Ты моя проблема (СИ) - Высоцкая Мария Николаевна "Весна"

— Нет.

— Ладно. Вижу, сегодня ты не в настроении. Давай вернемся к этому разговору позже.

Не отвечаю. Ни к чему я возвращаться не собираюсь.

Крис тем временем вытаскивает айфон, делает селфи. Штук сто, не меньше. Притормаживаю у салона, куда она постоянно ходит.

— Спасибо, — прикасается губами к щеке, — на созвоне.

— Ага.

Наблюдаю за тем, как она, виляя бедрами, скрывается за стеклянной дверью, и достаю телефон. Звоню Ксю. Трубку она не берет. А последние два вызова просто скидывает. Набираю сообщение в ватсапе.

«На парах?»

В ответ приходит смайлик. Она прислала мне средний палец.



41

Ксюша.

Это глупо. Безумно глупо. По-детски. Но я ничего не могу с собой сделать. Увидела фотку Крис из машины Соколова, и словно пелена на глаза упала. Столько яда и желчи внутри я, кажется, никогда еще не испытывала. Дениса было видно только наполовину. За рулем сидел. Остальное пространство занимала эта наглая Холмогоровская морда с надутыми губами. Лопнут сейчас. Она даже подпись сделала: «С любимым».

Любимый, блин!

Боже, зачем я вообще на это согласилась? Не смогу же. Точно не смогу. С ума быстрее сойду. А она словно специально провоцирует.

Когда Денис написал, я же хотела проигнорить, успокоиться и перезвонить уже в здравом уме. А потом заглянула в комменты под этой злосчастной фоткой, где фанаты Крис осыпали эту сладкую парочку комплиментами, и меня понесло.

Кинула в сообщения средний палец и просто заблокировала контакт.

Сама знаю, что веду себя как дурочка. Несерьезно. Взрослые так не поступают.

— Ты чего там гипнотизируешь? — Юлька толкает меня в бок. Мы сидим рядом, у нас английский. Пока преподаватель читает отрывок из романа, я разбираюсь со своей личной жизнью.

— Ничего, так, — прячу телефон в сумку. — Ты сегодня ко мне приедешь?

— Да. Мы же договаривались.

— Ну мало ли, вдруг у тебя дела.

— Какие?!

Юлька улыбается и отвлекается на профессора. Я же снова погружаюсь в мысли.

Что я имею на сегодняшний день? Непонятные отношения с Денисом, правду о том, что я неродная дочь своих родителей, и паршивое настроение. Просто комбо.

С папой мы еще вчера созвонились по видеосвязи. Говорили долго. Серьезно. Я чувствовала, как сложно ему дался этот разговор. Намного тяжелее, чем мне.

С Соколовым пока больше не виделись, и, исходя из сегодняшних событий, не уверена, что встретимся. Нужны ли мне объяснения? Возможно. Но не думаю, что они будут.

Мы заканчиваем занятия около пяти. Юлька бежит в общагу. Говорит, сама до меня доберется часам к восьми. Провожаю ее взглядом и топаю на автобус. Не хочу идти пешком. Вообще ничего не хочу.

В подъезде пару минут болтаю с консьержкой. Она рассказывает, что у кошки родились котята. Предлагает мне взять прекрасную рыжую девочку. Отнекиваюсь. Только котенка мне для полного счастья и не хватало.

— Ой, Ксюшенька, тут тип какой-то несколько раз приезжал. Я по камерам заметила, в твою квартиру звонил.

— В мою? А выглядел как?

— Ох… высокий, — теть Алла немного выпучивает глаза, смотрит за мою спину, — вот он, — шепчет.

Разворачиваюсь и вижу Дениса. Он зол. Нет, взбешен.

Без слов хватает меня за руку и тащит в сторону лифта.

— Знаешь, что я тебе с твоим пальцем в следующий раз сделаю? — заталкивает меня в кабинку.

— Даже не догадываюсь, — шиплю, прилипая спиной к зеркалу.

— Что происходит? Нормально объясняй.

— Ничего, — повышаю голос, растрепавшиеся волосы липнут к покрытым блеском губам, — ничего. Уйди. Просто уйди, — толкаю его ладонями в грудь. — Я беру свои слова обратно. Я не согласна. Я не могу. Вали к Крис! Доступно?

Меня трясет от злости. Я не хочу все это говорить, но при этом прекрасно понимаю уровень безумия, в которое я добровольно шагнула.

— Не очень.

Дверцы лифта разъезжаются. Хочу сбежать. Знаю, не получится, но мысли очень навязчивы.

Не хочу пускать его в свою квартиру. Плевать, пусть этот скандал слышит полподъезда. Будем ругаться на площадке.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

— Не очень? У нее с тобой не контракт. Я в этом уверена. Думаю, она вот-вот прибежит с предложением переподписать договор на еще какое-то время.

Соколов буквально на долю секунды меняется в лице. Это почти неуловимая эмоция. Но я ее вижу. Четко, как свое отражение в зеркале.

— …она уже приходила, — накрываю лоб пальцами. — Видимо, сегодня. Я передумала. Понимаешь? Все. Не здороваемся…

— В квартиру зайдем.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

42

Он будто не слышит. Я злюсь. Меня бесит, когда мое мнение просто игнорируют. Ненавижу просто. Ощущение, что со стенкой тут говорю. Его рука подталкивает к двери. Соколов не заморачивается. Отбирает у меня сумку и достает ключи сам. Открывает и ждет. Как бы визуально приглашает пройти внутрь.

Постукиваю носком ботинка по бетонному полу. Ни за что не останусь с ним наедине в замкнутом пространстве. Лифта с меня хватило.

— Либо сама, либо…

Шумно выдыхаю, транслируя все свое недовольство. Правда, ему нет до этого дела.

Так и стою на пороге. Денис смотрит в сторону, а потом, словно пушинку, закидывает меня на плечо. Орать уже бесполезно, но все равно это делаю. Чисто из вредности.

Коснувшись ступнями пола, а спиной стены в своей квартире, облизываю губы. Смотрю на Соколова как затравленный зверек. Он склоняется ближе. Его губы в паре сантиметров от моего лица.

— Если ты будешь реагировать так на все, актрисы из тебя не получится, — приподнимает бровь, прикасаясь указательным пальцем к моей щеке.

Издевается. Знает, что говорить. Что делать. Чертов манипулятор.

— По пунктам мне рассказывай, что я в твоей голове, — сжимает зубы, загребая в кулак пару прядей моих волос, — сделал не так.

— Что?

— Претензии какие? — получается агрессивно.

— Ты… она была с тобой в машине и…

— В машине? — на лице появляется ухмылка. — Я ее подвез. Мы поговорили. Дальше?

— Ты не понимаешь, Денис…

Шепчу. Сил выражать мысли в полный голос нет.

— Или твое больное воображение уже насочиняло сказок. Я, наверное, с ней переспал. Прямо в машине. В центре города. Днем. Так? — встряхивает меня за руку. — Так, я тебя спрашиваю?

Мотаю головой.

— Нет? Тогда в чем вопрос, Ксюша?

Он орет. Громко. Стоит на расстоянии нескольких сантиметров и орет на меня. Пару раз даже матерится. Некультурщина.

— Эти фотки, надписи, — сама не знаю, зачем протягиваю ему свой телефон со скрином поста Крис.

Соколов пару секунд смотрит в экран. Прикрывает глаза.

А я… я окончательно теряюсь. Что мне ему теперь говорить? Со стороны, наверное, действительно выгляжу не лучшим образом. Шизой попахивает. Но это так сложно — контролировать себя в подобных вещах. Вечно что-то мерещится. Хотя… по факту это просто отсутствие доверия.

Я слишком мало его знаю, но он уже что-то требует. Хочет подстроить под себя. Хочет, чтобы я беспрекословно выполняла его команды.

— Я тебе не доверяю, — говорю прямо. — Репутация у тебя так себе.

Мгновенно становится легче. Высказалась.

— Я тебя услышал.

Больше он ничего не говорит. Разворачивается и уходит. Смотрю на закрытую дверь и медленно моргаю. Он ушел? Вот так просто?

В голове до сих пор звенит от хлопка дверью. Медленно сползаю по стеночке к полу. Накрываю голову ладонями. Не плачу. Обойдется. Просто чувство такое… плохо мне. Очень и очень плохо.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

Проходит минуты две, прежде чем Денис возвращается. Рывком поднимает меня с пола и тащит за собой. Прочь из квартиры.

— Куда ты меня ведешь? Пусти, Денис.

В ответ лишь молчание.

На первом этаже теть Алла что-то кричит Соколову вслед. Что-то про полицию. Но он ее игнорирует. Лишь заставляет меня перебирать ногами чуть быстрее.