда?

– Номера телефона у меня нет, – сознался гость. – Но вашу фамилию, имя, отчество я узнал из журнала.

– Из какого журнала?

– Из «Психологии и психиатрии». Второй номер за этот год. Тот самый, где помещена ваша статья. «Он сумасшедший, – подумал Саша. – Точно. Никакой научной статьи не было и быть не могло. Хотя… Правда, готовил он одну работу, думал даже опубликовать, но не опубликовал ведь. А о лежащих в столе черновиках незнакомец знать не мог».

– А ну-ка руки вверх, – скомандовал он, поднимая пепельницу.

– Пожалуйста, пожалуйста, – гость улыбнулся тонко, хотя руки все-таки поднял. – Если вам так спокойнее…

– Спокойнее.

– Тогда конечно. Опять-таки вы здесь хозяин.

– Никакой научной статьи у меня не выходило, – заявил Саша резко. – И дверь, кстати, я запер. Как раз потому, что у меня в доме находится очень ценная книга. Это-то я точно помню.

– Ну, – уклончиво качнул головой красавец, – не такая уж она и ценная на самом деле. А насчет статьи… Разве Товкай Александр Евгеньевич, психиатр, 34 года, сотрудник психоневрологического диспансера номер двести сорок четыре, – не вы?

– Я, – согласился Саша.

– В таком случае статья ваша. Можете посмотреть. Журнал у меня в чемоданчике. Кстати, в нем имеется ваша фотография.

– Так. Где этот ваш чемодан?

– Вон, у стола, – указал подбородком гость. – Руки можно опустить? Или подержать, пока вы…

– Держите, – рявкнул Саша, хватая с пола кожаный «атташе» и отщелкивая замки. Странно, полоснулось по краю сознания, когда он вошел в кухню, чемоданчика вроде не было. Хотя… Черт его знает…

– Ох, Александр Евгеньевич, Александр Евгеньевич, – укоризненно покачал головой гость. – Вы, атеисты, странный народ. В загробный мир не верите, а чуть что, сразу «Слава Богу» да «Черт его знает». Нельзя же так, в самом деле. Накличете ведь, не ровен час.

– Что накличу? – рассеянно спросил Саша, роясь в «кейсе».

– Да уж что накличете, то накличете. Саша наконец нашел журнал. В самом центре – красивая, несерьезная, с золотыми аляповатыми бабочками целлулоидная закладка. Раскрыл. Так и есть. Его, Саши, фотография над статьей и биографические данные – не спутаешь. Улыбается с черно-белого квадратика сам себе, тонко, мудро, аж тошно. И тема его. Та самая, черновики которой до сих пор лежат мертвым грузом в верхнем ящике стола: «Стабильные симптомы психических отклонений в процессе творческого роста гениальной личности». И дальше – пофамильно. Всех гениев, по косточкам, до Адама. Идиотство какое-то, честное слово. Нет, в черновиках вроде бы и ничего, а в журнале – как есть идиотство. Бред собачий.

– Ну что, убедились? – поинтересовался гость. Саша покачал журнал в руке. Никакой статьи у него не выходило. Что-что, а это-то он знал точно, но ведь вот же она, статья, никуда не денешься. Против правды, как говорится, не попрешь. Будь ты хоть семи пядей во лбу, а статейка-то пропечатана.

– Кстати, – добавил гость, – если я сейчас же не опущу руки и не выключу газ, котлеты сгорят.

– Черт с ними.

– Ну зачем же так сразу-то, – укоризненно заметил гость. – Вполне, между прочим, приличные котлеты получились. Удались. Так что, я руки опущу?

– Опускайте, – разрешил Саша, все еще косясь в статью. Незнакомец выключил газ, после чего удовлетворенно кивнул, пробормотав:

– Так-то лучше.

– Вы, значит…

– Леонид Юрьевич Далуия, – представился гость и по-офицерски склонил голову.

– Далуия? – переспросил Саша, тяжело опускаясь на стул. – Странная фамилия.

– Да? А по-моему, фамилия как фамилия.

– Так, Леонид Юрьевич Далуия, – Саша посмотрел на гостя. – Теперь объясните мне, при чем здесь ваша книга?

– Как? – изумленно двинул бровями тот. – Если меня правильно информировали, вы ее нашли.

– Никакой книги я не находил, – категорично заявил Саша. Хотя после статьи он уже ни в чем не был уверен.

– Один из пассажиров видел, как вы подняли «Мифы» со скамейки и положили в портфель. Он вспомнил, что книгу читал другой человек, и сообщил о находке дежурной по станции, – заметил гость. – Товарищ оказался крайне наблюдательным. Дал подробнейшее ваше описание.

– Это какая-то ошибка, – возмутился Саша. – Я не брал книги.

– Возможно, ошибка. Но вы все-таки посмотрите. На всякий случай. Вдруг забыли.

– По-вашему, я больной?

– Да нет же, – сказал Леонид Юрьевич. – Просто людям вообще свойственно многое забывать. Очень многое. Иногда даже больше, чем им самим хотелось бы. Саша метнулся в комнату, подхватил «кейс», трусцой вернулся в кухню и шабаркнул портфель на стол. В искреннем возмущении, в трусах и в майке выглядел он очень забавно. Гость улыбнулся.

– Что? – подозрительно спросил Саша.

– Ничего, – ответил тот.

– Смотрите сами. Саша не стал открывать портфель. Во-первых, он был уверен, что никакой книги не брал, а во-вторых… во-вторых, боялся, вдруг гость снова окажется прав, и беккеровские «Мифы» все-таки отыщутся в «кейсе»? Тогда он, пожалуй, может и с ума сойти. Леонид Юрьевич тщательно вытер руки, отщелкнул замки «кейса», открыл крышку. Улыбнулся:

– Ну конечно. Вот она. Я же сказал, забыли. Саша, приоткрыв от изумления рот, смотрел, как Леонид Юрьевич достает из его «кейса» темный томик беккеровских «Мифов».

– Но я не…

– Просто забыли, – мудро улыбнулся гость. Он убрал книгу в чемоданчик. – Очень вам признателен.

– Да не за что, – растерянно ответил Саша. – Я, право, не знаю, откуда… хм… Леонид Юрьевич не стал слушать.

– Ну что? По котлетке? Пока горяченькие? – спросил он и звонко хлопнул в ладоши.

– Спасибо, что-то не хочется.

– Напрасно, голубчик. Есть надо. Еда не только вкусна, но и полезна. Вы думаете, почему древние так долго жили? Потому что питались хорошо. Леонид Юрьевич свалил котлеты горкой в большую эмалированную миску, начал резать хлеб, а Саша сидел и смотрел на него, раздумывая. Честно говоря, все происходящее здорово напоминало ему тихое помешательство. А что? Очень даже похоже. Может быть, у него «крыша поехала» от долгой и плодотворной работы? Сплошь и рядом случается. Ему бы вызвать милицию, пусть разбираются, что это за «Леонид Юрьевич», кто он такой, откуда взялся, каким образом попали в Сашин «дипломат» беккеровские «Мифы» и откуда у гостя статья, – не фальшивая ведь статья, типографская, – но навалилась дурой апатия. Поверил вдруг Саша, что звонок в милицию ничего не даст. Вместо червонцев в результате окажутся этикетки от «Нарзана». Чертовщина какая-то, ей-Богу.

– Александр Евгеньевич, ну вот это вы уж совсем напрасно, – донесся до него размытый голос гостя.

– Что? – Саша незаметно, под столом, сжал кулак так, что ногти впились в ладонь до боли, до красных полос на коже. – Что напрасно?

– Вот это, – кивнул неопределенно гость, забрасывая в рот здоровенный кусок котлеты. – Ни Черт, ни Бог тут совершенно ни при чем. Отучайтесь вы от этой дурацкой привычки. До добра она вас не доведет, уж поверьте мне на слово. Саша встряхнулся и взглянул на гостя. Быстро взглянул и вдруг… на одно лишь мгновение увидел глаза. Совсем другие глаза. Не те, что видел раньше, а иные – пронзительные, черные, внимательные. И внезапно он понял: человек, сидящий перед ним и с аппетитом поглощающий одну за другой сочные котлеты, совсем не тот дружелюбный простак, за которого себя выдает. Маска простака скрывала настоящего гостя. Настоящего! А настоящего-то Саша еще и не видел. Он внутри этой человекообразной скорлупы. Прячется там до времени, отпуская укоризненные замечания насчет… одним словом, насчет потусторонних сил.